Y llamara mi nombre.

Muy bien, colega. Lo has escrito, y no eres malvado, por eso.
Eres un amante que sufre.
Y ya está.
Vivir, soñar, gozar, sufrir. Ése es el camino.
 
Parece que esa musa se niega a favorecerte con sus estímulos y te provoca agoreros versos que se te indigestan.

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Entre las coléricas y asmáticas carreras
Cuelgan como farolas sobre las aceras,
Los problemas cotidianos y sobre la cinta amarilla,
Caen gotas de lluvia muchas veces de rodillas.

El semaforo ciego por la neblina de este miércoles,
Me marca luz verde entre nebulosas de girasoles,
Mientras los pies cansados cruzan el espacio,
Que recorren las agujas del reloj en su gimnasio.

Mientras gotean putrefactas maldiciones de mis labios,
Me lacero la espalda con el remordimiento de mis agravios,
E imploro dejen de manosear mi lengua,
Los demonios que perforan pozos y no menguan.

Las calles solitarias y oscuras de mi maqueta,
Llenas de basura y prostitutas en las banquetas,
Solo evocan las canciones inmortales de mi espíritu,
Y me hacen escupirme a mi mismo con mas ímpetu.

Ay de esta prosa vagabunda y harapienta
Que se pudrirá en el infierno con los dientes de su afrenta,
Y llamara mi nombre acusandome de crearla.
Pero no responderé porque nunca fue mi intención vomitarla.

Autor: Angel EC Chub.
A veces las musas nos dan la espalda, hay que perseverar de todos modos. Me gustó amigo Angel. Un abrazo. Paco.
 
Entre las coléricas y asmáticas carreras
Cuelgan como farolas sobre las aceras,
Los problemas cotidianos y sobre la cinta amarilla,
Caen gotas de lluvia muchas veces de rodillas.

El semaforo ciego por la neblina de este miércoles,
Me marca luz verde entre nebulosas de girasoles,
Mientras los pies cansados cruzan el espacio,
Que recorren las agujas del reloj en su gimnasio.

Mientras gotean putrefactas maldiciones de mis labios,
Me lacero la espalda con el remordimiento de mis agravios,
E imploro dejen de manosear mi lengua,
Los demonios que perforan pozos y no menguan.

Las calles solitarias y oscuras de mi maqueta,
Llenas de basura y prostitutas en las banquetas,
Solo evocan las canciones inmortales de mi espíritu,
Y me hacen escupirme a mi mismo con mas ímpetu.

Ay de esta prosa vagabunda y harapienta
Que se pudrirá en el infierno con los dientes de su afrenta,
Y llamara mi nombre acusandome de crearla.
Pero no responderé porque nunca fue mi intención vomitarla.

Autor: Angel EC Chub.
Sufrir ese amor y establecer canales que puedan de alguna
forma dar concierto empapado a las sensaciones que se
desprenden. cansancio pero a la vez evocacion de llamada
en ese como llamas "infierno" de esperanzas.
feliciades. me ha gustado. saludos amables de luzyabsenta
 
Gracias por la amabilidad De tus palabras, LuzyAbsenta.
Sufrir ese amor y establecer canales que puedan de alguna
forma dar concierto empapado a las sensaciones que se
desprenden. cansancio pero a la vez evocacion de llamada
en ese como llamas "infierno" de esperanzas.
feliciades. me ha gustado. saludos amables de luzyabsenta
 

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