Hirs Balfour
Poeta asiduo al portal
Unos pájaros
...que destruyen los restos de realidad
en esta fantasía a cuatro manos.
El habla, las preguntas, las respuestas
están atadas a mi lengua con alambre de púa,
y la sangre
de a poco endulza la intriga.
Hoy mi tiempo vuela,
transfigurado entre las sombras.
Son unos pájaros que se divierten
por debajo de mi diafragma.
No tiene sentido;
encapsulado y hecho polvo
se encuentra el aire que respiro.
El cucú del horror danza,
marca las doce en mi pecho,
las horas encienden las velas;
unos pájaros carroñeros
riñen por mis vísceras,
le cantan a la muerte.
Es que estos sueños
ya son títeres de algún cuervo,
que hinca sus hilos
en los rincones de la madrugada,
en el filo de mis pupilas.
Es que mientras verso,
las palabras se amotinan en mi lengua,
y se encadenan con alambre de púa.
Hoy mi tiempo vuela,
como pájaros desplomándose
hacia los fondos de la Estigia.
...que destruyen los restos de realidad
en esta fantasía a cuatro manos.
El habla, las preguntas, las respuestas
están atadas a mi lengua con alambre de púa,
y la sangre
de a poco endulza la intriga.
Hoy mi tiempo vuela,
transfigurado entre las sombras.
Son unos pájaros que se divierten
por debajo de mi diafragma.
No tiene sentido;
encapsulado y hecho polvo
se encuentra el aire que respiro.
El cucú del horror danza,
marca las doce en mi pecho,
las horas encienden las velas;
unos pájaros carroñeros
riñen por mis vísceras,
le cantan a la muerte.
Es que estos sueños
ya son títeres de algún cuervo,
que hinca sus hilos
en los rincones de la madrugada,
en el filo de mis pupilas.
Es que mientras verso,
las palabras se amotinan en mi lengua,
y se encadenan con alambre de púa.
Hoy mi tiempo vuela,
como pájaros desplomándose
hacia los fondos de la Estigia.
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