Vagabundo

Amartemisa dijo:

Más allá de las miradas,
de esa lágrima dormida
en la estrofa mal parada
de la utopia del bohemio
y el sabor de la nostalgia.
Más allá de los suspiros
de la vida que se escapa,
del corazón desalado
por la verdad sin ventaja.
Más allá de las canciones
que le rompen la garganta.
Viste de negro esperpento
sin prestaciones que valgan.
Donde residen los restos,
la soledad más tirana.
Las palabras sin aliento,
el silencio de la estafa,
el recuerdo casi extraño
que en las migrañas se clava.
Una limosna en la mano,
hipocresía barata,
pasa desierto las horas
el corazón de hojalata.
Suena el reloj de la luna,
las estrellas le amordazan,
ya solo queda el silencio
de las sábanas de escarcha.
Más allá de un sentimiento,
se ha quedado sin palabras.
La vida en los callejones,
la vergüenza sin coraza,
que termina en una noche,
que comienza en la mañana,
donde el sueño le devuelve
un aliento de esperanza.

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Amartemisa dijo:

Más allá de las miradas,
de esa lágrima dormida
en la estrofa mal parada
de la utopia del bohemio
y el sabor de la nostalgia.
Más allá de los suspiros
de la vida que se escapa,
del corazón desalado
por la verdad sin ventaja.
Más allá de las canciones
que le rompen la garganta.
Viste de negro esperpento
sin prestaciones que valgan.
Donde residen los restos,
la soledad más tirana.
Las palabras sin aliento,
el silencio de la estafa,
el recuerdo casi extraño
que en las migrañas se clava.
Una limosna en la mano,
hipocresía barata,
pasa desierto las horas
el corazón de hojalata.
Suena el reloj de la luna,
las estrellas le amordazan,
ya solo queda el silencio
de las sábanas de escarcha.
Más allá de un sentimiento,
se ha quedado sin palabras.
La vida en los callejones,
la vergüenza sin coraza,
que termina en una noche,
que comienza en la mañana,
donde el sueño le devuelve
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Más allá de las miradas,
de esa lágrima dormida
en la estrofa mal parada
de la utopia del bohemio
y el sabor de la nostalgia.
Más allá de los suspiros
de la vida que se escapa,
del corazón desalado
por la verdad sin ventaja.
Más allá de las canciones
que le rompen la garganta.
Viste de negro esperpento
sin prestaciones que valgan.
Donde residen los restos,
la soledad más tirana.
Las palabras sin aliento,
el silencio de la estafa,
el recuerdo casi extraño
que en las migrañas se clava.
Una limosna en la mano,
hipocresía barata,
pasa desierto las horas
el corazón de hojalata.
Suena el reloj de la luna,
las estrellas le amordazan,
ya solo queda el silencio
de las sábanas de escarcha.
Más allá de un sentimiento,
se ha quedado sin palabras.
La vida en los callejones,
la vergüenza sin coraza,
que termina en una noche,
que comienza en la mañana,
donde el sueño le devuelve
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Más allá de las miradas,
de esa lágrima dormida
en la estrofa mal parada
de la utopia del bohemio
y el sabor de la nostalgia.
Más allá de los suspiros
de la vida que se escapa,
del corazón desalado
por la verdad sin ventaja.
Más allá de las canciones
que le rompen la garganta.
Viste de negro esperpento
sin prestaciones que valgan.
Donde residen los restos,
la soledad más tirana.
Las palabras sin aliento,
el silencio de la estafa,
el recuerdo casi extraño
que en las migrañas se clava.
Una limosna en la mano,
hipocresía barata,
pasa desierto las horas
el corazón de hojalata.
Suena el reloj de la luna,
las estrellas le amordazan,
ya solo queda el silencio
de las sábanas de escarcha.
Más allá de un sentimiento,
se ha quedado sin palabras.
La vida en los callejones,
la vergüenza sin coraza,
que termina en una noche,
que comienza en la mañana,
donde el sueño le devuelve
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Amartemisa dijo:

Más allá de las miradas,
de esa lágrima dormida
en la estrofa mal parada
de la utopia del bohemio
y el sabor de la nostalgia.
Más allá de los suspiros
de la vida que se escapa,
del corazón desalado
por la verdad sin ventaja.
Más allá de las canciones
que le rompen la garganta.
Viste de negro esperpento
sin prestaciones que valgan.
Donde residen los restos,
la soledad más tirana.
Las palabras sin aliento,
el silencio de la estafa,
el recuerdo casi extraño
que en las migrañas se clava.
Una limosna en la mano,
hipocresía barata,
pasa desierto las horas
el corazón de hojalata.
Suena el reloj de la luna,
las estrellas le amordazan,
ya solo queda el silencio
de las sábanas de escarcha.
Más allá de un sentimiento,
se ha quedado sin palabras.
La vida en los callejones,
la vergüenza sin coraza,
que termina en una noche,
que comienza en la mañana,
donde el sueño le devuelve
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