Vuelan los días
se eternizan por la noche,
y a mi que soy poeta (o era)
no me brota ni una rima (mínima).
será de los besos contraparte,
de las risas lo faltante,
de tenerte consecuencia,
o la secuencia hasta amarte...
Los días ansiolíticos
esperando la hora de acostarse..
dónde ahora los poemas
se escriben en el aire;
en el fondo es lo que importa
¿o no?
se eternizan por la noche,
y a mi que soy poeta (o era)
no me brota ni una rima (mínima).
será de los besos contraparte,
de las risas lo faltante,
de tenerte consecuencia,
o la secuencia hasta amarte...
Los días ansiolíticos
esperando la hora de acostarse..
dónde ahora los poemas
se escriben en el aire;
en el fondo es lo que importa
¿o no?
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