jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
alguien entró en mi cuarto hace algunas noches
y aprovechó que yo dormía para llevarse
el cartón lleno de libretas con poemas inéditos
que tenía debajo de la cama
fue lo único que se llevó: el dichoso cartón
no se llevó mis dos pantalones levi´s
ni mis botas caterpillar de suela reforzada
ni el vaso con agua sobre la mesilla de noche
donde pongo a remojar mi dentadura postiza mientras duermo
no se llevó tampoco la caja sin abrir con 24 condones
-que compré hace 5 años, en la época en que pretendía a aurorita
y que probablemente ya esté caducada
(y aurorita, que era virgen entonces y al final nunca me aflojó las nalgas
ahora que está casada seguro coge hasta por las orejas)-
ni la botella de cuervo, ni la de jack daniels
ni el tarro de pomada de peyote para untarse
-que no alivia ningún dolor ni reduce ninguna hinchazón ni te quita la cara de idiota
pero te induce un trance donde nada de eso te importa demasiado-
ni se llevó un cartón casi idéntico al que me robó
y en el cual guardo mi colección de los 60 primeros números
de la playboy magazine que me dejó en herencia mi tío godofredo
-incluye el mítico primer número con marilyn en la portada-
casi completamente libre de manchas y dobleces y olores sospechosos
-el puto tío godofredo en realidad era maricón
y usaba las revistas como coartada cuando era adolescente-
después de meditar profundamente al respecto
-suelo meditar mientras cago, pegándole sorbitos al tequila-
la única explicación que le encuentro a la extraña conducta del ladrón
es que el hijo de puta probablemente sea
uno de esos videntes capaces de profetizar hechos futuros
y que merced a dicha facultad
él haya podido captar cuando soy nombrado ganador del nobel de poesía
-¿en 10 años más? ¿quizás en 8?-
y el aumento a raíz de ello, hasta alcanzar proporciones estratosféricas
del valor de los manuscritos que contienen mis obras originales
y de la fortuna de cualquiera que las tenga en su poder
posdata: acabo de encontrar en la calle, frente a la puerta de mi cuarto
el cartón con libretas que me robaron la semana pasada
y una nota encima pegada con cinta adhesiva
donde alguien ha escrito lo siguiente:
lástima que no escribas tus pendejadas en papel de baño
.
y aprovechó que yo dormía para llevarse
el cartón lleno de libretas con poemas inéditos
que tenía debajo de la cama
fue lo único que se llevó: el dichoso cartón
no se llevó mis dos pantalones levi´s
ni mis botas caterpillar de suela reforzada
ni el vaso con agua sobre la mesilla de noche
donde pongo a remojar mi dentadura postiza mientras duermo
no se llevó tampoco la caja sin abrir con 24 condones
-que compré hace 5 años, en la época en que pretendía a aurorita
y que probablemente ya esté caducada
(y aurorita, que era virgen entonces y al final nunca me aflojó las nalgas
ahora que está casada seguro coge hasta por las orejas)-
ni la botella de cuervo, ni la de jack daniels
ni el tarro de pomada de peyote para untarse
-que no alivia ningún dolor ni reduce ninguna hinchazón ni te quita la cara de idiota
pero te induce un trance donde nada de eso te importa demasiado-
ni se llevó un cartón casi idéntico al que me robó
y en el cual guardo mi colección de los 60 primeros números
de la playboy magazine que me dejó en herencia mi tío godofredo
-incluye el mítico primer número con marilyn en la portada-
casi completamente libre de manchas y dobleces y olores sospechosos
-el puto tío godofredo en realidad era maricón
y usaba las revistas como coartada cuando era adolescente-
después de meditar profundamente al respecto
-suelo meditar mientras cago, pegándole sorbitos al tequila-
la única explicación que le encuentro a la extraña conducta del ladrón
es que el hijo de puta probablemente sea
uno de esos videntes capaces de profetizar hechos futuros
y que merced a dicha facultad
él haya podido captar cuando soy nombrado ganador del nobel de poesía
-¿en 10 años más? ¿quizás en 8?-
y el aumento a raíz de ello, hasta alcanzar proporciones estratosféricas
del valor de los manuscritos que contienen mis obras originales
y de la fortuna de cualquiera que las tenga en su poder
posdata: acabo de encontrar en la calle, frente a la puerta de mi cuarto
el cartón con libretas que me robaron la semana pasada
y una nota encima pegada con cinta adhesiva
donde alguien ha escrito lo siguiente:
lástima que no escribas tus pendejadas en papel de baño
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