IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
La vida no vive donde ha de morir,
la vida quiere escaparse de su tiempo,
la vida busca no ser muerte,
hasta encontrarla,
la vida se deshace como espuma,
entre las mareas del tiempo,
siempre obedeciendo su fluir,
nunca llegará a buen puerto,
la vida es cruento mar,
vacío de enjambre,
sangre de cientos,
aún se le rinde tributo
a las vidas que han pisado firme,
su fortuna es
un tiempo que han de recordar,
aún nace la codicia,
de cada pozo, con nuevas heridas,
la vida emerge en cada recién nacido,
se ofusca con los años,
y gime por amor, entre últimos instantes
de verdades a pulmón,
se la quiere a ella como doncella sagrada,
como estrella marcada
con la excitación de los astros,
la vida es bella en cada caricia,
como fuente de potable sentir,
aún los muertos reclaman su felicidad,
porque toda muerte se ha de arrepentir,
la vida es dura cuando quiere,
vil cuando el tiempo punza,
entre venganzas, entre esclavos,
entre suerte muerta,
la vida es terca y egoísta,
cuando la vida es el otro,
cuando no hay alguien que cure
el hambre de un pueblo dormido,
pero aún quiere ser eterna,
con la voluntad a flor de piel,
la vida fluye como cascada,
como estrella entre estrellas,
como universo entre realidades,
como edades de tiempo joven,
como la silueta de toda diosa,
entre destellos de un eclipse hermoso,
de un silencio reposado en la inmensidad.
la vida quiere escaparse de su tiempo,
la vida busca no ser muerte,
hasta encontrarla,
la vida se deshace como espuma,
entre las mareas del tiempo,
siempre obedeciendo su fluir,
nunca llegará a buen puerto,
la vida es cruento mar,
vacío de enjambre,
sangre de cientos,
aún se le rinde tributo
a las vidas que han pisado firme,
su fortuna es
un tiempo que han de recordar,
aún nace la codicia,
de cada pozo, con nuevas heridas,
la vida emerge en cada recién nacido,
se ofusca con los años,
y gime por amor, entre últimos instantes
de verdades a pulmón,
se la quiere a ella como doncella sagrada,
como estrella marcada
con la excitación de los astros,
la vida es bella en cada caricia,
como fuente de potable sentir,
aún los muertos reclaman su felicidad,
porque toda muerte se ha de arrepentir,
la vida es dura cuando quiere,
vil cuando el tiempo punza,
entre venganzas, entre esclavos,
entre suerte muerta,
la vida es terca y egoísta,
cuando la vida es el otro,
cuando no hay alguien que cure
el hambre de un pueblo dormido,
pero aún quiere ser eterna,
con la voluntad a flor de piel,
la vida fluye como cascada,
como estrella entre estrellas,
como universo entre realidades,
como edades de tiempo joven,
como la silueta de toda diosa,
entre destellos de un eclipse hermoso,
de un silencio reposado en la inmensidad.
