Ramson
Poeta recién llegado
Hoy
mi poesía es amarga
y hay un dolor oculto, que aplasta mi sonrisa.
Hay
una tierra estéril,
un barco encallado,
un mar lejano.
un latigazo.
Hay
un horizonte sin reflejos
y un féretro esperando.
¿Quién pidió a las flores para iluminar el oscuro camino de los muertos?
¿Y quién dijo que podían impregnarme de su dulce perfume opaco?
¿Qué abecedario miserable usa la muerte para tocar sus escogidos y hacerlos invisibles?
¿Y ahora?
¿Quién consolará el llanto infantil de la ausencia?
Si no habrá el brazo fuerte de padre en el abrazo,
ni la sutil caricia de matutina.
¡Qué frágil equilibrio!
¡Qué injusto albedrío!
Hoy, un rastro de viudas araña el cielo
y el mar, deja su panfleto de ira escrito de espuma
para despedir al marinero que no vuelve
en la angosta orilla de mi Patria.
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(En memoria de Mauro Cisternas Fuentealba. Q.E.P.D.)
mi poesía es amarga
y hay un dolor oculto, que aplasta mi sonrisa.
Hay
una tierra estéril,
un barco encallado,
un mar lejano.
un latigazo.
Hay
un horizonte sin reflejos
y un féretro esperando.
¿Quién pidió a las flores para iluminar el oscuro camino de los muertos?
¿Y quién dijo que podían impregnarme de su dulce perfume opaco?
¿Qué abecedario miserable usa la muerte para tocar sus escogidos y hacerlos invisibles?
¿Y ahora?
¿Quién consolará el llanto infantil de la ausencia?
Si no habrá el brazo fuerte de padre en el abrazo,
ni la sutil caricia de matutina.
¡Qué frágil equilibrio!
¡Qué injusto albedrío!
Hoy, un rastro de viudas araña el cielo
y el mar, deja su panfleto de ira escrito de espuma
para despedir al marinero que no vuelve
en la angosta orilla de mi Patria.
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(En memoria de Mauro Cisternas Fuentealba. Q.E.P.D.)
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