Terpsicore
Poeta adicto al portal
La distancia separa lentamente,
transportando cada instante hacia el pasado,
y dejando tan solo algun recuerdo,
una carta que un dia, ya no obtiene respuesta.
La alegría se convierte asi,
en nostalgia de una historia,
que parece tan lejana,
solo una foto quedará como testigo de aquellos dias,
que aún llevo conmigo.
Unas letras al mes,
es el unico camino,
para saber de ti, de todo lo que has vivido.
Unas letras al mes,
pasan las estaciones,
nada cambia de ruta,
sigue rumbo a su destino.
El tiempo pasa, sin detener su carrera,
con cada dia se olvida, una anécdota vivida,
la historia se va acabando,
paralelas nuestras vidas,
poco a poco iré olvidando,
tus tristezas y alegrías.
Vendra otra gente a caminar mi via,
compondre otra canción, una nueva sinfonía,
se apilarán nuestras cartas,
en algun viejo cajón,
olvidarás mi recuerdo,
solitario en un rincón.
Unas letras al mes,
obtendran recompensa,
toda novela termina,
para dar paso a otra idea,
unas letras al mes,
la rueda gira de prisa,
se perderán esos dias,
nuestra historia se encontrará detenida.
Y asi al pasar de los años,
quizá haciendo limpieza,
abrirás un viejo cajón,
y una carta en un rincón,
te hara añorar esos dias,
leeras con melancolía,
de ese lugar, de esa historia,
que con el tiempo se olvida.
transportando cada instante hacia el pasado,
y dejando tan solo algun recuerdo,
una carta que un dia, ya no obtiene respuesta.
La alegría se convierte asi,
en nostalgia de una historia,
que parece tan lejana,
solo una foto quedará como testigo de aquellos dias,
que aún llevo conmigo.
Unas letras al mes,
es el unico camino,
para saber de ti, de todo lo que has vivido.
Unas letras al mes,
pasan las estaciones,
nada cambia de ruta,
sigue rumbo a su destino.
El tiempo pasa, sin detener su carrera,
con cada dia se olvida, una anécdota vivida,
la historia se va acabando,
paralelas nuestras vidas,
poco a poco iré olvidando,
tus tristezas y alegrías.
Vendra otra gente a caminar mi via,
compondre otra canción, una nueva sinfonía,
se apilarán nuestras cartas,
en algun viejo cajón,
olvidarás mi recuerdo,
solitario en un rincón.
Unas letras al mes,
obtendran recompensa,
toda novela termina,
para dar paso a otra idea,
unas letras al mes,
la rueda gira de prisa,
se perderán esos dias,
nuestra historia se encontrará detenida.
Y asi al pasar de los años,
quizá haciendo limpieza,
abrirás un viejo cajón,
y una carta en un rincón,
te hara añorar esos dias,
leeras con melancolía,
de ese lugar, de esa historia,
que con el tiempo se olvida.
