Vástagos-.

Yo sé que ponerse cosas,

sobre un cuerpo que viste mudo,

es costumbre y norma.

Mas estas ocasiones

de demostración de fuerzas soterradas,

de equilibrios superpuestos,

me indigna y me coarta.

Salgo a la luz, con una goma de borrar

acantilados y suicidios.

Mi ópera enmascara un golpe sucinto,

fundiciones minerales, sangre elevada.

Y aunque vea la luz, y la sombra intermitente

de los pájaros, sobrellevo los días

con materiales dispersos de agencias

y volúmenes de trabajo, inmensos y abandonados.

Es que mi espíritu no ama el trabajo.

Es que formo arrebatos en lo hondo de las vaguadas.

Quedo en suspenso ante una hoja dilatada.

Mi hombro contrae su mirada, como una guillotina

el cuello del hombre.

Estas vilezas, y estas inmundicias, recorren

las llanuras con sus sistemas viejos de poleas e incendios.

Yo salgo a lo hondo, a lo magnético, a lo pobre también,

y respiro sal de salitre, espuma en vorágine, cúspides

de aire y vívido oxígeno.

Mientras me corroen los días con sus atletas

y sus delantales vacíos de migas y ensoñaciones:

estructuras metálicas irritan entonces mis solitarios paseos

dubitativos.

Pero me escuchan, me sacuden, ignoran el pan bendito,

los detergentes, las cucharas bruñidas, los espejos del maleante,

las novelas y los horóscopos matinales. Todos,

ríen como si fuera un ridículo tesoro el mío, harapiento.

Accedo al patíbulo de uranio, con escasas fuerzas,

mintiendo y mintiendo, dibujando, en las hojas forzosas

del viento, animales de espesura.

©

Yo quiero ser un hombre mudo, solitario,

de mí mismo muñón cercenado, esqueleto,

anatomía vacua. Yo quiero ser exaltado o

infeccioso, transmitir la rabia, producir

la ira, provocar la lepra, propagar las plagas.

O virulento, falaz, hipócrita,

falso, hasta cuartear, como piel de vaca,

mis emociones y sentimientos.

Y en el cerebro, tan sólo flotando,

la nada-.



©

Me dejo la piel y la sangre

en el papel, por el terciopelo

negro de tus ojos. ©

Por ellos, no pasan los años.

Los líquenes, se estremecen como viejas

bujías. Las flores polinizan su enjambre

de abejas, arrugando el rostro de sus panales.

Por ellos, las selvas no florecen,

los campos se imprimen en papel,

los bosques buscan su tala uniforme.

El musgo crece en su entorno.

La vida no, la vida oxida los labios

que engendran paredes de hormigón

y sacos de basura inclementes.

El ácido, que es un fragmento que es un hilo,

dormita en las barracas consumiendo

la juventud de las parcas unidas en conjuro.

Y es mi voz la que se multiplica y la que entra

en el frente con ídolos ya pasados, con sangre

derribada. Pero no hay incienso que cubra

las palabras derrumbadas en el medio.

Es mi voz, la que enfrenta costales de desidia,

amores destruidos, por el camino, sombras y tinieblas.

©

No sé muy bien quién soy

y no me voy a poner ahora

a discutirlo conmigo mismo;

la verdad es que esas etapas

existenciales, ya las pasé sin remedio:

no es remedo lo mío.

Me gustan las acacias y los pueblos

perdidos, sin nombre, y poco más me apetece

conocer. Si perdí la identidad,

o no la descubrí, qué solución me queda

¡sino seguir así!©

Amo tus besos, pequeña difunta entre ramajes inciertos.

Sombra aniquilada por la mano colapsada.

Rosa sutil de enjambres lechosos. Huerto claudicado

de troncos frutales irascibles. Me gusta la calma

demostrada entre tus muslos, la parte que igualas

con tu nombre desacertado, la equidad que muestran

tus labios ruidosos e invisibles, la caridad impetuosa

que transigen tus formas opulentas, y el beso

de tus últimas noches a mi lado, y ese lento declive

de los aleros oscuros, transitorios. Amo el circular

de tu sangre en mis informes labios, cuando mezclas

el aliento de tus dientes, bañados de espuma.

