Vivía en una bola de cristal

Anamer dijo:

Muy tristes todas esas historias mi querida Isabel, y más cuando las cadenas se
las han autoimpuesto por el motivo que sea, poetas como Virginia, Alejandra
y tantas otras que no supieron superar sus depresiones, sin embargo a ellas les
debemos esa corriente oscura de las letras que es una poética de mucha reflexión
y aprendizaje. Besitos cariñosos vuelen a tus mejillas.

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libelula dijo:

Vivía en una bola de cristal,
un reducido mundo de apariencia,
seguir las normas era lo esencial,
su vida se basaba en la obediencia.

En su mundo perfecto, lo fatal,
fue descubrir su propia inexistencia,
el miedo como un páramo habitual,
y el olvido, la cruel evanescencia.

Como Virginia Woolf a la que evoco,
era también proclive al desaliento.
¡Una habitación propia una ventana!

¡Quiero volar, -gritó- ser como el viento!
Mucha su libertad y el cielo poco.
No tuvo a mano un río esa mañana...

libélula, 17 de Octubre de 2019​

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libelula dijo:

Vivía en una bola de cristal,
un reducido mundo de apariencia,
seguir las normas era lo esencial,
su vida se basaba en la obediencia.

En su mundo perfecto, lo fatal,
fue descubrir su propia inexistencia,
el miedo como un páramo habitual,
y el olvido, la cruel evanescencia.

Como Virginia Woolf a la que evoco,
era también proclive al desaliento.
¡Una habitación propia una ventana!

¡Quiero volar, -gritó- ser como el viento!
Mucha su libertad y el cielo poco.
No tuvo a mano un río esa mañana...

libélula, 17 de Octubre de 2019​

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Ligia Calderón Romero dijo:

Sin duda, bella Isabel, un gran homenaje a esa gran mujer que parece ser por lo que conocemos, ella y todas tenían mucho en común, y qué alto precio tuvo el ser buenas en lo que hacían, qué hondo sentir las arrastró hasta el trágico final, pero lo cierto es que todas supieron volar... cariños y siempre mi admiración, bella Isabel,

ligiA

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libelula dijo:

Vivía en una bola de cristal,
un reducido mundo de apariencia,
seguir las normas era lo esencial,
su vida se basaba en la obediencia.

En su mundo perfecto, lo fatal,
fue descubrir su propia inexistencia,
el miedo como un páramo habitual,
y el olvido, la cruel evanescencia.

Como Virginia Woolf a la que evoco,
era también proclive al desaliento.
¡Una habitación propia una ventana!

¡Quiero volar, -gritó- ser como el viento!
Mucha su libertad y el cielo poco.
No tuvo a mano un río esa mañana...

libélula, 17 de Octubre de 2019​

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