Viajero de la ancha avenida.

Gustavo Cavicchia

Gus
Mecenas

VIAJERO DE LA ANCHA AVENIDA:

☼ posdcart
Soy un artífice,
un anónimo mago que perdió su chistera,
el mendigo que aguarda viajero de la ancha avenida
que los árboles enfermos cuiden la salud
de ansiosos automóviles
que parecen moverse bajo la famélica sombra
como bestias delicadas.

Soy el que espera
(por qué siempre espero)
bajo los árboles marrones una canción oscura,
un verso que caiga hasta el suelo de los semáforos del aire.

Y
levanto los ojos blandamente
hacia el crepúsculo
que estruja en su puño negro
un rebaño de nubes turbias.

Este soy yo:
el que cuenta estrellas
(algunas muertas en la pecera del cielo);


el telegrafista de un poema inconcluso.


Domingo, 26 de julio de 2015

.
 
Última edición:
VIAJERO DE LA ANCHA AVENIDA:

☼ posdcart
Soy un artífice,
un anónimo mago que perdió su chistera,
el mendigo que aguarda viajero de la ancha avenida
que los árboles enfermos cuiden la salud
de ansiosos automóviles
que parecen moverse bajo la famélica sombra
como bestias delicadas.
Soy el que espera
(por qué siempre espero)
bajo los árboles marrones una canción oscura,
un verso que caiga hasta el suelo de los semáforos del aire.


Y
levanto los ojos blandamente
hacia el crepúsculo
que estruja en su puño negro
un rebaño de nubes turbias.
Este soy yo:
el que cuenta estrellas
(algunas muertas en la pecera del cielo);


el telegrafista de un poema inconcluso.

Domingo, 26 de julio de 2015
Precioso poema de sensaciones urbanas e ideas brillantes y bellas. Muy bueno amigo Gustavo. Un abrazo. Paco.
 
VIAJERO DE LA ANCHA AVENIDA:

☼ posdcart
Soy un artífice,
un anónimo mago que perdió su chistera,
el mendigo que aguarda viajero de la ancha avenida
que los árboles enfermos cuiden la salud
de ansiosos automóviles
que parecen moverse bajo la famélica sombra
como bestias delicadas.

Soy el que espera
(por qué siempre espero)
bajo los árboles marrones una canción oscura,
un verso que caiga hasta el suelo de los semáforos del aire.

Y
levanto los ojos blandamente
hacia el crepúsculo
que estruja en su puño negro
un rebaño de nubes turbias.

Este soy yo:
el que cuenta estrellas
(algunas muertas en la pecera del cielo);


el telegrafista de un poema inconcluso.

Domingo, 26 de julio de 2015

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Hay versos realmente bellos...Me ha emocionado tu poesia Gus.

Gracias por estas letras que hacen canción.
Abrazote!!
 

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