versos rotos
La poesía es el cristal a través del que miro.
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Vida con peaje
Surgen sobre el papel, crecen y sombran,
acechándome, cruel zombi del miedo;
oscuras nieblas que me alfombran,
los desiertos cuadernos, de hiedo.
Y cuanto ansío borrar tiñe mis dedos,
los intento aplacar y más me nombran:
Pesadillas, que son remedos
del ayer, hoy peaje cobran.
Vida con peaje
Surgen sobre el papel, crecen y sombran,
acechándome, cruel zombi del miedo;
oscuras nieblas que me alfombran,
los desiertos cuadernos, de hiedo.
Y cuanto ansío borrar tiñe mis dedos,
los intento aplacar y más me nombran:
Pesadillas, que son remedos
del ayer, hoy peaje cobran.
Del libro en ciernes "Caminos interiores"
