Vástagos-.

A través de muchos sueños moribundos, de muchas cordilleras heladas, de muchos ruidos murmurados, de muchas cosas sin huella. A través de muchas ruinas portentosas, de monasterios sin nombre, de deseos frustrados. Inventando falacias, sacando monstruos, incendiando los rastrojos que impidieron las nevadas de octubre. Y de rosas, pájaros, y cansancios extenuantes. A través de sonidos cotidianos, de muchedumbres impávidas, de aves milagrosas, de paraguas contagiosos.

Y en esa alegría que visten los pedestales de piedra roca. A través de animales fatigados, de laberintos sin premisa, de oscurantismos sin preceptos. De gárgolas monstruosas que imprimen su racimo de uvas en la vid del buen Señor. De cuerpos sencillos comprimidos en un vaso, de árboles condensados como tierra en un puño breve, latido incómodo. Y entre esos sueños derrotados, la amalgama de corolas de fatiga que interpelan a los acomodados. Las flores, invisibles inciensos, coronas interminables que protestan ante un templo fracturado. ©

No estaba hecha la vida

para nosotros. Sin semejanza

en el espejo, dime, amor,

a dónde iremos?

A qué Dios nos dirigiremos?

Soy un ciervo herido que topa

sin ton ni son-.



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Las palabras, enigmáticas,

tenues, vacías o sintomáticas.

Las palabras. Cordeles sumisos

que vomitan, alfombras diarias

en que todos escupimos, conciencia

de pocos, ataúd de tantos.

Las palabras. Sinónimo de llanto,

risa o esparcida brisa matinal.

Vertedero ocasional, donde sacrificamos

nuestros rencores.

Palabras, palabras, enjutas, sistemáticas,

o donadas a la ciencia. Palabras.

Aire con que vestimos la noche

que nos atormenta-.



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De lo obscuro alimentándome,

soy monarca en mi ruina contundente,

y cierro los círculos, emperador sitiado

en las empalizadas de mis torreones.

Recibo visitas, oh sí, yo las estimo,

pero es para nada. Salen imprevistas,

las lunas gigantes en su tierna emancipación

de colosos nocturnos.

Fluyo como el viento y soy aire cálido,

circulando, vagabundo, entre terraplenes

de avenidas silenciosas y contemplativas.

De lo ajeno nutriéndome, con convulsiones

y eléctricos manoseos, percibiendo el hueco

y la ausencia distinguida.

Soy araña sumamente disciplinada,

contemplo los adversos materiales,

las permanencias insistentes, los fallos

ocultos en la madera.

Soy jerarca absoluto de mis dominios

falsos y, en las elucubraciones, las hipótesis,

finjo mi desdén con colmillos eternos.



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Siento en la sien

aquello que figura

anaquel tras anaquel,

tirado en una losa.

Permitida está

la rosa enloquecida,

y el bromuro castrador

que ejerce su presión

de nube de azufre.



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Mi dolor se vacía

es una barca cargada de peces

altivos generosos esplendentes

de las espaldas me cuelgan siluetas

espumas blancas salazones rociados

sales marítimas corazones divididos

entre anclas y espuelas, entre albornoces

y secuelas.

No recibo exceso de noticias

tierra firme quedó lejos, inventariado de fórmulas,

caprichos del destino, exijo mi mandato

más allá de mis células carnosas.

Mi dolor vaciado es una mezcla

pálida de orgías siniestras y frutas minúsculas.

Y asequibles números de lógicas inasibles.





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Yo voy lanzando, desamarrando

de puerto, mis gaviotas, unas son

de papel, y otras de viento.

Me escuecen en las venas, sus altivas

honestidades, pues generan, desde los vértices

de sus peceras, dueñas de mis amuletos mágicos.

Mojadas, empapadas, de agua y de lucha,

de vida y de brega, practican antiguos ritos,

danzando sobre la tarima de madera de los barcos.

En las bodegas se almacenan, polvorientos,

los odres con vino de mi sacristía nueva:

voy de viaje, señores, no concibo mejor alegría-.



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Hay un movimiento imperceptible,

entre hojarascas y nubess, entre líquenes

y silencios, entre líneas despojadas

de dientes y encías. Una voz alzada

entorno a los pozos subterráneos.

Un puño que yergue su solitario destino

entre metálicas alambradas y sucintas

emanaciones de gas azul. Pueden

quebrar los hilos del silencio: esa multitud

de frágiles pozos subterráneos, donde

circula sola, la voz. Hay un entintado

de sangre, una frecuencia de sonidos

desgastados, una inmensidad de impías

ocasiones derrochadas, entre esta multitud

de convalecencias: alas destronadas, instauraciones

de ídolos y señales, y un apetito de olas

que forman los arenales perdidos.



