JC Ventura
Poeta recién llegado
Viejos timbales indios
Viejos timbales indios
sonando inertes
en el anónimo murmullo gris
de la tormenta.
Lágrimas de soledad
deslizándose sin prisa
entre las dormitantes hojas
de un anciano roble.
Los pensamientos fluyen densos,
los sentimientos se funden
entre lanosos sueños de algodón
persiguiéndose unos a otros,
vigilándose unos a otros
en la oscuridad serena.
La llama de la vela se estremece.
La muerte se me insinúa, lasciva,
desde fondo del hueco de la escalera...
...y se me escapa una sonrisa.
Viejos timbales indios
sonando inertes
en el anónimo murmullo gris
de la tormenta.
Lágrimas de soledad
deslizándose sin prisa
entre las dormitantes hojas
de un anciano roble.
Los pensamientos fluyen densos,
los sentimientos se funden
entre lanosos sueños de algodón
persiguiéndose unos a otros,
vigilándose unos a otros
en la oscuridad serena.
La llama de la vela se estremece.
La muerte se me insinúa, lasciva,
desde fondo del hueco de la escalera...
...y se me escapa una sonrisa.
