El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Ojitos tristes.
Me gustaría ser esa muñeca de trapo
que aprietas contra tu pecho.
Mientras tu madre y tus hermanos juntan cartones de los tachos.
Te veo desde el colectivo,
Y me doy cuenta,
que si vos estás ahí,
nada de lo que hacemos tiene sentido.
Juntar billetes que no tapan nuestros errores,
monedas que no sirven de escudo a la desgracia.
Tener unos puños que te hacen temible.
Una reputación respetable,
un trébol de la buena suerte
Fama,
estudios,
ducha con agua caliente,
o televisión por cable.
Que tu equipo gane el campeonato,
o se salve del descenso.
Cantar un himno vacío.
Escribirle poemas de amor a nadie.
Tanto tiempo desperdiciado en quijotadas
Nada de lo que hacemos tiene sentido, Ojitos tristes,
me doy cuenta.
Si vos estás ahí,
en la ciudad vacía.
Con frío.
Sin futuro.
(2006)
Me gustaría ser esa muñeca de trapo
que aprietas contra tu pecho.
Mientras tu madre y tus hermanos juntan cartones de los tachos.
Te veo desde el colectivo,
Y me doy cuenta,
que si vos estás ahí,
nada de lo que hacemos tiene sentido.
Juntar billetes que no tapan nuestros errores,
monedas que no sirven de escudo a la desgracia.
Tener unos puños que te hacen temible.
Una reputación respetable,
un trébol de la buena suerte
Fama,
estudios,
ducha con agua caliente,
o televisión por cable.
Que tu equipo gane el campeonato,
o se salve del descenso.
Cantar un himno vacío.
Escribirle poemas de amor a nadie.
Tanto tiempo desperdiciado en quijotadas
Nada de lo que hacemos tiene sentido, Ojitos tristes,
me doy cuenta.
Si vos estás ahí,
en la ciudad vacía.
Con frío.
Sin futuro.
(2006)
