Es un viaje muy largo, muy largo muy lejano,
tardaré días, meses y siglos.
Y no importa porque la encontrare... ahí estará esperándome,
y se que a mi regalo de vida me dará.
Caminaré sobre calles y puentes;
Correré en praderas y desiertos,
nadare en los ríos y en los mares,
Reiré en las ferias y en el jardín amare de día
Tus ojos serán mis fantasías,
mi ropa se partirá por el tiempo y la distancia,
Que nos espera? llegara la primavera,
mi rostro se alegrara y junto a las aves cantaré
el otoño a mi paso, volará las hojas y tus sonrisas,
la esperanza de encontrarte se volvera llanto,
lagrimas del cielo brotaran y mojaran mi ser,
manatial de sangre escurrirá de mi frente.
Las estrellas a mi lado estarán y no renunciare
ni me callaré, hablare y lucharé por ti hasta encontrarte,
Caminare sin descanso podrá morir el amor y la ilusión
pero tu corazón latirá más fuerte,
correrás a mis brazos al verme llegar;
temblare de frió si me vuelvo a equivocar
las barajas se ocultaran una a una,
y el pasado quedara, el presente ha de llegar,
pero antes he de luchar por la gloria,
seré caminante, viajero, turista,
conocerte mi propósito,
estudiarte mi fin.
f. El poeta muerto
tardaré días, meses y siglos.
Y no importa porque la encontrare... ahí estará esperándome,
y se que a mi regalo de vida me dará.
Caminaré sobre calles y puentes;
Correré en praderas y desiertos,
nadare en los ríos y en los mares,
Reiré en las ferias y en el jardín amare de día
Tus ojos serán mis fantasías,
mi ropa se partirá por el tiempo y la distancia,
Que nos espera? llegara la primavera,
mi rostro se alegrara y junto a las aves cantaré
el otoño a mi paso, volará las hojas y tus sonrisas,
la esperanza de encontrarte se volvera llanto,
lagrimas del cielo brotaran y mojaran mi ser,
manatial de sangre escurrirá de mi frente.
Las estrellas a mi lado estarán y no renunciare
ni me callaré, hablare y lucharé por ti hasta encontrarte,
Caminare sin descanso podrá morir el amor y la ilusión
pero tu corazón latirá más fuerte,
correrás a mis brazos al verme llegar;
temblare de frió si me vuelvo a equivocar
las barajas se ocultaran una a una,
y el pasado quedara, el presente ha de llegar,
pero antes he de luchar por la gloria,
seré caminante, viajero, turista,
conocerte mi propósito,
estudiarte mi fin.
f. El poeta muerto
