Manuel de Cilla
Poeta recién llegado
Solamente, vida sola,
chorro frío de agua muerta,
insulsa salsa de días
que son ráfagas de fechas.
Mi corazón anudado
ya cansado de promesas,
con un parche agrietado,
que transluce la vereda
de los sueños hechos polvo
y de la verdad verdadera.
Con tuertos palos de ciego
me dirijo a una sierra,
sin nombres ni apellidos,
sin gentes y sin tierra.
Me dirijo hacia un lugar
que con fuerza me llama,
al que todos llegaremos
y que a cada uno espera,
¿el color de su aureola?
¿el hedor de su aliento?
¿los tambores de su guerra?
¿el temblor de su silencio?
nada pude saber sobre ella,
solo me han dicho su nombre:
bautizada como muerte
vacía cada vida llena.
No avisa al compás de alarmas,
ni con cascabeles de hierro,
apuñala por la espalda
con un golpe certero,
puede ser en cualquier paso,
en cualquier seco momento,
ella saca su espada
llenando de cuervos el cielo.
chorro frío de agua muerta,
insulsa salsa de días
que son ráfagas de fechas.
Mi corazón anudado
ya cansado de promesas,
con un parche agrietado,
que transluce la vereda
de los sueños hechos polvo
y de la verdad verdadera.
Con tuertos palos de ciego
me dirijo a una sierra,
sin nombres ni apellidos,
sin gentes y sin tierra.
Me dirijo hacia un lugar
que con fuerza me llama,
al que todos llegaremos
y que a cada uno espera,
¿el color de su aureola?
¿el hedor de su aliento?
¿los tambores de su guerra?
¿el temblor de su silencio?
nada pude saber sobre ella,
solo me han dicho su nombre:
bautizada como muerte
vacía cada vida llena.
No avisa al compás de alarmas,
ni con cascabeles de hierro,
apuñala por la espalda
con un golpe certero,
puede ser en cualquier paso,
en cualquier seco momento,
ella saca su espada
llenando de cuervos el cielo.