FerdinandBukowski
Poeta recién llegado
En el parque
son las
5 de la tarde.
Los columpios oxidados
son impulsados
sólo por el viento.
Y rechinan.
Las resbaladillas
ya sin pintura
están llenas
de telarañas,
y las escaleras
enmohecidas.
Los tubos
del subibaja
ya están
corroídos,
no provocan
confianza.
Todos los juegos
de mi infancia,
todos los recuerdos
de mi niñez
están
en este viejo parque.
Pero,
me doy cuenta
de que esos recuerdos
están igual
de oxidados,
sucios,
enmohecidos
y corroídos.
Mis recuerdos
están por ahí,
perdidos
junto con una
infancia olvidada.
son las
5 de la tarde.
Los columpios oxidados
son impulsados
sólo por el viento.
Y rechinan.
Las resbaladillas
ya sin pintura
están llenas
de telarañas,
y las escaleras
enmohecidas.
Los tubos
del subibaja
ya están
corroídos,
no provocan
confianza.
Todos los juegos
de mi infancia,
todos los recuerdos
de mi niñez
están
en este viejo parque.
Pero,
me doy cuenta
de que esos recuerdos
están igual
de oxidados,
sucios,
enmohecidos
y corroídos.
Mis recuerdos
están por ahí,
perdidos
junto con una
infancia olvidada.
