Gerardo Lugo
Cuervo gris
Vida. ¿Qué es la vida sino una ilusión?
Un sueño, una imagen que se desdibuja efímera en la eternidad.
Una franja de luz en el horizonte al morir el sol,
un instante para amar y sufrir, gozar y llorar.
Si un día puede llegar a durar tres otoños
y la tristeza todo un siglo de invierno
en espera de una primavera que jamás llega
a calmar un infierno de tormentos
si el amor dura un segundo y la espera, una vida
y la muerte no es más que el despertar del sueño
o simplemente el fin de la existencia misma,
entonces ¿Qué es la vida y dónde está?
Es un beso y nada más.
Un instante de agonía si no estás.
El murmullo del silencio que vendrá.
Muerte.
Un sueño, una imagen que se desdibuja efímera en la eternidad.
Una franja de luz en el horizonte al morir el sol,
un instante para amar y sufrir, gozar y llorar.
Si un día puede llegar a durar tres otoños
y la tristeza todo un siglo de invierno
en espera de una primavera que jamás llega
a calmar un infierno de tormentos
si el amor dura un segundo y la espera, una vida
y la muerte no es más que el despertar del sueño
o simplemente el fin de la existencia misma,
entonces ¿Qué es la vida y dónde está?
Es un beso y nada más.
Un instante de agonía si no estás.
El murmullo del silencio que vendrá.
Muerte.
