El blog de Alonso Vicent

MATEMÁTICAS
Me dijiste que el amor eran puras matemáticas:
sumas, restas, divisiones
y un múltiplo del infinito.
Te dije que yo era química
y en lo físico un teorema
a la espera de su resolución.
Después sacamos cuentas,
urdimos teorías y nos convertimos
en axiomas de tiempo y tiza;
cada cual con sus principios y sus proposiciones,
al fin y al cabo indemostrables.

CORRESPONDENCIA

Musícame el tiempo,
róbame el espanto,
canta y báilame los gestos
con el compás que prefieras.
Yo utilizo cinco dedos
para contarme las sílabas
que me encuentro.
Trae una estrofa rota
para adosarle un contratiempo.
¿Qué es el tiempo? ¿Quiénes somos
ante un empañado espejo?
No hay metro, no hay consonancia…
con asonancias llego
a la puerta de mi patio;
si es el tuyo, me alegro.
Las letras, la musicalidad,
este ir y venir eterno;
romper los moldes,
amoldarse de nuevo.
Posiblemente esto sea simplemente
un contagio de versos.
Cuéntame, si te apetece,
un presente o tres recuerdos.
Yo, por mi parte, suelo recordar los olvidos
solo cuando me pongo o me centro.
Pero no importa;
en la memoria nos seguimos viendo.
Un saludo, entre líneas,
y hasta luego.

BUENOS DÍAS

Te levantas; no hay dolor
que un tentempié no redima
amoldándonos el clima,
resucitando el color.
Este cuerpo es el mejor
que en suerte me haya tocado.
Arranca, aunque apocopado,
tiene sus más y sus menos,
su acelerador, sus frenos,
un nativo, un exiliado.

Buenos días corazón,
piernas, brazos... Hola espejo;
cuando me acerco me alejo,
escapada y evasión.
A abrocharse el cinturón
me suena la madrugada.
Adiós mi noche soñada
desembocada en la luz;
me la juego a cara o cruz
y a por la nueva jornada.


MIEDOS A LA MEDIDA

Los tramperos tienen miedo
de caer en una trampa;
los mafiosillos, del hampa;
los toros, siempre del ruedo;
la religión, de otro credo.
De que los juzguen, los jueces;
las piedras, de que tropieces
con daños y con perjuicios
sin oficio o beneficios
manteniéndote en tus treces.

Tan distintos, tan iguales,
tan por el mundo perdidos:
transgresores, comedidos,
al fin y al cabo mortales.
Objetos circunstanciales
con miedos a la medida.
Y, decida quien decida
hasta que llegue el infarto,
toros y piedras comparto
libremente en estampida.


SIN PECADO NI CULPA

“Pedid y recibiréis”.
“Dad, seréis recompensados”.
“Expiad vuestros pecados”…
no os mováis de donde estéis.
Por favor, no os castiguéis
ni permitáis que os castiguen.
Cuando otra verdad persiguen,
las palabras, solo son
la misma u otra traición.
Si quieren más investiguen.

“El trabajo dignifica”.
“El trabajo te hace libre”…
y aunque el corazón desfibre
el poder nos lo medica.
El mundo es una canica,
una canica que estimo.
Y, ¿qué es el poder? Un timo
cuando impone sus preceptos
cual si fuéramos ineptos.
De esta transgresión me eximo.


ALZEIMER

¿Recuerdas aquel castillo
que a mano construimos juntos,
con almenas, contrapuntos,
con el cincel y el martillo?
¿Recuerdas aquel chiquillo
que para alcanzarte el beso,
para dejar de ser preso,
fue y se montó en una nube
sin temor a lo que sube
en un velero travieso?

Que no recuerdas, princesa,
que te confundió el olvido
con lo que fue o no ha sido,
con lo que el silencio expresa.
Del futuro fuiste presa,
que no recuerdas, recuerdo.
Y aunque la lengua me muerdo,
el pasado no lo cambio.
Es el presente intercambio;
si te pierdes tú, me pierdo.


REFUGIADOS

Dejaron casas y tierras,
familia, patria y recuerdos;
no crean que no están cuerdos,
sólo huyen de las guerras.
Cruzan fronteras y sierras
para acabar afinados
en campos de refugiados.
Pasa el otoño, el invierno,
y en Navidad sólo averno
espera a los acampados.

Arrecia el frío en el mundo
del aire acondicionado;
aire que siempre es robado
como aliento al moribundo.
De la tierra es oriundo
quien sus pasos encamina
por salir de la ruïna
hacia una patria extranjera;
y no hay ni ley ni bandera
que actúe cual medicina.

Y cómo pasa el tiempo.
Escribí una improvisación allá por el 2012 y, como muchas otras, seguía durmiendo en una de las muchas libretas afincadas en esta vieja casa.
Se me ocurre publicarla hoy como agradecimiento y felicitación para los que siguen y para los que estuvieron en el foro y con los cuales algo compartimos. (Al 2020 publico la que escribí anteayer)

A UNOS AMIGOS (2012)
Tengo dos Luises y una amiga
que valen más que mil escudos;
Delamar, Libra, Marea Nueva,
moneditas que disfruto.

Tengo un Sol por la mañana
que escucha mis maullidos,
y en una reserva lejana
a Matilde en su paraíso.

Tengo un Carlos Artesano
elevado a la máxima potencia,
que piensa, luego existe,
junto a lo que le rodea.

Eva Braun no me preocupa
pero cuando mi Evita se pone triste,
me acongoja hasta los huesos
y ella insiste que te insiste.

Tengo un Eduardo,
meta-Carpio del poema,
y un Ricardo Aprendiz
que muestra sus dilemas.

Tengo una Nuna que ve
con la luz de los sentidos,
y una Nube Blanca
camuflada entre dos cirros...
Y una Mamen en la corte
y un Caballo Negro
y una Ludmila poeta
y una Lluvia de Enero.

Tengo un Eladio
que me saca los colores,
que dice hasta lo que calla
sin vergüenza y sin pudores.

Tengo una Nancy princesa
que quiere vivir su vida,
y en el norte una guerrera
que se llama Valen_tina.

Tengo un Pedro que canta
con la voz de mi Chavela,
que se escapa de sus ojos
cuando escribe lo que piensa.

Tenía una Aurora Azul
que no mudó de planeta,
sólo se cambió el nombre
y ahora la llaman Sheyla.

Tengo un Rafael en Llamas
y una Alicia enamorada
y una Rosaela en flor
y un Alfil de color
y un Prisionero Inocente
que siempre se escapa indemne.

Javier Tomás,
sírveme otra y brindemos;
Verito, píntame el cielo
con tus colores nuevos.

Tengo un Teclado, una Rosa
y una Marina Bella
que le canta las cuarenta al más pintado,
ya no sé qué hacer con ella.

Tengo, aunque nada tenga,
y me tienen atrapado;
perdonen si me presento
y si alguna vez me escapo.

... Y tengo la poca delicadeza
de nombrar a cuatro amigos;
que me perdonen también mis restos,
mañana quedamos contigo.

Una vez quise ser malo
y me empeñé en el asunto…
un auténtico fracaso.
Después ser bueno, lo juro,
pero tenía intereses
pendientes desde hace mucho;
pretendiendo equiparar
sólo logré ser injusto.

Ahora las cosas cambiaron,
no finjo ni disimulo,
cuando no soy no me encuentro
y a quien me busca lo busco;
quedamos y departimos,
que más perdió el que no puso.

El tiempo sigue contando
sus porciones con orgullo
(cuando pasa ni saluda,
yo a lo mío, él a lo suyo).
Si al cruzamos nos hablamos,
aún me recuerda el futuro
que me presentó una tarde
que con los años confundo.

Pero ya no soy de nadie,
y a nadie le pido mucho.
Ya no hipoteco el mañana,
ya no me visten los lutos;
las quimeras no me tientan,
que el presente ya es un triunfo,
derrocho a diestro y siniestro
y me ahorro los disgustos.
Soy por ser, mientras se pueda,
y existo, que es todo un lujo.
2010

MIGUEL HERNÁNDEZ

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo​

desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.
Miguel Hernández​

El palomar de las cartas
hoy me acerca hasta estos pliegos
y al espacio donde vuelan
las plumas entre los dedos
y en el aire centellean
antes de llegar al suelo
y al domicilio preciso
del hogar de nuestros sueños.
Un trayecto que entre letras
abre su imposible vuelo
para llevar un presente,
carta con la firma y sello
del que en el centro se abre
y la cierra con un beso.
Besos hay que se liberan,
besos que llegan de lejos,
bocas que exigen su boca,
sobres, papeles, tinteros
y un alma que las escribe,
un alma que quiere serlo
desde las trémulas mesas
al palpitar de otro pecho.
Cartas nuevas, cartas viejas
donde se apoya el recuerdo
y se posan las miradas
que nos miraron sin vernos.
Dormitan en un cajón
o se esconden en un hueco
donde se mide el latido,
donde descansan los huesos,
la gravedad de la ausencia
y un lejano pensamiento.
Pasión que en amor mudó
todo su estremecimiento
y que guarda de lo humano
la inconsciencia de lo eterno.
Cartas viejas, cartas nuevas,
el corazón, el silencio.


MARIO BENEDETTI

cuelgo la soledad en el perchero
y ella me mira con sus ojos pardos
entonces me conmueve y la descuelgo
y la llevo conmigo a conocerme
Mario Benedetti

Cuelgo la soledad en el perchero
por si acaso en mi espalda se incomoda
tanto cargué sobre su vasto eco
que me basta saber que sigue cerca.

A veces callo digo o me desdigo
y ella me mira con sus ojos pardos
sus ojos de saberme en los colores
y en los matices que de tanto en tanto
ni yo mismo me atrevo a confesar.

Otras veces se ofende y es tristeza
se hace toda un ovillo y es olvido
entonces me conmueve y la descuelgo
y la acuesto digamos en la cama
para intimar con todos sus silencios.

Cuando salgo no siempre me acompaña
y aunque a veces burlarla reconforta
las más suelo invitarla como aliada
y la llevo conmigo a conocerme.


PEDRO SALINAS
Para vivir no quiero
islas, palacios, torres
¡qué alegría más alta
vivir en los pronombres!
Pedro Salinas

Para vivir no quiero
que me lleven o traigan,
pero sí que me digan
y ser en las palabras.

Mi morada eres tú;
islas, palacios, torres
los dejo para otros,
me bastan tus adobes.

Y ser, y ser, y ser,
y que seas conmigo;
¡qué alegría más alta
cruzarme en tu camino!

Confundir nuestros pasos
sintiéndonos los bordes.
Vivir, vivir, vivir,
¡vivir en los pronombres!


RUBÉN DARÍO

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque esa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Rubén Darío

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
que se deja llevar incluso por el viento,
que espera primaveras para volverse aliento
y a sus muertes resiste, albura de lo esquivo.

Dichosa la finura de la arena y el polvo
y más la piedra dura, porque esa ya no siente,
maldita la erosión del múltiple accidente
sangrante que es la herida que con el tiempo azolvo.

No nos duelen los años ni el tiempo ni la espera,
nos duele más el ansia que existe en el motivo;
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
en el esfuerzo eterno del remo y la galera.

Hoy, callarme podría mas digo abiertamente
que es tránsito la vida, una quimera el cielo,
y entre colores siento que no hay peor desvelo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

UNOS CUANTOS POEMAS A LA DERIVA

POR LAS OBRAS NOS CONOCEREMOS

Yo no he escrito nunca "Los versos más tristes esta noche",
ni un “Arte poética” que no sea de andar por casa;
yo no tengo unos “Campos de Castilla”
ni un palomar de “Las cartas”.
Mis letras son sencillas,
mis imágenes demasiado claras.
No tengo ninguna obra maestra de la que no me considere su alumno;
es más, las obras me declaran.
La tristeza la llevo abrazada de continuo,
aunque me saque a bailar cada mañana.
La alegría, ¿qué puedo decir?,
es mi aliada.
Las obras son, tan solo, aquello por lo que nos conoceremos:
las mías, las tuyas y otras tantas.
Me suena otros ojos tanto como los míos,
reconozco mis rasgos al mirarme en las caras,
tengo de invisible lo mismo que de piedra;
la transparencia y la textura nos delata…
…Y las letras, y los poemas;
todo, todo, todo, que es nada.


ME SUSPENDO Y ME PUBLICO

Por oírme los silencios
y escuchar, en parte, escribo,
por acompañar mis tardes,
por ausentar el hastío
que me consume una parte
que siempre llevo conmigo.
Pero mis pobres vocablos
no existen por ellos mismos.
Es por eso que en el aire
me suspendo y me publico
confiado de los vientos
cómplices de mis sentidos.
Cuando asiento lo que pienso,
o acierto en mis desvaríos,
espero que llegue el eco
a alguno de tus oídos.
Si encontraras estas letras
por azares del destino
y quieres seguir su curso
o apuntar en lo no escrito,
el papel te pertenece,
sin ti no tiene sentido.
Si al leerlo oyeras algo,
no importa quién lo haya dicho;
si yo pinto mi paisaje
y tú ves otro distinto,
que viva la diferencia
y el placer, que ha sido mío.
Yo dibujo mis retazos,
tú les pondrás colorido.


VA POR USTEDES

Políglotas de tantos sentimientos,
viajeros incansables de sus lunas,
pensadores de tardes y de esperas,
poetas de las noches más oscuras.

Reflotados de un mar de mil sargazos,
rodeados de escualos y de dientes,
con lo puesto sortean las derivas
que firman los dictados de la mente.

Tempestades de nubes pasajeras
dirigen su bajel hacia las rocas,
liberando a la rosa de los versos
que compone la cresta de sus olas.

Ilusionistas ávidos de encuentros,
de magia entre las letras y sus rimas,
acróbatas de un tiempo que no existe,
artistas de una voz que no es pasiva.

Y yo, que siempre atiendo a las razones,
me quito mi sombrero ante la gente
enamorada, triste o afligida
que escribe con el alma lo que siente.


RECAPITULANDO

Sin pena ni gloria vengo,
con los amigos,
y afilo los lapiceros,
van quedándose cortitos,
pero me quedan repuestos
para el camino
y tinta para el tintero
que siempre llevo conmigo.
Me allego de cuerpo entero,
que sigo vivo,
y en los versos me reitero
de lo hecho y de lo dicho.

Cantar por cantar, se canta
(y de corrido),
para algo está la garganta...
!Venga, sírveme otro vino!,
que llego seco y con ganas
de mi retiro.
Traigo escritas unas páginas
que calcaron lo que digo
cuando hablé en las tierras altas,
en pleno estío,
y del foro recordaba
la estancia y los entresijos.

Tengamos claro, señores,
que aquí venimos
a contar los pormenores
unos, a lucir palmito
otros, o a embastar sermones
casi medidos;
todos traemos razones,
ilusiones o "quejíos".
También sé que hay corazones
en cada escrito,
que viven sus horizontes,
que incluso piensan distinto.

Conexiones ha de haberlas,
es el principio;
concordancias, diferencias
y un poco más de lo mismo.
Maestros… como en la escuela,
como de niños;
alumnos cuando nos tienta
ligar dos versos seguidos.
Cada cual es como llega
a nuestro oído
en un mundo que es poema
de mundos desconocidos.

Libre, que me escribes libre,
libre albedrío.
Clásico, con voz y timbre,
con metro y con hemistiquios.
Cada uno en sus “decires”
tiene su estilo
y apunta, se calla o dice
una parte de sí mismo.
Recapitulando vine,
con los amigos,
y permítanme que firme
abajo, a renglón seguido.


LLEVO UNA DOBLE VIDA.

