Matin Muerto
Poeta recién llegado
Lo mismo de siempre sucediendo a mi alrededor,
los mismos rostros sonriendo y llorando junto a mí,
los amaneceres resultaron ser unos extraños enemigos y
la claridad estaba tan cerca en algún momento (pensé, fantaseé, creí)
pero hoy la oscuridad acerca lentamente y hostilmente su triunfo
No hay descanso hacia el alma dolida, ecuación totalmente irrefutable.
Recorridos lentos, tristes, dolorosos y aun en la claridad suele suceder esto.
-cosas que suceden y es lo que hay- así dicen todos cuando los veo cruzarse conmigo
pero acaso ¿están todos locos? ¿No ven las grietas que lleva mi cuerpo de las cuales asoma lo que todos llaman alma.?
Locura de unas letras escritas por un sensato muchacho dirán algunos
Mis grietas son reales, yo las veo, toco, siento, me avergüenzo.
Pobre dolor, se queda tan quietito dentro de mí en ocasiones: autismo emocional.
Aun en las peores situaciones mi dolor lleva una parte de consentimiento propio.
La vida es una mierda anuncian las grietas, yo me hago el sordo.
Los gritos derrumban sueños, las lágrimas construyen reinos.
Mi dolor anuncia el derrumbe mío.
Me vestiré de negro y sean respetuosos en terminar de leer esto y realizar un minuto de silencio.
La muerte del poeta, la muerte del dolor, el silencio eterno entre tanto murmullo.