Ave Gar
Poeta recién llegado
Qué miran tus ojos verdes en este cruel verano.
Qué miran fijamente tus cristales mientras yo hablo.
¿Pasaron en la mar cruceros gigantes, o fueron los caseodus vistos otra vez?
¿Miran tus ojos los míos, o a mi frente mojada en sol?
Qué miran tus ojos en mi poesía escrita, cuando leo la coma, el punto y sus rimas.
Qué miras niña cautiva del pánico, ¿la curiosidad o el sonido!
¿Es la libélula tonta que espanté antes?
¿O la lagaña persistente en tus entrecejos?
¿Qué hablo yo cuando tú no me miras, a quién le hablo en mi soledad llena de espejos?
¿Hay algún rostro gestual en este museo abierto?
Son los bustos incompletos, las figuras antes talladas, o mi mente en este encierro-pago. Son los letreros cúpricos llamando mi atención.
Luego soy yo; que no me veo pero me escucho, mientras veo hacia adentro.
Qué miran fijamente tus cristales mientras yo hablo.
¿Pasaron en la mar cruceros gigantes, o fueron los caseodus vistos otra vez?
¿Miran tus ojos los míos, o a mi frente mojada en sol?
Qué miran tus ojos en mi poesía escrita, cuando leo la coma, el punto y sus rimas.
Qué miras niña cautiva del pánico, ¿la curiosidad o el sonido!
¿Es la libélula tonta que espanté antes?
¿O la lagaña persistente en tus entrecejos?
¿Qué hablo yo cuando tú no me miras, a quién le hablo en mi soledad llena de espejos?
¿Hay algún rostro gestual en este museo abierto?
Son los bustos incompletos, las figuras antes talladas, o mi mente en este encierro-pago. Son los letreros cúpricos llamando mi atención.
Luego soy yo; que no me veo pero me escucho, mientras veo hacia adentro.
Última edición:
