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¿Qué es lo que hace falta?
Una bala,
unas puñaladas,
un sabio desliz de mi cuchillo
sobre su garganta
en el punto justo.
Las culpables cuerdas vocales
se llenarán de sangre
ahogando los tres años corpóreos
del niño endemoniado
del departamento de atrás.
Interesante, no hay nada que explicar, solo nuestra interpretación, o sino ya no sería poesía.
Ese ultimo verso se me contaminó con la casa de atrás, así se llamo un tiempo el diario de Anna Frank. De resto me ha encantado, felicidades.