Y el mundo que converge en mí, y traigo los cenit

y acabo con las partes, y hundo mi cuello en los maizales

sin retorno. Me gusta todo aquello que me recuerda a ti.

Esos labios, esa sangre emanada, esa disposición última,

la postura resolutiva con que adormeces entre libros bíblicos.

Amo el montón de sorpresas que traías con tus finas hebras

dentales, con tus tacones de zuecos californianos, sepultados

entre losas de pie marrón, y arrastrados por la cintura, como

un leve diapasón mojado.



©

Ya todo cumplido, y

sin embargo, sin querer

todavía, nada, me halaga

hallarme, como de costumbre,

al lado del camino.

Todo hecho, sí. Todo

resuelto, bienes, haciendas,

patrimonios, oscuras realidades

que, excepto a los hermosos mendigos,

a todos nos acechan (para nada

sirve ser monarca, si nuestro trono,

sobre tinieblas se asienta).

Es por ello que, pese a todo,

la vida me ha resultado más triste

que alegre, menos generosa para

conmigo. Mi realidad ha sido ésta:

ser triste y estar convencido de que

algo mejor habrá en otra.

Me quedé, hecho un hueco,

Inmóvil, quieto, esparcido

Como una arena sonriente

Sobre dagas o puñales invidentes.

Quedé quieto, petrificado,

En un naufragio de ondas

Ridículas que fustigaron

Mi alma y mi carne macilenta.

''¡Quieto!'' Me dijeron, y así

Permanecí: ''¡sueña!'' Y eso hice.

Las flores de antaño, con

Sus tribulaciones de espigas

Y pétalos, resurgieron invadiendo

Las nieblas de los lagos tan blancos.

Sangre y vida, y cúspide y alma.

Todas, se desangraron, como ejecutores

De una mística parcial.

Inmóvil, estático, reticente

A labios o sombras o helechos.

Mi alma era una prostituta

Que vendía su alma llena de bohemias

Y rencores.

Mi vida era una sombra de aquellos

Helechos enigmáticos. Rosas

Que empujaron deslavazadamente,

Silencios tras silencios-.



©

Que talen los edificios

con las lenguas sobrantes

de los árboles semblantes

de las atávicas simplezas

de poetastros indóciles.

Que florezcan los labios

en mitad del universo,

donde habitan las flores,

y muere el dúctil convocador

de plasticidades.

Que desuellen los granos

de avena, con útiles de labranza,

con ingentes cánticos

de idiomas contradictorios.

Y quiten las máscaras

a las esfinges selváticas

que inundan mi rostro

de cuando en cuando-.



©

Ojalá hubiera nacido malo

perverso malvado mezquino

traidor delator insufrible.

Ojalá mi cuerpo fuera ya ceniza

y mis labios emprendieran su fuga.

Ojalá golpearán con sacos de raíces

las parcelas de mi vida, los alcaudones

pintarrajeados en las cárceles y en las avenidas.

Ojalá terminarán los ojos de pudrirse

de mirar el horizonte bravío y extinguirse.

Ojalá mi maldad fuera sonora segura

diáfana. Y ya su cuerpo, de amante sonriente,

se fuera por la vereda del nunca.

©

Miedos remotos me aproximan a las barcazas del mar. Sueños soterrados, llenos de ignominia, juegan conmigo en atardeceres imposibles. La llana voz de la sangría, acude a postrarse en mi regazo. Señuelos de osadía, voces guturales, parques subterráneos, cerrados en mi memoria. Las huellas de una noche nupcial sin ropajes. Desato la melodía inicial, golpe en el hueso, y fórmula cortés de evasiva. Mis miedos desatascan la ofrenda concluida en el desagüe.





©

Metódico rayo de danza impura

sufrible flagelo automático

noche nocturna a base de cañonazos

destellos de luz ambarina en la laxitud

del día. Convocados astros,

perniciosas bocas que deliran en el beso,

oferente, la pieza dental blanquinosa.

