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Poeta fiel al portal
Hubiera escrito versos en tu piel hace años,
antes de que la calavera se llene de telaraña,
y el pecho se ensanche en el foso.
Antes de que me confundiera con el vacío.
No caí como la aguja del reloj (puntual en la vida);
mientras las estaciones pasaron,
mientras caminaba y coincidia en todo
eran solo coincidencias. Tú jamas fuiste mía!
Hubiera tejido caricias entre tus manos,
hilos pobres que arrancaba de mi piel,
le hubiera llamado vida a esos días
soñandote y extasiándome en la agonía.
No me hubiera ido como un perro entre la niebla
ni ocultado en la vid la debilidad del lazo que me asfixia.
Me herí con mis sueños (papel y tinta)
inundándolo todo en el vinagre de tu perfume.
antes de que la calavera se llene de telaraña,
y el pecho se ensanche en el foso.
Antes de que me confundiera con el vacío.
No caí como la aguja del reloj (puntual en la vida);
mientras las estaciones pasaron,
mientras caminaba y coincidia en todo
eran solo coincidencias. Tú jamas fuiste mía!
Hubiera tejido caricias entre tus manos,
hilos pobres que arrancaba de mi piel,
le hubiera llamado vida a esos días
soñandote y extasiándome en la agonía.
No me hubiera ido como un perro entre la niebla
ni ocultado en la vid la debilidad del lazo que me asfixia.
Me herí con mis sueños (papel y tinta)
inundándolo todo en el vinagre de tu perfume.
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