murdock
Poeta adicto al portal
Un rezago de los viejos brujos
que recorren los dibujos
de tu vestido hecho de andrajos
de lo que fuiste en otro mundo;
Es lo que se esparce en este martes
aburrido de la tinta que derraman
los ositos de colores en tu almohada.
Aquella que me recuerda
el porqué de estas líneas
tan mal logradas y estropeadas,
como las canciones que cantaron
los brujos de la madrugada
aquella en que te marchabas
luego de mi hoguera desesperada
rota en un vals donde nadie me acompaña
a entorpecerme con licor
y la línea de tu espalda…
Con los rezagos de los brujos,
el vestido con dibujos
y los ositos de tu almohada
que recorren los dibujos
de tu vestido hecho de andrajos
de lo que fuiste en otro mundo;
Es lo que se esparce en este martes
aburrido de la tinta que derraman
los ositos de colores en tu almohada.
Aquella que me recuerda
el porqué de estas líneas
tan mal logradas y estropeadas,
como las canciones que cantaron
los brujos de la madrugada
aquella en que te marchabas
luego de mi hoguera desesperada
rota en un vals donde nadie me acompaña
a entorpecerme con licor
y la línea de tu espalda…
Con los rezagos de los brujos,
el vestido con dibujos
y los ositos de tu almohada
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