Vástagos-.

A quién importa mi voz?

Esta noche de multitud de estrellas

copando el cielo con la lentitud

de su osadía, estrenando la paralela

de las ciudades, con su eternidad

mezclada de luces sobre garajes harapientos,

me instan los ecos indefinidos de otras

voces ya desvanecidas, como un ulular

polvoriento de voces en multitud derribada.

Tanto me he perdido, que

cómo voy a encontrarme?

Ahora, mientras observo en la página,

cómo ésta mezcla letras y lágrimas,

la vieja canalla busca el aliento en mis

besos. Sí, la vieja canalla....©

Hermano de la noche

en su arrebatada forma perpetua

donde convergen polvo milenario

sobre ataúdes de forma dispersa,

con ojos sin velos

fornico junto al fuego del lago

suspendido de empleo y sueldo

patrono agrimensor de las cópulas

indecentes.

Con ojos veo la noche

atrapada en su cuenco universo

reciente forma contenida

en su mano adolescente y enjuta

lunas adversas se posan

con su soledad bien empapada

en vida o en muerte.

Y otros ojos me vigilan

en la llanura o en la meseta

calculadores de un cuerpo que descubren

en mitad de un descampado virulento.

No es sólo espesura lo que ven

estos ojos a lo ancho de los manantiales

también ven lo molesto del llano

las hebras del heno incinerado

lo que promueve el invierno

como una novia que se excita.



©

Mi sueño inconfesable es llevar al altar a mi hijo...

Sometiendo imperios diversos

en la luz establecida por desacato

testimonio el enardecimiento exiguo

la materia viril de mi propio nombre

indigente y esquelético. Soy un hombre

entre más. Procedo a desmantelar

mi ira versátil y expresarme en signos

herméticos. La lluvia de estos días,

precede al instinto, y dulcifica mi existencia,

cuya esencia no deja de ser la del castigo.

La gente bromea, escupe al abismo de los ceniceros, o rompe su mamotreto ridículo

por las alcantarillas sombrías llenas de agua.

Yo dudo, y falsifico mi vida en remotas

frases inasibles, descalifico a los dioses

y me liberto de las trenzas que recubren

mis tobillos, entrelazándolos.

A qué puedo llegar, Dios mío, si estoy

tan triste que apenas saco tiempo

para acordarme de quien fui?



©

Era la noche

un cuerpo reciente y humano,

templo oxidado, de repente,

triste, solidariamente recuperado.

Era la animosidad de los vestigios,

la celebración imposible de los mitos,

un naufragio como de voces y de ecos.

Eran las noches

suaves brisas adormecidas,

ese cuerpo blando de las cosas dinámicas,

esa leve majestad de los días ordinarios

pero felices.

Ahora, de noche, todo su martirio

antiguo, abre sus piernas y prostituye

ecos, voces, trampas, estrategias, que dominan

su pureza de antaño.

©

Tarde, muy tarde se me está haciendo

para

esperar algo de mí. Algo que no esté

suciamente contaminado, o dormido, o

avasallado. Tarde, muy tarde para todo eso.

Como tarde se me hizo para escapar de la escuela

que odiaba

y darte un beso.

Tarde, definitivamente tarde, respiro y humillo

pidiendo

certeza tras certeza, aire ardiente, colmena a colmena,

el paso triste y ciego de lo indubitable.

Pues se hizo tarde para enumerar las capacidades,

para albergar esperanzas o renovar enseres, facultarse

de propiedades, y dormir junto al cuerpo amado.

Ahora queda el escorpión de las tardes,

el incalculable deseo de los días, pasando tarde

por las calles, por los coches, por las radios.

Tarde, tarde, se me hizo para esperar

algo de mí.