Llevo una doble vida en el trabajo,
se curte al sol mi cuerpo mas la mente
se escapa, huye, sube y es ausente
para hacer más liviano mi destajo.

Ya después, cuando vuelvo, me relajo,
me amoldo a la rutina que, solvente,
permite que patine por mi frente
el sudor que por siempre fue y me atrajo.

No le cuentes a nadie que me escribo
ni que soy, cuando puedo, un viajero
atado a su caballo y a su estribo.

Que quede entre nosotros, compañero,
que parto, me reparto y me suscribo
sin olvidar que soy un jornalero.


CON UN TECLADO ENTRE LOS DEDOS

Un logaritmo indescifrable de emociones
se fue apoderando del cuerpo,
creó sus paralelos mundos,
con sus frustraciones, sueños,
culpas y escapes.
Redes neuronales de inalámbricos puertos,
bocetos de paisajes
técnicamente imperfectos;
pero paisajes al fin y al cabo
sostenidos por el fuego,
alentados por el aire
incontinente de los centros
de una estancia inubicable
de vivencias y entretiempos.
Un butrón en la pared de lo establecido,
y un teclado entre los dedos.


QUE DESCUIDO TAN GRANDE EL MIO

Qué descuido tan grande el mío,
Dios, qué descuido,
perder la mayor parte de lo que fui a buscar
por el camino.

Me levanté temprano,
me adelanté a mí mismo,
cogí un cesto y fui al barranco
bordeando los lentiscos
a recolectar versos
a la hora en que el roció
les da ese brillo especial
y en parte un doble sentido.

Para componer busqué
y de una higuera cogí un higo,
de una madreselva la hoja
y una espina de un espino.
Al enebro le pedí prestada
una baya de color rojizo,
al alcornoque un corcho
y a la niebla el hechizo
que abre los corazones
que se acercan a un escrito.
Pisé un charco y me apropié
de parte de ese camino
que baja, sube y da la vuelta
a la sombra de los pinos.

Pero, ay Dios, qué torpeza,
qué torpeza y qué descuido.

De vuelta al hogar,
reunido ya mi alijo,
presuroso por rimar,
tropecé con un destino
que esparció toda mi obra,
por los márgenes del río.
Con prisas me levanté
para recuperar lo perdido
pero los versos no tienen dueño
hasta que no están escritos.

Al llegar a casa volqué
el cesto y su contenido,
reducido a la mitad
después de haberme caído.

Yo que lo había llenado
de sonetos y romancillos,
lo único que pude engarzar
es lo que les he traído.

Qué descuido tan grande el mío,
Dios, qué descuido,
perder la mayor parte de lo que fui a buscar
por el camino.

PIEDRAS


Duermen los siglos
en la calcárea piedra
sin inmutarse.



NO SIEMPRE CUERPO

Piedras, siempre piedras,
en mi vida siempre piedras:
con tierra, con arena
mineral, cimientos.
Verde, siempre verde:
rebrotes, tallos, esquejes
que entre piedras reverdecen
compinchados con el viento.
Sudor, siempre sudor:
sal de la piel, sazón
que va madurando un cuerpo.
Cuerpo...
No siempre cuerpo.


VERSOS CON PIEDRAS PARA ROSARIO

Rosario, hoy traigo piedras para leer.
El cielo raso tiene la culpa
y lo que hay es lo que ves.
Esta es de pizarra, negra, llana
con láminas como mi piel.
Sirve para cubrirse del entorno,
para que resbale la intemperie,
para guardarse del frío y del sol.
Traigo también un canto de río;
redondo, blanco, sin fisuras,
salado como el mar que nunca vio.
Nos servirá para relajar el tacto,
para suavizar las manos,
para asomarse al mundo desde otra dimensión.
Estas otras dos son de una cueva
que me aguarda cuando voy,
que me aguarda y que me guarda
entre frescura calcárea,
que sabe a bóveda y siglos
e ignora el alrededor.
Volví de donde las rocas sembradas,
de donde el romero y la adelfa en flor;
y llego a casa, entro al patio,
¡sorpresa!,
y veo que las plantas el calor de julio me las regó.
Agradecido le estoy...
...Y esto verde que mi perro se encontró
es una esmeralda,
pero no le veo utilidad yo.
De todas formas te la traigo,
tuya es, mía ya no.

