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"Y , ¿qué es la guerra¿...el objetivo de la guerra es la muerte, y sus medios de espionaje: la traición entronizada, la doblez y la mentira, la ruina de los pueblos con el pillaje o el robo para el aprovisionamiento del ejército . Se suprime la libertad para llamarla disciplina...,
La ociosidad, la ignorancia, el despilfarro, la embriaguez.. Y resulta a pesar de todo esto una casta superior respetada por todos ."

Enrojeció el cincel
en la mano de un tiempo aún no nacido,
sobre las aguas abiertas
la bruma busca el nocturno vicio
que flota donde jamás acaba el resplandor,
en días abiertos
donde habita el azahar de tu mirada.

Aplausos de nube
en un alba que despierta libre para volar
sobre la chispa de los sueños intactos,
en la vastedad del inmenso silencio
donde pernoctan los susurros
de un mar que se pierde.

Amor, tu mirada es la belleza del amanecer,
que comienza en el sueño
antes de florecer la estela
donde descansa la espuma y reluce la ola

Laberintos que al iluminarse
liberan el camino, desbordando estanques
que sobrevuelan sobre jardines
que golpean las alas nadadoras
y el profundo grito del cielo
que abraza tu horizonte.

Rostros llenos de siluetas,
iris envueltos en recuerdos que navegan
en el barco de las rosas
borrando antiguas huellas,
nadie quiere estar en ese rincón callado.

En el abismo resplandecen las luciérnagas,
al final del mar,
donde los suspiros amainan,
allí, donde muere el horizonte
y arrían las velas.

©José Valverde Yuste

Buenas tardes, amigos mundopoetosos.
De nuevo rescato un soneto de los archivos de MP.
Hasta pronto: Miguel

Fugacidad.

Soy firme defensor de cetros y baluartes
mas puedo rematarlos como bisutería,
el noble corazón que mis versares guía
es animal sin luz que husmea en todas partes.

El miércoles olvido los sueños que en el martes
eran el faro eterno de la esperanza mía,
las causas y razones que ensalzo en su valía
mudan su rostro a diario sobre mis estandartes.

Un instante después me aburre lo que asombra:
La oscura golondrina, el rayo que no cesa,
el lobo compasivo, el polvo enamorado.

Por eso a veces dudo si el rastro de mi sombra
el cuerpo que detento, la tierra que lo besa
pueden decir si estoy en todo lo nombrado.

Se desvanecieron mis palabras.
Ya no las tengo.
Se extraviaron en el piélago
del sin sentido.
Se borraron de cansancio
de la soleada pizarra
con sus arabescos
de pláticas interminables,
ésas con olor a mar calmo
y sabor a instante dulzón y eterno.
Por alguna razón que no entiendo,
se perdieron en una telaraña
de confusiones,
devoradas por tus silencios
junto a las risas, las miradas, los soles,
las tardes de infinitas canciones.
¡Ah! Si hoy me dijeras "Hablemos",
no sabría cómo hacerlo.
Mis palabras se ausentaron;
ya no las tengo.

Ella es el respirar de una estrella,
perfume amoldado al salitre
en la brisa suave que conversa
con la luz enjaulada
en un atardecer
cuando el sol no tiene voz.

Susurros rojizos en mis ojos,
suspiro de espuma que llora
en límite abierto
de la luna suspendida,
en los fríos andenes de la noche.

En la línea difusa de mi amor
una barca solitaria
que navega a tientas
en un mundo que huye distraído
de una realidad sin huella.

El pez escondido
donde la humedad cala hondo
en lo que no se ve,
en una noche
que todo se llena de lluvia desnuda.

Me atraes como la luna
a la noche dócil,
como la miel de la mañana
naufraga en el silencio
de un despertar inconsciente.

Un mundo de sueños me seduce
en la bruma de tu escote,
bajando al límite de la luz,
paisaje que me arrebata
de los campos de girasoles
los viejos almanaques.

Se fue la luz buscando la noche
donde me llama la niebla sin sonido,
en el lecho donde el tiburón aletea
con risas de manzanas aún no mordidas.

