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Volver a ser

hombreotoño

Poeta recién llegado




Cuando los pensamientos del día me llevan a la desesperación,



Cuando mi cordura se pierde tratando de redimirte



Y logro corroer la poca luz de esperanza



Que un ángel guarda para mi.. llega la noche desierta de ti





Tras ese velo negro que me enluta y que no ven



Estoy yo, abrasado a los embustes de la vida



Del otro lado del espejo mi alma depurada



Espera por mi y no logro alcanzarla.





Espejos que solo prolongan la distancia y la nostalgia,



Que me devoran en la antesala del abismo.



Mariposas interfectas; aplauden mi llanto



Desde las zarzas que trepan las paredes de mi nicho.





Llora mi alma tus recuerdos de cristal



Lisonjeras palabras exprimidas por el viento



Ahora carecen de tinte y se arrastran



Sobre la aurora que se cuela en el olvido.





Donde están las historias de finales felices,



Bajo que lapida descansan los trovadores de sueños,



En que parte del tiempo marchito callo mi corazón,



Quien corto los hilos que esgrimen este cuerpo?





De que fuente alimenta su bravura



El remolino que succiona mi voluntad



Y en que estación vendrán los labradores



Que recojan mi semilla y germinen mi esencia?


 
Última edición:
hombreotoño;2071743 dijo:




Cuando los pensamientos del día me llevan a la desesperación,


Cuando mi cordura se pierde tratando de redimirte


Y logro corroer la poca luz de esperanza


Que un ángel guarda para mi.. llega la noche desierta de ti





Tras ese velo negro que me enluta y que no ven


Estoy yo, abrasado a los embustes de la vida


Del otro lado del espejo mi alma depurada


Espera por mi y no logro alcanzarla.





Espejos que solo prolongan la distancia y la nostalgia,


Que me devoran en la antesala del abismo.


Mariposas interfectas; aplauden mi llanto


Desde las zarzas que trepan las paredes de mi nicho.





Llora mi alma tus recuerdos de cristal


Lisonjeras palabras exprimidas por el viento


Ahora carecen de tinte y se arrastran


Sobre la aurora que se cuela en el olvido.





Donde están las historias de finales felices,


Bajo que lapida descansan los trovadores de sueños,


En que parte del tiempo marchito callo mi corazón,


Quien corto los hilos que esgrimen este cuerpo?





De que fuente alimenta su bravura


El remolino que succiona mi voluntad


Y en que estación vendrán los labradores


Que recojan mi semilla y germinen mi esencia?



Bellas letras entregado y esperanzador un placer leer trata de usar menos mayúsculas saludos
 

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