©

Hay tobillos sacrificados al desdén hermético de la lluvia, una apaciguada mirada de carbón eléctrico que funciona a medias bajo la eterna combustión de un pez marmóreo, existen diminutas formas oblicuas cuyo dedal ignominioso profiere los más graves insultos, y propiedades acuáticas de orden secular. Hay materiales grabados a fuego como serpientes efímeras en el cuello de las calles sangrientas, un millar de desaparecidos cadáveres que penden de sus hilos magnéticos, trituradoras imparciales, vestigios de amantes que esconden su sanción al crepúsculo. Una nube de alcohol y un dibujo sublime estereotipado, la fortaleza de una canción susurrada en murmullo, y un vetusto armario que empotra las esperanzas tras sus secuestros supremos. Los espíritus indolentes fabrican sus ocultos desprecios antes de las amarillentas temperaturas, mientras la fiebre, responde a los iris con sus mayúsculas dilatadas. En lugar de un roble cansado, de un cielo pernicioso, latitudes somníferos y distancias inasibles buscan el terciopelo terrestre cuando el cuello de las disnea ha quebrado sus documentos tardíos. Los asesinos clementes venden a sus mujeres por un litro de absenta, y la mayoría de los astros elige ver el canal de televisión más próximo a su vecindad. La escuela desdice lo afirmado por los progenitores y el espacio licuado de una nevera exige tributos peculiares al pez que escucha y radia sus alabanzas. Los niños ocultan su sombría eyaculación de pana y agua, y sus muslos apenas reciben órdenes cuando el sol ha apagado sus tristezas diáfanas. Hay un recelo insomne en las catedrales atestadas, donde duermen un millón de dentistas próximos a los violadores destronados de sus hijas y herederas, un calor de sótano invaden los dientes del moro que vende sus flores imantadas de perfume.

Escuchen, escuchen, lágrimas del mono más fiel a sus aposentos, un circular emético que provoca la emancipación del oficio, y una recta testigo que elude hablar de la percepción de su felino. Perspectivas y solteras, halagos y vaivenes, cubatas y pérfidos de estantería colectiva; un radio de hojas secas que penetra el oído con sus filamentos de oro, con sus fibras mortuorias, y una placa de finas sedimentaciones opacas que resguardan un ámbito más bien profano.

Hay la cordura enajenada y el palacio de las altas hierbas dormidas

un segundo de ternura y un pecio que embarranca distante

las termitas adeptas a Moctezuma, un río de balsas agresivas.

Están los altivos montes y las escopetas bien cargadas

avisando su pólvora de dientes color azufre.

©

Hay persianas obturadas

que ruedan concéntricas

en diferentes desniveles

donde las aguas crepitan

e insomnes buscan la palpitación

de una vena, de una arteria, azuladas.

Hay cónclaves iniciales

letras diseñadas altares consumidos

inermes torsos rectangulares mesas

rostros abominables que retornan

de sus hilos magnéticos y pusilánimes.

Donde el alcohol muestra su signo

y los antiguos esqueletos se llenan de amargura,

y la vida deja de ser noble, y los debutantes

inician su sendero con gestos inapelables.

Hay sílabas prefijadas como signos escuetos

al margen de las frentes, hediondas pistas

de señuelos intocables, y márgenes doradas

de símbolos dinásticos, monarquías derrumbadas

que asolan los islotes fugitivos.

Las hilanderas emplazan al lagarto,

con sutiles amenazas, y sus largos terraplenes,

de idénticas facciones, demuestran su lealtad

con sonidos febriles y soterrados.

Hay un tronco que dormita alas fúnebres

un retórico demandando atenciones decaídas,

y un misterio en cada puerta cuya humedad

aparece domesticada, selva en un pozo de hierro.

Los minerales visten, su delicada desnudez,

con ferruginosas huertas, diamantes enternecidos

por la brutalidad del hortelano suplicante.

Hay, en fin, todas esas cosas que un día

te conté-.



©

Hay un lamento soterrado

una cicatriz impuesta por ídolos nocivos,

una vieja cartografía de nubes cuyo color

se condensa, en estaciones de vapor, con

líneas ferrocarriles estridentes y sumisas.

Hay algún cuerpo exhausto

un perfil de luna inexacta,

un carbón incendiado que irradia el cielo,

minerales de cartón piedra, que evocan

una estampida de niños en su mayoría de edad reciente.

Y un obsoleto cincel esperando el desgaste

de los días. Un cinematógrafo compulsivo

mostrando internas imágenes exteriores,

unas trenzas dispersas sobre montones de heno,

sobre montículos de arena empapada.

La escultura insólita del aire con la avena,

de la chica que llora su tristeza en mitad del desierto, en medio de una báscula abandonada.

Eriales de dominio público, contagios de sangre,

vómitos deseosos de mezclarse, confabulados dones

de aves irredentas que suplen el hastío de sus cuerpos indomables. La yugular seccionada de un toro.

Y hay una vieja tristeza insostenible, donde el luto

de las avenidas silentes, cumple con ulular todavía

adolescente. La materia degradante de un sexo humedecido por el viento húmedo, un saco de almendras.

