VIII

Lo bueno y malo, que en algún momento guardamos u ocultamos de la vista,
Más no del redoble campanear de nuestra mente,
Embalsa frenéticamente,
El baúl de lo que no volverá.

En él,
Lo bueno y malo,
Se mezclan,
Se amasan
Y se funden en un relato surrealista,
Donde volver a recordar,
Es seguir muriendo,
Donde olvidar,
Es ya estar muerto.

El baúl en donde destierro mis recuerdos,
Muy parecido al ataúd donde mi cuerpo algún día olvidara completamente la insolencia de haber soñado,
Oculta en su interior,
El retrato de una vida que se extravió entre las estrellas de una noche de amor barato.

En su interior encuentro tanto polvo que solo se compara a la tristeza con la que se cubre,
En su interior hay tan poca alegría como los besos que recibí;
Hay tanto y tan poco,
Tal pescador que lanza sus redes a la inmensidad y sacia su hambre con la sal de sus manos;

Es confuso…
Y el asombro desnuda sus contornos atacados por las horas interminables;
Abrirla y husmear en su interior es agitar un avispero y salir corriendo para evitar el resquemor de volver a sentir.

Al abrigo de luz,
Lo bueno y malo,
Igual, causan dolor,
Al recordar u olvidar por siempre la impaciencia de llegar a lo que hoy somos;
Cansados y lentos tomamos nuestra posición final
E indecisos,
Asimos la noción del tiempo y caminamos juntos hasta perdernos verticales en el horizonte,
Hasta cerrase finalmente,
La pandora de nuestra vida.