Vástagos-.

Mientras vivo,

toco duras transiciones,

muertes espontáneas,

superficies ajadas que instauran

su voraz taxidermia de las tardes.

Mientras vivo, palpo

el nudo axiomático, la náusea

irredenta, el vértigo desolado,

o la cáustica veneración del soldado.

Voy haciendo tiempo, con mi tiempo.

Voy haciendo de mi tiempo, tiempo.

E imagino, proyecto, largas barbas

sobre el óxido de lo muerto, columpios

olvidados con raíces en la infancia.

Del hueco que soy, golpeo la savia.

De la sombra que recibí, como herencia

particular, procuro asomarme cada día

con delirio y frugalidad.



©

Mientras vivo,

toco duras transiciones,

muertes espontáneas,

superficies ajadas que instauran

su voraz taxidermia de las tardes.

Mientras vivo, palpo

el nudo axiomático, la náusea

irredenta, el vértigo desolado,

o la cáustica veneración del soldado.

Voy haciendo tiempo, con mi tiempo.

Voy haciendo de mi tiempo, tiempo.

E imagino, proyecto, largas barbas

sobre el óxido de lo muerto, columpios

olvidados con raíces en la infancia.

Del hueco que soy, golpeo la savia.

De la sombra que recibí, como herencia

particular, procuro asomarme cada día

con delirio y frugalidad.



©

No estoy dispuesto

a engrandecer mi patria,

con grandes presupuestos,

ni alabando sus presuntas

famas, ya saben, lenguaje

universal, artistas flamencos,

y derivados. Me conformo

desde ahora y desde siempre,

con sufrirla poco y no tener

un excesivo rencor para con ella.

''Mi patria'' Sí, me resbala.



©

Mientras-.





Mientras yo me pregunto

si la vida ha cambiado tanto

y en tan poco tiempo como para

ni siquiera reconocerme, me interrogo

también sobre cómo he de hacer

desaparecer esta tristeza errática

que me persigue y me atrapa a partes iguales,

me conmueve ver algunas manos hechas trizas

dentro de algún cascarón de huevo o sobre los serones

inconclusos llenos de esparto rudo, que en mi infancia,

apenas percibía como tales.

Mientras la vida pasa, y yo me cuestiono

el mundo, me digo si no habrá fuerza

suficiente en él, como para cambiar

un poco, y poco a poco, el mundo.

Pero no por fuera, no tan sólo por dentro;

las cuevas de Altamira,

me devuelven

inexorablemente, a la desalentadora realidad.

He de sacar de los cuadros, de los libros,

de la matriz utópica de los músicos trashumantes,

la lírica necesaria e indispensable para transitar

por los malos humos de estos tiempos.

Como si anduviese por el filo de un machete,

busco en el metro y en los hurtadores de partituras,

unos ojos no callados y rebeldes.

©

Yo voy haciendo noche

día estrellas fugas astros

haciendo riqueza fruto

tardío enjambre de donde

se perlan tacitas clásicas

de cristal y terciopelo.

Yo voy descifrando noches

días lunas venganzas oyendo.

Sacos de almendra raídos

como un viento tan seco

que arañase la superficie.

Yo mezclo la voz y el eco

futuros ensimismados errantes

poses fanáticas cruces u olvidos

deformes.

Y en mi pecho nace una estrella

o un ala llena de rocío, escarcha

fúnebre de lo que aconteció un día.



©

Se filtra ahora la luz

por las escasas rendijas

de la persiana, y una suave

conversación se escucha,

tan quebradiza como la escarcha.

Van los pensamientos cediendo

en su amarga intensidad,

y dentro del alma, un poso

de oscuridad va penetrándola.

Se ciernen sobre los labios malas

palabras, como nubes contaminadas,

mientras, en las aceras, se comen

las manos, los amantes al alba.

Yo me entristezco por no querer

nada, por encontrarme asolado

por ausencias destacadas.



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Llevo mucho tiempo

arrancando suspiros a la noche

en que estoy embarcado.

Me sitúo en pedernales o predios

sobre los que actúo ilimitadamente

y prospero en ellos, con discursos

bastante bien amueblados.

No me solivianta tener de acero

el cuerpo, de hormigón labrado

el pecho tumefacto; me excitan

las corrientes de agua

que tratan de apagar el incendio.

Llevo mucho tiempo

con noches y miedos metidos

en el cuerpo, mucho tiempo.

De hecho casi toda la vida

la paso haciendo relámpagos

de un simple trueno, de un simple

trueno.

Llevo mucho tiempo queriendo

adormecer al león de acero.



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Como un árbol, tu vida;

de cuyas ramas extraes hojas,

algunas venenosas, otras

simplemente, amargas.

Luces y contrastes, de una

vida larga, aunque no fructífera,

tal como te hubiera gustado.

Quizás, esa amargura a la que

ahora te aferras y cuyo origen

quisieras no conocer, sea mañana,

luz de altas horas profundamente

meditadas. Y no sólo pamplinas

delirantes de algún mal interpretado

deber. Sea. Mas no te aflijas

si toda tu vida entera, la pusiste

a resguardo de un pésimo centinela,

que nunca vio las estrellas. Sal

sal, y distráete con las hojas,

con las luces, con los remotos

placeres de ayer.



©

Maldito siempre lo he estado.
Así que porque no añadir
un epíteto más elogioso a esa
eterna condición?-.

Arañando la superficie
de un dedo investigado
culmino con hoces las crepitaciones
del llanto, y asesino, convencido,
las manifestaciones del odio.
Admiro, procaces los latidos,
de un corazón rubicundo, que amonesta
mi propia insatisfacción neutralizada.
Escarbo los infatigables depósitos
del miedo, donde el llanto es una voz,
y un eco profundiza en horizontes tenues.
De lascivas tierras prometidas, hasta
el llanto de una nueva voz.
Algo que empuja la savia bruta
del nacimiento hasta las vísceras inquietas
de la vida y de la tierra.



Debidamente registrado y cumplimentado y protegido en Safe Creative-.

Sabrán los pájaros

su desubicación actual.

Serán los pájaros

ídolos del aire, sarmientos

erguidos de frente al viento.

Salitres olvidados,

perfumes de mar o caracola,

rubias terquedades de estrellas

no turbias, pacíficas, serenas.

Sabrán los pájaros su zona

resuelta, las venturosas anarquías

que jalean sus alas en volante.

Seremos ídolos serenos, austeros

vestigios, de cavidades marítimas,

cavernas sentimentales de nuestras vidas.

Seremos palabras, símbolos, signos aéreos

de melancólicas alianzas.

Y seremos, sobre todo,

cenizas perdidas, remotamente

caídas, de hojarascas unidas.





©

Duermo. Nada bueno

augura el viento. Son

cicatrices imperiosas,

las que envanecen hoy

mis cabellos. Duermo.

No hay nada bueno.

Siglos de torpeza.

Vainas de la desesperanza.

Sombríos gestos acumulados.

Espaldas mojadas y niños

desorientados, que viajan.

Por el aire, por el viento.

Calcinados semilleros.

Tumbas sin apogeo.

Ladrones de huertos

ajenos. Duermo, nada nuevo

augura el viento. Tiempo

sigiloso que ofrece su clima,

a la razón olvidada de un dios.

Hay mucho silencio, nieve,

escarcha, rocío. Unos cuantos

gramos de azafrán violento.

Roedores que marcan su terreno.

Afuera, el espacio abarca al tiempo.

Se desmoronan los recuerdos

y silba la frágil letanía de coles crujientes

y solas.

Duermo. Cerca de los agujeros

negros, de las guaridas innombrables

de la tierra seca y áspera.

Impetuoso, renazco sólo

para morir en el día, imperfecto.

Duermo. Nada bueno

trae el viento.

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Yo voy haciendo noche

día estrellas fugas astros

haciendo riqueza fruto

tardío enjambre de donde

se perlan tacitas clásicas

de cristal y terciopelo.

Yo voy descifrando noches

días lunas venganzas oyendo.

Sacos de almendra raídos

como un viento tan seco

que arañase la superficie.

Yo mezclo la voz y el eco

futuros ensimismados errantes

poses fanáticas cruces u olvidos

deformes.

Y en mi pecho nace una estrella

o un ala llena de rocío, escarcha

fúnebre de lo que aconteció un día.



©

Ya olvidas aquí

semillas y semilleros,

regocijos anteriores

y vestigios de sobremesa.

Anulas los ínclitos paisajes,

la maravilla de algunos parajes,

las bendiciones prometedoras,

y te dejas resbalar hacia el cielo.

Paras en mitad de la nada,

con ecos más que voces,

y distingues entre todas,

el susurro lejano y monocorde,

de tus ídolos de infancia.

Maltrechos, tus padres,

vienen a recogerte.

Son hojas tiradas a los basureros,

son profetas de una tierra

que hiede a cadáver.

Ya dejaste aquí

cánticos y loas, alabanzas,

en suma, desmedidas todas.

Y frecuentas el cielo azul

nostálgico de tu infancia

acometida-.



©