ASTRO_MUERTO
Poeta fiel al portal
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Y eso es que esta casa es multitud,
.............y yo soy una parte de ésta.
Me han dicho las ventanas,
que los muros, que los techos, que las puertas,
en fin, que todas las personas que aquí habitan,
...............................................no se mueven.
Que la mesa se cabrea en que la sirvan;
¡que no soporta ni la once ni el almuerzo!
que las sillas se han dolido a mis sentares y,
que las cortinas, se han quejado,
.....por cuanto no las han abierto.
Y eso es que esta casa es multitud,
y que como objeto, soy tal parte de ésta,
que me acuesto, me levanto, me paro y me siento,
mobiliariamente,
.....con cara de baño mal traído,
.....con genio de cocina sin limpieza,
.....con postura dormitoria en cuanto a almuerzo.
Y eso es que el mantel se me arrincona,
medio pesaroso, entonces, en una esquina de la mesa;
yo le doy la mano y lo tiendo,
le digo con tristeza: “¿por qué callas?”,
no responde, y cabreado le hecho encima,
............................el peso de mis penas.
¡Y qué tazas se me lloran por cuál once!
¡Y qué platos se me quejan por qué cena!
Y que cuando tomo la cuchara,
...me da vuelta la cara,
...y veo reflectada en su otro rostro mi existencia.
Y eso es que esta casa es tan pequeña,
....y tan grande es el silencio en sus objetos,
....que los miro,
.........como pretendiendo arrancarles la palabra,
.........como esperando, viendo si se mueven, si me gritan,
.........como deseando recibir de entre sus formas,
.........un ademán considerado hacia con este,
.........................................hombre mueble.
Eso es que esta casa es multitud,
y que como objeto, soy tal parte de ésta,
que me pierdo en sus rincones.
.......Que me siento, me levanto,
.......que me acuesto y que me paro,
.......a deambular en sus pasillos,
.......revelando, en fin, mi palabra,
.......a todas las personas que aquí habitan.
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Y eso es que esta casa es multitud,
.............y yo soy una parte de ésta.
Me han dicho las ventanas,
que los muros, que los techos, que las puertas,
en fin, que todas las personas que aquí habitan,
...............................................no se mueven.
Que la mesa se cabrea en que la sirvan;
¡que no soporta ni la once ni el almuerzo!
que las sillas se han dolido a mis sentares y,
que las cortinas, se han quejado,
.....por cuanto no las han abierto.
Y eso es que esta casa es multitud,
y que como objeto, soy tal parte de ésta,
que me acuesto, me levanto, me paro y me siento,
mobiliariamente,
.....con cara de baño mal traído,
.....con genio de cocina sin limpieza,
.....con postura dormitoria en cuanto a almuerzo.
Y eso es que el mantel se me arrincona,
medio pesaroso, entonces, en una esquina de la mesa;
yo le doy la mano y lo tiendo,
le digo con tristeza: “¿por qué callas?”,
no responde, y cabreado le hecho encima,
............................el peso de mis penas.
¡Y qué tazas se me lloran por cuál once!
¡Y qué platos se me quejan por qué cena!
Y que cuando tomo la cuchara,
...me da vuelta la cara,
...y veo reflectada en su otro rostro mi existencia.
Y eso es que esta casa es tan pequeña,
....y tan grande es el silencio en sus objetos,
....que los miro,
.........como pretendiendo arrancarles la palabra,
.........como esperando, viendo si se mueven, si me gritan,
.........como deseando recibir de entre sus formas,
.........un ademán considerado hacia con este,
.........................................hombre mueble.
Eso es que esta casa es multitud,
y que como objeto, soy tal parte de ésta,
que me pierdo en sus rincones.
.......Que me siento, me levanto,
.......que me acuesto y que me paro,
.......a deambular en sus pasillos,
.......revelando, en fin, mi palabra,
.......a todas las personas que aquí habitan.
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me encantas chico...
