Vástagos-.

El hombre es el único animal

que se inventa su territorio-.





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Contra tu pecho

contra mi pecho

no ya un mar, con

sus azules líneas previstas.

No ya un océano

de remisibles impaciencias,

en tu pecho y sobre el mío.

Perdimos los anillos

las secuencias efímeras

de rayos débiles y ofuscados.

Trituramos la imaginación

buscando la memoria del río.

Junto a mi pecho, junto al tuyo,

no ya un río: sólo una luna

con sus viejos testigos-.





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Trigos y manteles descompuestos

y azucenas variadas y exámenes anatómicos

brillantes, reinados de católicos monarcas,

sucesivos estratos de pazguatas indolencias.

Oh, lóbrego lobo, cómo destilas la vida

entre mis medias de azul acetileno! Oh,

cómo desbocas el perfume de tus harapientos

sedimentos! Pensabas en un lugar predilecto;

en una mayoría huracanada, los vientos glaciares,

el ocaso de una nación malograda. Tu fracaso

te enorgullece, ciego de piedras, monedas de papel

en el cenicero escondido. Y esa matanza

de los relámpagos reducidos a escombros, a marmitas

indolentes, a sacos vestidos de bruma ineficaz.

Disfraces, máscaras, apoyos de un subterfugio

que dura demasiado, que enmascara escasamente.

Y luces y albornoces de claridad esencial, y duchas

correderas de puertas estridentes, y materiales indigeribles

decomisados a los polis. Son marcas, extravíos,

sustentos apenas de un neumático aproximado y voraz-.



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Tenía diez años

y ya me dolían las piernas,

las escuetas sangrías destinadas

a empequeñecer la enfermedad

y detener la fiebre. Eran miradas

de observadores inquietantes, de conversadores

minúsculos, que fabricaban venenos

con paciencia, contenedores de óxido

en las venas, aquellas que veían

mi nacimiento escaso. Tenía casi veinte años,

y la mirada en paz, turbia, la frente,

marchitada, los besos partidos, los labios

tan pálidos como una exangüe sanguijuela.

Oh besos! Tan oscuros y diezmados hoy!

La vida era un beso y un pasadizo lleno

de incrementos y de túneles y de huesos

que guardaban polvo y azules testarudos.

Besos en las palmas, en los dedos, en los

tentáculos inciertos, la gama policroma

de anocheceres que titubeaban entre girasoles

de bruma.

¡Cómo me gustaban tus besos!



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Hay un dolor tan íntimo

como el de ser hombre

y no fanático ni persuasivo

emitiendo siempre su palabra

anodina o calcinando su pecho

como en una laguna de asfalto

inquebrantable. Hay ese dolor

íntimo, ser hombre, quizás

con sabor añejo a lluvia, sí,

empapado e insobornable bajo ella-.





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Letra minúscula

para este amor de diseño.

Enfrentados en el acorde

siniestro de una noche avanzada.

Madrugada suave como el terciopelo.

Naturaleza desbordada que incita

al extravío.

Fijémonos en lo estricto de lo escrito:

figuras remotas, andan calibrando

su procedencia o improcedencia.

Las lagunas que me habitan, y los solsticios

que vendrán, frecuentan las tabernas

del mal agüero, oráculos desfasados

por la impertinencia de la indigestión.

Cobardías, secuaces arrogantes,

el millar de 'tierra trágame', del día.



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Mientras los viejos aman

su enésima copa de cristal

y los labios se sumergen en

lagos empapados de asfalto,

y las credenciales del ciego

presentan su número de paloma extraviada,

y la piel depauperada exige tributos

sin afecto, con rencor, y se besan

con rozaduras las encías incisivas;

es allí donde mi cuerpo busca

la razón de un sufrimiento que evoca

bebidas artificiales y espumas agotadoras.

Es quizás el álamo calcinado que resiste

o el clamor mutilado de una fábrica de coches,

serpientes invasoras de labios carcomidos,

o esas fuentes inauditas que sacrifican y permiten.

Oh, me conmueven las flores de los océanos

iguales y distintas, flores de todos los barros

que atravesaron barcazas e ídolos supremos.

La cara del albañil que inaugura una mañana

y el afán de moscas que cagan la misma rutina.

Me gustan los bosques y la piedra talada

el olor a muerte de la pintura de mi cuarto

y el óxido que imprime en mi nariz fragancias de naranjo.

Y así pasa mi tiempo, rodeado de azoteas y axilas,

viejas, vestigios de un tiempo remoto, buscando

la brisa que azota los mares y recubre el alquitrán

de las piernas rotas.



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Virulentos oleajes impregnados

suciedades mustias que invaden

pulmones agrietados por cansancios

multiplicaciones revestidas de asfalto

vientos que emergen de superficies subterráneas

hasta limar el cabello de las vírgenes destruidas

vestales inocentes de tanta belleza inconsecuente

rocíos secundarios que plasman dormitorios rebeldes

donde duermen amantes sin labios que frío tras frío

acuden al hospital de turno a ocupar su silenciosa manta

de urgencias. Un racimo de suculentas granadas escarlatas

donde el reino de los vencidos obtuvo su militar gracia

su absolución terrible de besos duros como la escarcha y el hábito.

Nosotros, los mismos dirigidos al altar, murmuramos la canción

del cansancio, el agotado tránsito de obligaciones perturbadas,

hasta que el silencio domina y ausculta todos los pechos estériles.

