Jeison
Poeta fiel al portal
A Mirtha Peñaloza
Tal vez ellos dirán:
no habrá noche morando bajo día,
pero lo sabes, lo sabemos:
no es así,
en medio de tantas bufandas,
gritándonos aquel sermón enfurecido
que a veces creíamos interpretar
ahogando sus frases en medio de la escarcha
o en la trémula alcancía
por donde paseaban los féretros.
Yo recordé el rostro de la mujer
que nunca supimos quién era, nunca
vimos su cuello en goma o el atril de varios ojos
bajo pórtico dócil y encadenado,
(posiblemente) fue esa la pequeña huella
de aquel lienzo que nos mostró el cadáver,
o simplemente la inminente fuga de los cuerpos.
Ella me dijo varias veces
en ese idioma que hoy creo es el Griego:
“siempre será tarde”
En básculas y romances, en aceite fino
y desmedido, en queja y candelabros.
Ella tomaba un grano y luego
lo arrojaba a la ibérica espalda del trueno,
aún con muchísima más fuerza que la mía
y en medio de esa ingrata frecuencia
que sostenían las voces.
Ahora… ¿Ve usted qué difícil era?
¿Ve usted el camino que tuvo que podarse
para hallarnos encima de aquel universo
en donde giraban los planetas?
Última edición:
