Francisco Iván Pazualdo
Poeta veterano en el portal
Vida inmaterial
Soy de esos que van triviales esculcándose
al corazón ya sin casi latidos,
he sido de aquellos, de ese puño infalible
que gorjea huracanes.
Yo no duermo en compañía de la cicatriz
que me renace porque ilógicamente
me muero de el amor
y no tengo una infraestructura verosímil,
si dirán que soy trillado
pero una mujer de desahuciado no me fingirá
y será la que con vestido de hipócrita,
del corazón le salga azufre y bromo.
Soy de esos que no pueden condenar,
que al fin, por el desamor soy uno de los no rechazados.
Soy de esos, que mueren porque no mueren,
¿Donde queda el yerto de alma?
Que trae su yérsey de tristeza puesto al revés
como su propia vida inmaterial.
Soy de esos que van triviales esculcándose
al corazón ya sin casi latidos,
he sido de aquellos, de ese puño infalible
que gorjea huracanes.
Yo no duermo en compañía de la cicatriz
que me renace porque ilógicamente
me muero de el amor
y no tengo una infraestructura verosímil,
si dirán que soy trillado
pero una mujer de desahuciado no me fingirá
y será la que con vestido de hipócrita,
del corazón le salga azufre y bromo.
Soy de esos que no pueden condenar,
que al fin, por el desamor soy uno de los no rechazados.
Soy de esos, que mueren porque no mueren,
¿Donde queda el yerto de alma?
Que trae su yérsey de tristeza puesto al revés
como su propia vida inmaterial.
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