©José Valverde Yuste

https://www.spreaker.com/episode/lo...spanol-federico-garcia-lorca-espana--65575815
Ver el archivos adjunto 65291

https://www.spreaker.com/episode/ca...uce-diosma-patricia-davis-argentina--66374766
Ver el archivos adjunto 65290

¿Qué importa si sobre mis hombros
ya no llevo la cabeza?
¿Qué importa si va pendiendo
en alocada bandolera?
¿Si no le queda cordura,
tan sólo unas pocas ideas?

Un magro manojo de sueños
revoloteando en el alma
como desorientadas aves
arrastradas por inesperada brisa.

Me envejece el llanto,
ese frío en la mejilla
es un respiro de lágrima,
un canto donde habita lo despiadado,
lo que huye del nombre
que se disfraza de apocalíptico cielo.

Yo lo vi en esa senda estrecha
donde no queda nada
después de la barbarie,
soledad y silencio
que apenas pueden andar
en pétalo de lágrima agonizando.

Son huellas de quebranto,
turbios copos de nieve
que nadie puede explicar
más allá de la fatalidad
del beso callado.

Hondo suspiro sin luz,
ya las pestañas han apagado el corazón
inundadas de melancolía
en los abismos donde el amor mata
con su flor mustia.

Nutre la pena descalza,
asciende la rosa
desposeída de la palabra,
a duros golpes de insensatez
la raíz sin techo huye apesadumbrada,
la mañana sobrevive a la noche.

©José Valverde Yuste

Cuando el cielo grita y truena,
raíces crecen en tus pies
y en tu pecho se inclina la pasión
sobre ríos que atrapan mis manos.

Quema la luna prendida de la luz
que se abraza al suave terciopelo
que teje de sueños tu piel,
rojo ardor que viste la noche de vida alada.

Tus labios, dueños de la sed de los míos,
bailan silenciosos en secuencias
que dibujan veranos,
mientras tiembla el mundo al borde
de profundas gargantas
donde se fraguan los latidos,
en el crisol de un beso.

En ese cielo,
que abraza la esencia
de todo un mundo,
ancla de la maravilla
donde viven las aguas densas,
germina la lucidez de lo que soy
donde resucitan los límites
en el nacimiento de lo maravilloso
de la existencia.

Aquello que pesa
cuando acaricias sus bordes
ante un sol que se despierta
y emergen serpientes
entre suspiros de flor.

Brasa con ascuas,
mujer de ramas llena de hojas
que se deslizan pintando en tu figura
lo que se siente
en ese desierto con rima.

Los ojos se asoman en el silencio sordo
hasta las espirales del tiempo
madre de todas las miradas, mudas,
como cauce que desciende abierto
a la hondo donde la brisa no llega.

En tu pecho se enciende un color
de páramo con olas
en cada pliegue oscuro,
la pasión seduce al sol que se cae
entre las lomas apesadumbradas
y en tu desierto crecen dunas.

Bajo la sábana, una luz quebrándose
como una catarata, mi voz eleva
y en la bruma despliega sus alas.

¡Oh milagro en filamento fértil!,
en ti el tiempo no avanza, sobre tu rosal
florece un jardín lleno
de antiquísimas flores vivas.

©José Valverde Yuste

...me permito transcribir algunas consideraciones acerca de la Poesía, tomadas de una de las Conferencias de Jorge Luis Borges, en el Teatro Coliseo de Buenos Aires. 1977.

"No somos lo que escribimos; somos lo que los lectores sienten al leernos.
Bradley dijo que uno de los efectos de la poesía debe ser darnos la impresión, no de descubrir algo nuevo, sino de recordar algo olvidado.
Y Platón decía de la poesía: "Esa cosa liviana, alada y sagrada". Pero eso también podría ser la música; salvo que la poesía es una forma de música.
La poesía se puede sentir o no; sentimos la belleza o no la sentimos. O quizás hoy no la sentimos y mañana sí.
Como afirmó Angelus Silesius, la rosa, sin un porqué, florece porque florece.
La poesía es una experiencia estética; es un hecho estético que no requiere ser definido. Como el sabor de la fruta, por ejemplo".

Aquí no nos privamos de nada.
Un zéjel con sabor medieval y alegres músicas de laúdes y ... lo que sea lo otro que suena. A la mitad parece que se acabe, pero sólo está cogiendo aire. En seguida se reanuda con sus coros y sus instrumentos.