Dedicado a Rosario Martín.


HABLANDO CON UNA PIEDRA.

Me dejé llevar y tropecé
con la piedra más lista del camino,
hablamos largo y tendido
y al final le confesé
que tropiezo de seguido
cuando mi libre albedrío
se me acomoda en los pies.

La piedra me confesó a su vez
que solo confiaba en el destino
y en el mal o en el buen tino
de quien de bruces se dé
con su sombra que es testigo
de que ser piedra es castigo
por no poderse mover.


LE CAILLOU DE LA RIVIÈRE

Tout est facile
quand on n’a rien à perdre
ni à gagner.

Tout est facile
quand on n’a pas soif
ni faim.

Tout est plus facile
quand on ni se méfie
ni rien ne craigne.

Tout est encore plus facile
quand on n’a pas envie
de rire ni de pleurer.

Tout est beaucoup plus facile
pour un simple caillou
de la rivière.



Pizarra negra,
después del aguacero
recobra el brillo.

ME MUDO A LA IGNORANCIA
"Cuando llegas a saber demasiado de la muerte, se hace duro vivir con ello.
Cuando crees saber demasiado de la vida, esta siempre te sorprende."

Me mudo a la ignorancia tras lo visto,
me vuelvo sordo para aquel que grita
y si la Parca ronda o se encabrita,
la invitaré a una copa, me haré el listo.

"Savoir faire", ante todo, ante lo incierto,
y dejarse llevar si hay buena chanza,
mientras hay vida sigue la esperanza
de formar parte de este gran concierto.

Me olvido del peligro, y sé que existe,
demasiada es la muerte que se huele
cuando el simple vivir es lo que duele
y lo contrario de lo alegre es triste.

Si tienen que pedirme alguna cuenta,
espérenme en el bar o alguna venta.

APOLOGÍA DE UN YO QUE ME SUBSISTE.

Tengo una pequeña vida
en un rincón de mis islas neuronas;
no es el espacio material,
más bien es un lugar donde te acomodas
e intentas ser y dejar que sean...
y dejar, dejar que todo nos envuelva.
Allí vivo la yema de mis dedos,
incluso cuando el tacto está en el aire
late la tinta en las sienes
y el corazón se expande.
Cuando escribo soy y no soy,
y creo que somos,
en el centro de un poema
que dice mientras escucha,
que asiente cuando no niega.
Si alguien llega a estas orillas,
en que el suelo es sólo arena,
que camine con la tranquilidad del paso
y que sepa
que en un pequeño rincón de lo dicho
y lo escuchado
dejó su huella.

ENCUENTRO

Cuando llegaste a mí contuve el aire,
dibujé con los párpados tu ombligo,
me adentré en tu perfil y en tu perfume
e hice de tu cuerpo el cuerpo mío.
Bebí del manantial que me ofrecías,
me alimenté del germen de tu trigo,
aprendí a ser en el plural contagio
de unos labios que saben de su instinto.
En la sombra que antaño me nombraba
creció tu planta donde fue el vacío
y el susurro que siempre era callado
se encontró en el remanso de tu oído.
Una respiración acompasada
amaneciendo libre a los sentidos:
el calor, la humedad, la suave luz
para saber que aún estaba vivo.

ÁRBOLES

En mi aldea

Nos gusta plantar árboles en esta aldea; lo hacemos desde tiempos inmemoriales, cada uno planta los suyos y crece con ellos. Los cuidamos y nos cuidan de por vida.Cuando alguien muere en mi aldea, se le entierra cerca de alguno de sus árboles para que no se sienta solo y de alguna manera pueda seguir creciendo. Es una forma de permanencia entre nosotros.Mis padres hace tiempo que son dos encinas: fuertes, saludables, majestuosas; rodeadas de pinos, higueras, olivos y amigos.