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Aquí no hay más que

maldicientes, pajarracos,

truhanes de tres al cuarto,

y modelos de bajo raso.

No hay sino una multitud

de presos de las anfetaminas,

de drogadictos sine qua non,

de cancioneros abandonados,

de guapos sin chulapa y de chulapas

sin su guapo.

Lechugas y tomates, serpentinas

del acoso, que se tiran los unos

a los otros, en vil cometido sin

aprendizaje.

No quedan más que los despojos,

de un ancho buitre, a la orilla

del riachuelo

que va a ninguna parte-.



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Me brota la sangre

como a un animal herido,

soy bueno, pido perdón.

Pido perdón por tener

dos gramos de cerebro.

Por poseer bondad y piedad,

y no un corazón lleno de yeso.

Pido perdón por clamar justicia

y compasión, las dos.

Pido perdón por ser inocente

y querer seguir siéndolo.

Días de cólera, se avecinan.

Días falsos de vino y rosas.

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Nadie salva a nadie

en este jardín de aposentos

contiguos y de huéspedes

desheredados. Mas hay

huérfanos soñolientos,

urbanos que usan el método,

rocíos que escarban en la tierra

con su nariz todavía humeante:

y me pregunto, obviamente,

si la protesta erguida, autónoma,

del hombre, sirve para algo.

En un mundo tan atrofiado

como su dios.



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Quién, con gran trastorno,

con impulso denodado,

con infame descreimiento,

con aburridas desazones,

y con graves palabras gestuales,

derriba estos muros

de presencia inigualable, de quebranto

insondable?

Quiénes, con ímpetu destruido,

con razones incoherentes, balbuceadas

desde la incontinencia más perversa,

con rectángulos en la incómoda presencia,

quién, quiénes, con qué estilo o moderación?

Los perturbados del rey contestan,

son solitarios apesadumbrados, inquietos

por la realeza de sus místicas concepciones,

de sus secuaces y liturgias incipientes.

Quién, en su sano juicio, no se consideró

loco antes

que poeta?



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Vino a mí todo lo negro.

Cagarrutas de oveja, pozos

al fondo con palomas despreciadas,

golpes decisivos de guadañas concretas,

vacío, temblor de muñecas, vino a mí

todo lo negro, putrefacto, ambiguo,

anticuado, con miseria de años, con orgullo

desleído, con sombras y gestos repetidos,

con agua negra y petróleo en los ojos, tapados.

Hasta el mismo sonoro ámbito del muslo,

con conversación de porosidades, con nenúfares

erguidos hasta las plantas resurgidas, vino a mí

todo lo negro, la escuálida figura de un hombre

inmenso, alas destructoras, alas disminuidas.

Con tarjetas manchadas con sangre de ave,

primordial, sugestivo, indecente, la podredumbre

agotaba mi espíritu.

Yo vi flotar inmensos paraísos frente a frente,

columpios inundados de raíces hasta el óxido,

flácidos los árboles llegaban hasta mis oídos.

Yo vi rosas quebradas hacer el lujo de los organilleros,

y cerillas abandonadas sobre mármoles derrumbados.

Hasta que vi venir todo lo negro, un coro de ángeles

analfabetos, una sustancia de ojos y pegajosas mareas,

hasta el fósil de mi cuerpo que visitaba la penumbra.



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Palomas que voláis alto,

y, para vuestro desconsuelo,

un zarpazo de mala entraña,

os devuelve al suelo o al cielo,

malheridas. Decidme, es cierto

que, más allá de los árboles,

y de sus cercos, crecen ríos secos,

caudales profundos, inauditos torrentes?

Y que la lengua en la que hablan

los extraños forasteros, se asemeja a la nuestra,

variando un tanto el sonido de sus palabras?

Porque he nacido dentro del tronco de un olmo

viejo, y mi idioma no expresa ya lo que siento.

Palomas que voláis tan alto, decidme,

hallaré en vosotras un poco de consuelo?



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Oh, dame tu pura mano,

llena de horror, de ese horror

concéntrico y circular, que

siempre me atrapa y me seduce.

Sí, dámela, tu mano ancha,

la amplitud de tu sistema mecánico,

que aumenta y asciende

y emerge tras la lentitud del día.

Es entonces cuando las bestias

reducen sus viajes ígneos, y depositan

sus cargas en cuevas herrumbrosas;

es cuando los lobos permutan

su cansancio para ofrecernos su pan

ácido y caliente.

Leche enferma, pan crítico, sobradas

muestras

de un universo amargo y ausente-.



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