Estás utilizando un navegador obsoleto. Puede que este u otros sitios no se muestren correctamente. Debes actualizarlo o utilizar un navegador alternativo.
Cuando busco alegría
voy leyendo poemas de tu hechura.
Me recuerdan el día
cuando de calentura,
fuente de inspiración, brota ternura.
Mas ahora no dura
la inspiración buscada en primavera
ni un...
Tiempo que todo lo olvidas
y que todo lo recuerdas,
sálvame de la locura
de olvidar lo que he vivido:
déjame el recuerdo de ella.
Los títulos obtenidos
y las obras publicadas,
son papeles que se...
Con la fuente vacía, sin amores,
los versos ya no brotan como antes
me queda primavera con sus flores
con pétalos sedeños y brillantes.
Yo quisiera sentir entre temblores
por lo menos un día...
Hoy quiero escribirle al amor,
y si escogí la poesía,
es porque creo que es mejor,
hacerle honor y compañía.
¿Qué puede dar un escritor,
si no es pasión y alegría?,
los versos son un emisor,
de...
Pienso que son pueriles
los deseos de amor que me torturan,
extraño tratos tiernos y gentiles.
Las ansias me saturan
y hay aromas de flores que recuerdan
regalos que marchitan y no duran
y...
Sobre nubes te encuentras
entonando arrullos que fulminan,
cae dormida la gente mendiga en las calles.
Por suerte camino dormido:
sobre losas tristes de un cielo,
arrastrando mis pies en la...
Como nubes que atraviesan el mar
para caer en un tiempo concreto,
las estaciones pasan mudas
y hallan el duelo en un aguacero.
Cuando la lluvia brota y cae
sobre el campo verde de pensamientos...
Comienza manso el otoño,
pasos sin eco
entre hojas secas
cambiando de vereda.
Tu sonrisa
prende fuego a las hojas
y su ceniza cae
a una copa de vino.
El crujir de las hojas
aviva la llama;
me...
Se repliega la sal ante la furia del mar
disolviéndose en la vida que late en ella.
Haya su muerte en el agua,
pierde su vida donde no se alcanza.
Acepto la muerte de su nombre,
pisando fondo...
En la casa cuelgan tres sombreros:
El jockey azul, pequeño,
tiene un tren rojo estampado, cubierto
de polvo fino
y una visera torcida bordada en blanco,
oscura de sudor viejo.
Está colgado en...
Mientras los hombres trabajan
yo estoy debajo de las camisas sucias de mi viejo,
sudor tibio que me raspa la nariz.
Las páginas en blanco me aprietan la garganta,
cada letra que sale del humo...
No fluye mi verso, la llave
que abría su voz se perdió
en paja perdida quedó
y mi alma encontrarla no sabe.
Tal vez la ilusión la destrabe.
Antaño palabras cambió
en juego cruzado y trabó
con...
Alguien estudiará
mis poemas algún día
y sacará conclusiones
que nunca fueron las mías.
Yo solo quise expresar
lo que en mi mente pasaba
repitiendo aquellas voces
que me hablaban cada día.
Son...
Hora de sangre imprevista
Hora de sangre imprevista,
hora doblada, marchita.
Hora de duendes oscuros
y de latidos sin sentido.
Hora amorfa
de caliginosas palabras,
de zumbidos atronadores
y...
Quien fuera poeta
para trenzar palabras
y huir del silencio
en cada verso,
aunque no sean escritos.
Quien fuera verso
para amarte locamente
y trenzar en tu piel cada silencio
hasta que salgan...
MundoPoesía se mantiene gracias a la publicidad y al apoyo
de nuestros Mecenas.