La risa duerme y el frío envanece la mejilla dorada

el pecho se ausenta de tomar pastillas decadentes

la perla de los días aumenta su diablura y los termómetros

ocupan su periódica invencibilidad.

Ah hasta aquí llegaron tus hipócritas manías

tus hipopótamos dormidos, los lagartos tendidos

que escapaban a las lagunas fangosas de los cables eléctricos

de tu cabeza con filtros.





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Yo y la noche

bodegones inciertos

rumbos inquietos titubeantes

yo la noche

certidumbres magnéticas

crece el cabello con colas irrisorias

en las plateas de los caballos locos

las mareas funden sus terciopelos nocturnos

y grávidos. Oh materiales de tristeza,

hombrías disecadas, masculinidades deterioradas

y un sinfín de rosas opulentas que mastican

el pene desorientado entre los matorrales.

Yo y la noche jugadores inciertos

vidas aproximadas que el aire acaricia

se sirven de prolijas aventuras carnales

incipientes ojos de pez sobre un plato

de sostenida porcelana, aquella penumbra

en la que solías violarme.

Laúdes sonaban

como el río Etna fumigado por los costados

y sonaban tan hermosos

como caballos elementales mantenidos por fuerza.

No soportabas al hombre

quizás tampoco a la mujer,

de qué te sirve entonces vivir?



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Sobre la misma noche

acantilada y sometida,

sobre la misma piel de serpiente,

con relámpagos cruzados admitidos

desde lejos, y con vestidos de amatista

frugal, río, sombra o anillo,

me visten, a mí, quizás el más huérfano,

los dientes fugitivos de las rosas

con que empaño mi cristal.

Con círculos concéntricos, animados

desde alturas tales como depósitos

de agua, sales minerales, granuladas

metamorfosis del alba, a mí, el recién

llegado que se instala en cada habitación

y conserva el anillo redentor en su mano

nocturna.

Yo llevo dejándome la sangre a litros,

desde tiempos inmemoriales, guardando

mis convicciones u ofensas, a través

de los aullidos del sueño, no me molestan

tráficos ni ausencias desmedidas.

Y guardo en mi navaja, sombras de otros

días, como cáscaras de plátano

que alguien, en el camino se dejó, adormecido.

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Como en un templo abandonado, o en una iglesia

destartalada, la apariencia de la estación,

hace que te invada una sensación

de inquietud e imprecisa resignación. He ahí,

la estación de trenes. Donde tanto tiempo pasaste

cómodamente refugiado de calumnias y deberes,

protegido de los infames talleres agrícolas,

que te impedían desarrollarte plenamente; cuyo escaso

eco en tu familia, en ti y en todos los tuyos, hizo

que os empobrecierais simultáneamente.

Al recordarla, casi

puedes leer en ti el cartel de '' se vende''.



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Y hay luciérnagas impávidas y secretos hostiles

y luminosidades inquietas y razones materiales

nebulosas deterioradas y vergüenzas similares

donde reposan los huesos en forma de cadencia.

Y hay resoluciones y trámites y leyes percibidas

como sombras entre los dedos que aman y asienten

hay regulaciones míticas que a nadie sorprenden.

Existen pozos negros que buscan la boca de alguien

cuyo destino es levantarse temprano, y huellas

y un barco que abraza las tempestades recientes.

Sobre las estrellas signos derrotados por las múltiples

avenidas, y ojos e iris de pulpos contrariados

donde se fraguan los misterios del éxtasis.

Hay documentos y papeles y desvanes ocupados

por vigas de cemento y rosas almacenadas

en sacos que hieden a cartas irrecuperables.

Mundos y galaxias y relámpagos unánimes

y sangre vespertina que amenaza con su cuello

frágil de paloma.

Entonces yo entro y hay habitaciones y huecos

y hierbas húmedas y jaulas metálicas que sueñan

sus libertades sublimes de pata de conejo.

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Te asomaste cual luna borracha

a la ventana de mis furias y de mis amores,

derribando para siempre, lo que, entre

mis manos, hasta aquel instante tenía.

Dijiste que ibas de paso, y que no me

preocupara, de eso han pasado tres años,

y yo sigo acogotado, triste y melancólico.

De las bromas pasamos a los hechos,

sin obtener más que un poco de sexo

insatisfecho, y un tanto por ciento de

obscenidad barata.

Mis manos siguen ocupadas, a trechos,

de lo que, entre manos, tenía, unos pocos

recuerdos de desecho, y una soledad

consolidada.



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Soñar sufrir despertar

en el intervalo una nebulosa pensante

en la distancia cien quiebros de ángeles

en las llanuras destruidos quicios elementales

en las avenidas sin cielo címbalos de errática belleza

soñar sufrir despertar

gárgolas insufribles términos de odio

estranguladas arterias y signos de rabia,

actualidad desmedida y conversación oportunista.

Arribo siempre a estrellas adormecidas

a la galaxia lejana que quiso devolverme a mi vida.

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Tras esa apariencia nefasta

cúspide indeterminada de falsos

retrocesos, verías, intercalando

tus célebres dedos, en mi cráneo,

áspero y violento, una centésima

parte del cielo que ocupan mis vestigios

deshonrados. Furia titánica, galope

rendido, extrañeza en los labios sin voz,

eco retorcido, desecho. Una enumeración

de solsticios invernales, una ecuación

de prodigios. Un intervalo de tierras austeras

y definidas por su polvo material y concreto.

Lástima que tras mi cerebro sólo veas

lo que tu propia alma refleja, lector: compañero-.



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