Restos de rastrojos e impetuosas marcas.

Ayer, vómito e inaccesible tolvanera.

Hoy, rumiante de la soledad frente a un árbol

de corazón vacío.

Miro el lupanar de la vida, la hosca frente que

enturbia, mi corazón insinuante y mi voz sin terciopelo

alguno. Y finjo, lo que detrás de mí fluye: amores incomprendidos,

confusiones destiladas, odios siempre tan perpetuos.

La ira mezcla sus alabanzas, doy siempre mi corazón

como un pan caliente y cálido, engendro la reminiscencia

de aquellas florecitas inverosímiles en mitad de la cuneta.

Grafito, granito, y toda esa flora convergente en mi boca,

en mi lenguaje, en mi idioma trastornado que se aboca

a los labios, y mira desde los ojos.

Minuciosa pieza iluminada por severas destrucciones.

Alcanzo el párpado que mira lejos, como si metido

en su caverna, pudiera obtener un pájaro, una lechuza,

o una pluma de piedra.



©

Hay allí una fosa común que respalda sus muertos, un camión de aventuras en la playa, y una rosa que ejerce su presión de analfabeta tardía. La memoria alcanza apenas a vislumbrar su eje interior, sol, cadenas, sol, y lejos, cuando todo se halla en permanente equilibrio, las maderas son quemadas por un lupanar de cerebros monocorde. La gente pasea su desdicha en forma de gloria por las avenidas constituidas, barro, hombres, sexo y desolación; sus cuerpos serán triturados en la masía del descontento. Mientras, la locura absuelve mis pecados y busco un rincón en la galaxia que no esté muy poblado, para no depender de él. Mi ambición secreta es mentir y mentirme, tirar por la borda tantos años disfrazado de pez anguila y agujas de pino por el suelo esparcidas. Talan mi ánimo algunas conquistas sentimentales, un periscopio de naturales unificaciones, de promesas indiferentes y de golpes en el agua con consecuencias desastrosas. Rabio y aúllo, perdón, la verdad es que no sé cómo existe gente que aúlle ni tiranice su sexo hasta reverenciar el mundo. Como si no fuera posible obedecer a todo contraste y a todo aullido esencial y fecundo. Las maderas incorporadas al desastre exigen ser reverenciadas en su conjunto, y yo meto la desdicha y la conmoción, en algún lugar secreto y distinto, donde poder acceder en tiempos de desidia. Mato la tranquilidad del secreto, arrojo los paisajes improcedentes de la memoria, y respiro igualdad, parpadeo en común obediencia. La distinción de ser concreto, y la súbita preñez de los hijos del cardo, me atrapan con decisiones firmes y completas. Yo alegre otra vez, manifiesto mi acuerdo con las fuerzas originales del orden: llanto, vaina, y de nuevo, llanto.

01/08/19

A fuerza de astros mutilados

de panales de abejas insistentes

de golpes en las orejas que persisten

de ruinas inviolables que originan

magmas secretos taxidermias del ámbito

destrozado. Enorgullecido y soberbio

en las plateas en los palcos destacan

su amor parisino como en un enjambre

taladrado por persianas cerradas y cables

metódicos, piezas de entremeses destituidos.

Cómo adquieren sus labios la fortaleza

de la palidez y del desastre! Mis amistades

fueron rabia e ira, dormidos pétalos

de zonas animales, de jaurías indomables.

A fuerza de astros o flores ensambladas

donde el amor golpea con persistencia

y compite con aguas y brotes de esencias.

En el último instante-

quizás en el primero-,

justo la vida, justo la muerte.

Pecho a pecho, calcinado,

ruina durmiente que fabrica

un colegial ensangrentado.

Fibras de apósito en el corazón.

Y el sol que cae de frente, sin soslayo

posible, elevando la cantidad

de sangre esparcida sobre la tierra.

Era el último instante, quizás

el primero. Arroyo venerable

de vida y de muerte, ambos ahora,

pútridos.



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