Sobre dura piedra



Un pino crece
sobre la dura piedra
y echa raíces.

Sobre una roca
va envejeciendo el árbol
falto de tierra.

Duro y forzado
por el paso del tiempo
sobrevivido.

..................................

Do caiga la simiente
la vida pare,
después queda la lucha
siempre constante.

Adaptarse o morir
sin más alarde
que aferrarse al entorno
por mor del aire.

Y al aire la conquista
de nuevos valles,
la promesa de tierras
primaverales.


Soy un árbol, no me escondo

Soy un árbol en un pueblo,
en un pueblo con su playa,
estático e inhiesto
que cuenta lo que le pasa.
Le doy sombra al marinero
que en mis dominios atraca
y me miro en los reflejos
y me envuelvo en las palabras;
mi mundo son sus trayectos,
sus ecos son mi morada.
El mar es solo un espejo
de superficie empañada
donde escribir con el dedo
corazón de la distancia.
Con el viento me requiebro
cada vez que hay marejada;
y es mi quiero y mi no puedo
el que en la orilla me clava.
Una y mil veces invento
bogar sin remos ni barca,
surcar con el pensamiento
las millas que me separan
de otra orilla y otros vientos,
de brisas, selvas y escarchas
ancladas en el barbecho
de un porvenir sin mañana.
Soy un leño más del puerto,
con una enorme ventana.


El árbol habitado



Quiso madre que naciera,
es Natura caprichosa,
en un erial de la Mancha
para ser la única sombra
del jornalero y el amo
que se tumba a la bartola,
del capataz que se allega,
del que se va y no retorna,
del que se pierde entre llanos
y en mi tronco se acomoda.

Triste sería mi vida
en este remoto páramo
si no fuera porque albergo,
hecho de ramas y tallos,
un nido que es la alegría
de mis hojas y del campo.
Llegaron un día gris,
con un colorido alado,
dos loritos jubilosos
escapados de un rejado
y hallaron entre mis ramas
su refugio libertario.
Desde entonces son sus alas
extremidades del árbol
que soy y siente con ellos
el vuelo de lo cercano
y los requiebros de amor
y sus parlanchines cantos.


Árbol

Temer al fuego es propio de mi sino,
sentir la leña seca que amontono,
alburas entre anillos colecciono
y algunos que otros cortes apadrino.

Si el viento sopla en contra, transalpino,
y se cubren los valles de abandono,
disculpen el crujir que lleva el tono
de las ramas que pierdo en el camino.

Por abajo, entre sombras, temo al hacha,
la altura la acomodo al mes de mayo,
la lucha es permanente con lo incierto.

Luzco el tronco clavado como tacha,
la raíz es el lar donde me explayo
y el entorno el futuro en el que invierto.


Árbol del Tule



Naciste para ser con los años la casa,
el jardín y el entorno de tu mundo soñado,
semilla germinada, en un atrio apostado,
que luce su ramaje mientras el tiempo pasa.

Tierra que se hizo fruto de la materia escasa,
que creció como crece en la tierra lo anclado
sin la prisa que llega, sin del fuego un bocado,
ileso de una suerte que lo que toca arrasa.

Lucen contigo todas las nuevas primaveras,
descansa en cada sombra que robas al estío
la savia de otro invierno que late en tus maderas.

Es en tu pie que veo la pequeñez del mío,
en tu copa que brindo con las lluvias primeras,
a tu centro que vuelvo cuando me desafío.

* El árbol del Tule se considera que es el que tiene el tronco más grande del mundo con sus 14,05 metros de diámetro.
Está ubicado en el atrio de la iglesia de Santa María de Tule, en Oaxaca, México.

ESPAÑA, MI OTRA PATRIA


Una vetusta piel de toro clama
dentro de un gran y libre desconcierto;
entre sus sombras polvo de un desierto
y mil rencillas que una patria inflama.

