Vástagos-.

No diré agonía

allá donde suscitan

bloques de enervado hielo,

macizos de flores en parterres

inundados. No diré soledades,

en tanto caminen fusiles en alzada

mano gigantesca. No diré

secundarios, en tanto los hombres,

busquen, lejos de su ámbito dorado,

espadas, fusibles, electricidades remotas:

su propia sangre coagulada. No diré

mentira o verdad, sino que señalaré

las orquídeas negras de un puente elevado

y triste. Y no indicaré solamente

las fundaciones repetitivas, de un crepúsculo

asesino: diré camino, amparo, resguardo

y soledad, mil veces soledad-.

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Es que el poeta no sabe nunca

donde nace. Se estira, estira

su psicología, la hace pasar

por un laúd obligatorio de oraciones.

La conmina a nacer, quizás,

del vientre frío de una nube.

No sabe dónde guardar su abismo

y su retiro, su voz elige el invierno.

Elige, como camino, el destierro;

como sendero, el exilio.



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Cierto sometimiento

a la certeza crucial de tu vida,

ya te inunda, y en la ecuación

alegre, la lisonja estúpida

no acaba de convencerte.

Al igual que la inútil conversación

fría, distante, con tanto hijo de Satanás

suelto, te mantiene con vida- no hay

dónde elegir o legar fe, esperanza,

caridad-, el bochorno interior de

suplir una realidad por otra, hace

que en ocasiones te enerves y coloques

palabras que no correspondiera.

Cierto desapacible amor y cierta sombra,

de todo esto afortunada, te salva, y en la

desbordante lejanía, cifras tus minúsculas

fuerzas y esperanzas. No te afligen ya

recuerdos o memorias, sombras también

de días difíciles y escuetos, mas reservas

para ellos, un sabio rencor en forma de prudencia.

Y pensar que el mundo en ocasiones fue eso!

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Han vivido en mí

mil recuerdos desde entonces.

Sombríos gestos, orillas

llenas de nieve, barcos frontales

destinados al magma primoroso.

Tu cintura salvaje bordeando

la periferia de un río siempre inestable.

El aire remoto de tu indiferencia

dejó estalactitas de desprecio.

Mi memoria bota la arboladura

de un velero minúsculo y franqueable.

Desde entonces, mil recuerdos

e imágenes prevalecen en mí,

como sombra tuya-.



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Ya fui rama,

ya fui fruto,

de su alma,

conservo, parciales

evocaciones de

un ministerio sobre

la tierra. Océanos

o islotes desechos,

no remitirán mis ansías,

ni el odio formará

arrecifes de coral,

cerca de mi anhelo.

Ya fui rama,

fruto esencial

sobre conversaciones

de madrugada. Madre!

Noche fui.



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Mucho sol anda

tras tus espaldas.

Divina sombra,

umbrosa, de tus

férreos ataúdes,

con tu afán celoso,

tropieza. Mientras,

la ley, en su insigne

insignificancia, da

muestras todavía,

de auténtica fortaleza.

Derriba portalones,

en tus paseos vespertinos,

y ve, en una caracola,

níveos pasos sometidos

al furor del clima y de los tiempos.

Demasiado sol anda tras

tus espaldas, sí, ¡cómo si,

desde entonces, no

hubiera nevado!



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En la sorda tierra,

ni un ápice de luz.

Lápices del alba,

árboles de madrugada,

son las siete de la mañana,

ni un vértice de luz

sobre las atestiguadas

montañas.

Un paso de ovejas

vertebra el cansancio

de la luna vieja, y deteriorada.

En la sorda tierra,

crecen las higueras de noche,

cuando el mar y el viento

se sacuden el salitre.

Y yo quedo triste y melancólico,

como si me hubieran arrancado

del colchón.

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No es el reino del amor éste

que tanto alaban ministros y secuaces

parecidos; no es el reino del amor

aquel que tanto pronosticaran en épocas

pasadas revoluciones y tópicos a granel.

