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Viendo entradas en la categoría: Poesía cartárquica-.
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De donde extraen falsos grupos
en las avenidas atrofiadas de pájaros exangües
donde dormitan lenguas mutiladas por los espasmos de una
nariz, invaden la responsabilidad de una axila
en su contraria exposición de imposibilidades lunares.
Me encanta el sonido de las fuentes esenciales
donde se produce la sangre en mitad de la carne,
trituradoras moradoras del siglo sentenciado.
Extirpan de mí las treguas alcanzadas
flotan en el remanso las lenguas invasoras
como pergaminos de sodio blanco o purísimo
con su valentía castrada a ras de suelo.
Me durmieron sus osadías bien administradas
contemplando el resplandor de una molécula intermitente
decidí el fallecimiento de mis hordas
integradas por legítimas almas ofensivas.
Oh, cómo iniciaron el rumbo del navío quisquilloso
la formación de arrecifes insólitos, de espumas blancas
y sangres níveas. Me acojo al sol bendito, por lunas
o cráneos servidos en matorrales sin absenta.
©A Guadalupe Cisneros-Villa, Gustavo Cervantes, Chema Ysmer y 1 persona más les gusta esto. -
Yo quiero ser un hombre mudo, solitario,
de mí mismo muñón cercenado, esqueleto,
anatomía vacua. Yo quiero ser exaltado o
infeccioso, transmitir la rabia, producir
la ira, provocar la lepra, propagar las plagas.
O virulento, falaz, hipócrita,
falso, hasta cuartear, como piel de vaca,
mis emociones y sentimientos.
Y en el cerebro, tan sólo flotando,
la nada-.
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Ya todo cumplido, y
sin embargo, sin querer
todavía, nada, me halaga
hallarme, como de costumbre,
al lado del camino.
Todo hecho, sí. Todo
resuelto, bienes, haciendas,
patrimonios, oscuras realidades
que, excepto a los hermosos mendigos,
a todos nos acechan (para nada
sirve ser monarca, si nuestro trono,
sobre tinieblas se asienta).
Es por ello que, pese a todo,
la vida me ha resultado más triste
que alegre, menos generosa para
conmigo. Mi realidad ha sido ésta:
ser triste y estar convencido de que
algo mejor habrá en otra.A bristy le gusta esto. -
Contra tu pecho
contra mi pecho
no ya un mar, con
sus azules líneas previstas.
No ya un océano
de remisibles impaciencias,
en tu pecho y sobre el mío.
Perdimos los anillos
las secuencias efímeras
de rayos débiles y ofuscados.
Trituramos la imaginación
buscando la memoria del río.
Junto a mi pecho, junto al tuyo,
no ya un río: sólo una luna
con sus viejos testigos-.
©A Ligia Calderón Romero y bristy les gusta esto. -
Soñar sufrir despertar
en el intervalo una nebulosa pensante
en la distancia cien quiebros de ángeles
en las llanuras destruidos quicios elementales
en las avenidas sin cielo címbalos de errática belleza
soñar sufrir despertar
gárgolas insufribles términos de odio
estranguladas arterias y signos de rabia,
actualidad desmedida y conversación oportunista.
Arribo siempre a estrellas adormecidas
a la galaxia lejana que quiso devolverme a mi vida.
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Aquí nadie va a ayudarte
no habrá sombras en los sacos
diarios de escoria y malnutrición.
En los lagos de la discordia
todavía se aúnan religiosamente
los discos de la divina celosía
junto a los frascos de colonia impecable.
Ni luces resplandecientes que aborden
temas cruciales, tu vida, la vida, la vida
de los otros. Aquí, sólo existe tu salvación.
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Destrúyeme, hazlo ahora;
haz un hueco de luz en mi pecho, aurora,
destierra salitres de mi boca, retamas
que titubean en mis labios; hazlo!
©