Angel Felibre
Poeta que considera el portal su segunda casa
Hasta la flor más bonita
tiene una hoja manchada.
Tu y yo nos ayuntamos
en en lecho de mis sueños.
Hay mucho desesperado
por llegar pronto
a ninguna parte.
Nada me sale
y, si todo vale,
ésto es un pimiento,
con el fuego y el viento...
Rostros-sombra en mi recuerdo;
marcas de agua en el papel
de mi pasada memoria...
También de sueño, despierto,
son las horas que paseo.
Tenía un silencio en los ojos
que partía el alma.
Por cada sombra que muere
un rayo de luz florece.
tiene una hoja manchada.
Tu y yo nos ayuntamos
en en lecho de mis sueños.
Hay mucho desesperado
por llegar pronto
a ninguna parte.
Nada me sale
y, si todo vale,
ésto es un pimiento,
con el fuego y el viento...
Rostros-sombra en mi recuerdo;
marcas de agua en el papel
de mi pasada memoria...
También de sueño, despierto,
son las horas que paseo.
Tenía un silencio en los ojos
que partía el alma.
Por cada sombra que muere
un rayo de luz florece.