No es el reino del amor, ese que tomó forma

bajo alas siniestras caracterizadas como familias.

Ni fue el reino del amor, aquel que con traje

de domingo nos prometieron antaño: cuando

todos éramos bastante tristes y lampiños.



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Flamean, en las ventanas,

antiguas luces encendidas.

Son voces y sueños, anegados

en tristes recuadros- habitaciones,

dormitorios, despensas; cocinas-.

Y en esa persistencia de las cosas

y los objetos inciertos, yo miro.

Poca cosa, poco que decir.

Es la retórica universal de la pobreza:

materiales torcidos que averiguan

su capacidad para formar paredes,

muros, sin otras señas de identidad que

las de la improvisación,

sin más misterio que el de las cosas decisivas.

Y así me gusta que pase definitivamente

el tiempo. Entre lloviznas y columpios

herrumbrosos.



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De tu pecho lactante

de tu gloria infamante

de la razón inexacta

que promueven tus labios

de la tierra, equidistantes.

De tu sueño incesante,

necesario cordón umbilical,

promesa tierna de la uva

pisada y coloquial.

De tu ausencia sonora

a la tragedia de tu vida,

donde se aproximan

como cálidos panes,

tus besos de mediodía.

Esqueleto, firme, de tantos

hijos entrañables-.



©

Distanciado, más por hábito,

que por instinto, de aquellas

antiguas iglesias, donde celebran,

todavía hoy sus misas, pálidos

sacerdotes de tez bronceada,

apenas si recuerdas las últimas

veces, ya que no las primeras,

en que recibías con jovialidad

externa el sagrado manjar, y a

aquellos oscuros e impacientes

militantes fríos de la religión a

la que, peor que bien, te adscribes.

No te causa más que alguna carcajada,

solitaria, indefinible, verte a ti mismo,

por gracia del afán comunitario,

convertido en típico monaguillo,

trotar de la sacristía al altar, y de éste,

a la despensa de alguna vecina próxima,

en busca de algún recurso etílico

que sirviera para la última cena.

Desconoces del todo el por qué

de este apartamiento y de esta distancia.

Mas preguntas a Dios, a veces,

el por qué de tu confuso destino.

Y, confuso, permaneces-.





©

Trocadas ya las risas

en contagiosas lágrimas,

permaneces quizás y tristemente,

anclado sin osadía a aquel

recuerdo y aquella maravillosa

memoria, como en un inmóvil presente.

Instalado en un remoto pretérito,

viertes tu veneno habitual en el cual

sepultas tus áridos comentarios.

No, acaso

no sea éste, para ambos,

el final merecido, mas,

y lo piensas a solas, como siempre,

desde el principio así lo entendiste.



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Dejé de ser un alma

traspasada por dudas,

remotas ambiciones

u oscuros deseos.

Dejé de serlo. ¿Qué vivo?

No lo sé, ni me importa.

Redes sin nada vienen

a fructificar en mi frente.

El líquido sudor, dejaba ambiente

de juventud, en mi cuerpo erosionado.

No es la juventud lo que me representa.

No es, tampoco, la plegaria. Un payaso

por los contornos del mundo se pasea.

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Deja, deja que el silencio

te acompañe y se acumule;

que tiemble como hoja en

el espanto cotidiano. Que

se esmere en hacerte casi

fósil en mina imperceptible.

Que sea tu último secreto

antes de acostarte. Que se

debiliten las luces y se apaguen,

las últimas cenizas. Y tú, llora,

llora como un hombre.



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Llevaba un alma anhelante.

Un alma suplicante, vagabunda.

Herida. Cada noche, paseaba

su alma moribunda, un cuerpo

apenas, por las verjas doradas del

día. Desconocía aún las presas fáciles

del águila, los lamentos del alma sujeta

a su corporal peso. Lamentaba a su vez,

las noches perdidas, las interiores mañanas,

los cielos azules más escasos, las marañas

de besos que a otros pertenecían. Llevaba

un alma errante, profética, de tenues manos

amarillas, los labios, siempre abiertos

a la vida.



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