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Mami, te escribo esta carta con la punta de algún sueño,
de esos que tu me cantabas cuando yo era más pequeño.
Mami, el alma no tiene dueño, pero en la pasión que arrulla,
por siempre tendrás la mía, infinitamente tuya.

Mami, te escribo en silencio, sin palabras, sin sonrisa,
con metáforas de campo que arrastró hasta aquí la brisa.
Mami, te escribo en la prisa del recuerdo que se antoja,
y me dibuja tu risa con mi llanto en esta hoja.

Mami, la vida es tan fuerte y abstracta como ese espejo,
que me refleja en tus besos, amor de cerca y tan lejos.
Mami, yo vivo ese viejo amanecer siempre contigo,
donde ya no está tu leche, pero siempre está tu abrigo.

Mami, y así vas conmigo, noche entera y madrugada,
bendiciendo mis escritos y durmiéndome en la almohada.
Mami, esta canción hablada, resume lo mas profundo,
por ser ese ser que amo, la mejor madre del mundo.
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Mmm... qué se dice cuando se llega a estos lugares vacíos,
como casas abandonadas nuevas,
en donde los fantasmas
emiten olores similares
al pachuli y a la lavanda.

Un sitio de corredores largos,
en donde futuros niños topos,
dejarán resquicios para volver en su adultez,
a drogarse con los recuerdos
de un coche de bomberos,
incendiando un predio de muñecas
infectadas por un virus
causado por las mordidas de una rata.

Decir,
qué decir si apenas puedo decir nada,
y con esa nada,
todo lo que produce
lo que alguien calla.
Toda una parafernalia atrás,
un equipo de trabajo
en donde un director de poca monta,
fornica con la maquillista
y con la madre de la niña actriz
que cachetea a la anoréxica de la claqueta.

Y mientras tanto acá,
en un set que abandonó
tiempo atrás,
se juegan representaciones sin cámara:
un interrogatorio digno
de la peor película noir
que se haya visto nunca.

Bienvenidos sean ustedes a esta ciudad de las ufonías y recovecos de esta mente humana que a veces es la mía.

Tomen sus palomitas y el folleto de este show del imbecilismo humano y la estulticia calva de los ángeles desterrados.

Con ustedes, señores, señoras, poetas, casi poetas o jamás poetas, la casa de las ufonías.

Espero que el viaje sea de su agrado. Por su seguridad se les recomienda tirar migajas de pan durante su recorrido, esa será su forma de salir y no perecer en el laberinto. Y por favor, de la manera más atenta, se les pide no sacar los brazos del carrito. Las bestias no han sido alimentadas desde hace un siglo.​

Jamás le brindaron alas para volar su tristeza,
dicen que tenía la pluma y la frescura de Buesa.
Escribía con tal belleza, pero nunca lo notaron,
hoy sus escritos son viento, jamás se los publicaron.

Jamás le brindaron alas a mi compatriota anciano,
dicen que allá en los cincuentas no había como él en el piano.
Magia corría por sus manos, Do, Re, Mí, Fa y Sol lloraron,
su música ahora es del viento, nunca su disco grabaron.

Jamás le brindaron alas a aquel soñador de trazo,
dicen que tenía la magia de Goya y la de Picasso.
Entre pinceles dio pasos, pasos que nunca escucharon,
sus cuadros hoy son del viento, jamás al museo llegaron.

Jamás me brindaron alas, jamás de ellos forme parte,
dicen que viví aferrado a mi talento y mi arte.
Nunca propuse engañarte, tampoco a mi me engañaron,
todo lo mío es del viento, jamás mi verso callaron.​

Palomas de mi sombrero; saco, versos con alas; ofrezco,
entre carpas de ilusiones y aplausos que no merezco.
Regalo símiles frescos de atardecer; sí, lo hago,
muchos me llaman poeta, yo me considero mago.

Yo me considero mago porque es magia lo que escribo;
porque es magia cada verso, cada estrofa, cada sueño,
que plasmo sobre la hoja con toque un tanto risueño:
hay cantar apasionado en todo lo que yo vivo.

Entre trucos conocidos y amoríos con el viento,
he aprendido los enigmas ocultos del sentimiento.
Con el As de Trébol miento, con el corazón provoco,
muchos me llaman poeta, yo me considero un loco.

Yo me considero loco porque escribo mis canciones
con la pluma de gaviotas y el trinar de los turpiales,
y las canto suavemente en los predios animales
de mis cuitas y alegrías, de mis penas y emociones.

Dicen que el circo no es sitio para débiles amantes,
pero vivo enamorado de éste, desde aquel primer instante.
Un malabarista errante, con invierno, sin abrigo,
muchos me llaman poeta, yo me considero amigo.

Yo me considero amigo de quien mi amistad requiera,
de la vida, de la gente, de la pluma y del rimar;
disfruto de las parrandas, y me fascina bailar;
y continuaré escribiendo hasta el día en que me muera.

Circense reconocido, fracaso de voz y letras,
Hoy; solo, de pueblo en pueblo, sin objetivos ni metas.
Con la poesía a cuestas, repleta de sed salada,
muchos me llaman poeta, yo me considero nada.

Yo me considero nada y la nada es nuevo inicio
de todo lo que se crea, de todo lo que se exhibe,
por eso mi pluma canta, por eso mi pluma escribe,
por eso mi pluma llora y se lanza al precipicio.

Por eso mi pluma toda, es virtud y es también vicio.

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