Walking dead

Tengo el corazón
parasitado de palomas negras
y un río fluyendo
con terrones de agua dorada,
convenios de luna llena,
ánimas de nitroglicerina
y deshonestidades impropias
para los mil años
desde que me dejaste solo.


Nada es el talento
de ir muerto por la vida
si no hay rosales en oferta
cada veinte kilómetros
desde tu exilio,
es sólo camino
de norias pavimentado
y secretillos de piel
que te desprendo
desde tu amor antepasado;
senderos con privación de anhelo
y estalactitas vivas
apuntando contra la ópera
de estas comunidades
que se devastan como en secreto,
sonambulismo de pueblos enteros
con devoción de corazones rotos,
tierra mancillada
con hedor de carne
y pálidas miradas
suspendidas
con sabor a sueños.


No tengo cómo abortar
este cementerio
con estrepitoso llanto
de sirenas muertas,
esta nitidez de pulmones
infectados,
y esta garganta que se persigna
con entusiasmo hueco.
Quedó cerrado
el portón de tu recuerdo,
candado, cerrojo y tranca,
sellado con arteria y puños,
precinto letal
de esta vida que no tiene vida
y circunda por dentro
como buitres esperando
a que vengas un día
y me quites
el último aliento.