Dos campesinos lindan con su muerto
en una frontera impuesta por las mentes;
nunca da más quien tiene entre los dientes
airada la palabra, el gesto yerto.

Con sus disputas siguen, tan ausentes,
inventando querellas y sofismos;
la piel y el toro, son por ellos mismos,
no precisan cazurros combatientes.

Una nación con puertas, con abismos;
cerradas unas, insondables otros,
banderas que no aúnan un nosotros
y confunden futuros y espejismos.

Y, ¿qué decir de un ellos, de un vosotros?
Cada cual es y vive a su manera
y, a su modo, la luna lisonjera
alienta el trote de los nuevos potros.

Dejad que pueblen toda la pradera,
que ahuyenten el testigo y la proclama
arcaica de un pasado ya sin llama.
¡Dejad que inventen otra primavera!

GLOSANDO A MANUEL MACHADO



I

Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron,
soy de la raza mora, vieja amiga del sol,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron
tengo el alma de nardo del árabe español.
Manuel Machado


Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron
con la mirada al frente, igual que el girasol,
nací a la vida solo, como los que nacieron
más allá de los mares de mi propio control.

Pude ser blanco o negro, rosáceo me trajeron,
soy de la raza mora, vieja amiga del sol,
fui curtiendo mi piel, golpes me la curtieron,
a las órdenes siempre de un imperio esquirol.

Siento latir mi sangre, con ella combatieron
mis hermanos del mundo que alumbra otro crisol,
que todo lo ganaron y todo lo perdieron
al traspasar el límite rojo del ababol.

Es mi ayer compartido por los que aquí anduvieron:
fenicios y romanos, griegos... y yo, un guiñol,
con mi corazón bárbaro, con el me concibieron,
tengo el alma de nardo del árabe español.



II

En mi alma, hermana de la tarde no hay contornos...
y la rosa simbólica de mi única pasión
es una flor que nace en tierras ignoradas,
y que no tiene aroma, ni forma, ni color.
Manuel Machado


En mi alma, hermana de la tarde no hay contornos...
el crepúsculo cierne todo el alrededor,
se fue lo que quería dejándome de lado;
más que los años siento el hueco que dejó.

Cada vez más el día se convierte en otoño
y la rosa simbólica de mi única pasión
florece en cada sombra, florece y es en vano;
no me llega el perfume ni a ella llego yo.

Sólo queda el paisaje, como un campo olvidado,
cuatro hierbas se yerguen, al fondo está la flor;
es una flor que nace en tierras ignoradas,
distante, que no acerca mi menguada visión.

Mi vida es como el tiempo de un reloj sin adornos,
es el mismo vacío que nombra lo que soy,
que sólo me acompaña para que no esté solo,
y que no tiene aroma, ni forma, ni color.



III

Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme
lo que hago por vosotros hacer podéis por mí...
¡Que la vida se tome la pena de matarme,
ya que yo no me tomo la pena de vivir!...
Manuel Machado


Nada os pido. Ni os amo ni os odio, con dejarme
un mínimo de espacio puedo sobrevivir;
la luz es de prestado, de prestado es el aire,
lo demás es dejarse, dejarse y transcurrir.

Por no entrar en conflictos, me aplico en el desarme,
lo que hago por vosotros, hacer podéis por mí;
por armas las palabras, la munición el arte
de poderse callar o de poder decir.

Para la muerte hay tiempo, si queréis esperarme,
y en la espera me ofrezco a avanzar y seguir,
que la vida se tome la pena de matarme,
que se moleste al menos en planear su ardid.

Y si acaso, la suerte, decide abandonarme
que me ajuste la cuenta de lo que ya perdí,
y si lo que me queda es poco que me mate,
ya que yo no me tomo la pena de vivir.

AUSENCIA



(Echo de menos a la gente que debería estar presente en los días felices de mi vida.)

El presente se somete,
promete.

Sale el sol y me acompaña,
engaña.

Es un gran día sentencio,
silencio.

Aunque lo bueno potencio,
en mi vida falta algo,
entre la ausencia cabalgo:
promete, engaña... silencio.