©

Rey de la angustia,

tu infierno no será en balde,

crepitarán junto a tus alas muertas,

derribadas ansías invencibles,

crepúsculos vívidos de razones desprestigiadas,

operaciones silenciosas de múltiples atuendos:

visitarán tus panteones, las luciérnagas invisibles

y los espacios entre dientes de los anacrónicos moribundos.

Vendrán tras días de lucha,

las serpientes del alba, los combativos músculos

de un depósito incendiado, la fiereza indómita

de un cuerpo doblegado por el cansancio.

Rey de la angustia, tu infierno no será baldío:

vendré con la cara redonda a pacificar tus territorios.

Será tu carne como breve piel exigua,

un tormento de catedrales y una nación dormitorio,

asolarán los contingentes de un millón de supervivientes.

No importa que nadie entienda, tú te comprendes

y te estimas; la sola fuerza de tu brazo irradia aprecio

hacia la vida, aunque, y tal vez por eso, todo sea derrota.

Rey de la angustia, curioso nativo de las horas lascivas,

tu infierno no será en balde!



©

Arañando la superficie

de un dedo investigado

culmino con hoces las crepitaciones

del llanto, y asesino, convencido,

las manifestaciones del odio.

Admiro, procaces los latidos,

de un corazón rubicundo, que amonesta

mi propia insatisfacción neutralizada.

Escarbo los infatigables depósitos

del miedo, donde un llanto es una voz,

y un eco profundiza en horizontes tenues.

De lascivas tierras prometidas, hasta

el llanto de una nueva voz.

Algo que empuja la savia bruta

del nacimiento hasta las vísceras inquietas

de la vida y de la tierra.

©

I-.



La noche no era todavía un magma de cosas frontales,

de cosas u objetos duros como la carcoma o la polilla,

sobresalían de su nido oscuros mandamientos, símbolos

de una naturaleza superior que entretejía su manto divino.

La noche era la ventisca o la lluvia infernales; el corazón

desnudo ante los trémulos ecos del día, la voz secreta

que anunciaba un sendero estrellado y espléndido.

A veces los niños colgaban sus trajes y atuendos

en la rozadura abollada de un pie, o mentían para no temer

la vecindad de una mañana de hielo.

En ocasiones pendían sus cuerpos de la ruptura de un alba

que temía envejecer, o eran idólatras del trigo y el lúpulo.

No era la noche un cuerpo sucio y venoso donde trasegar

viejas canciones de ídolos malsanos, o la constelación de sonidos

producidos por un oxidado bote de legumbres vacío.

Tampoco, esa canción de llaves herméticas procurándose

calor lejos de los abigarrados portalones sin secreto.

Era, más bien, Simbad y los cuatro o los cinco ladrones

a las puertas del sepulcro mágico, su sonrisa austera e inestimable.

Pero andaban tropezándose

ya, cada ruego con su deseo, cada hueso con su estallido, cada

trozo de carne con su ebullición. Pero andaban los latidos

con su insomnio de cosas purulentas y ofensivas, tramando

jerarquías y odios tras el insondable verdor de un beso caído.

Andaban los dioses juntando cielos y tierras, arenas y olvidos.

Trajes con trajes. Formas con presiones. Yemas y dedos, profetas

y avisperos. Nidos y muerte. Apenas salían los escolares,

apenas nacían los días y las horas inmensas y fertilizables.



II-.



Luz ahogada con bocas de antaño, éstas esperan

en la hora definitivamente manejable, coriácea, rectangular,

de franca obsidiana o cristalizable. Luz inquebrantable que navegas

rectilínea entre paraguas y exigentes monederos, investigas

el vello y recibes recíprocamente los muslos con un guante

de locura: mira, el cielo prosternarse ante el cuerpo inclinado

de mi tierra. Viajo con la ternura incesante y el torso horizontal,

traslado masas de agua a la carpeta escolar que araño con trozos

de uña, y medito sobre un ingobernable eje otoñal.

Mi cuerpo viaja asimismo con fracturas y divisiones,

con fragmentos de plumajes invernales, constelado en determinadas

superficies, instalado en lo insomne y abono de cuestiones

terrestres, puramente. Inservible o inútil, mi cuerpo halla

su bocanada de humo fuera de los recintos o templos.





III-.



Viajo, con utensilios dispares,

hilvanando, metamorfosis del

cuerpo, donde se inician insensatas

las luces proclives a mañana.

Viajo, con estultos ustedes,

con diminutos entes glaciares,

con vestigios dementes de gotas

pusilánimes, en el fondo, ese pozo

inacabable de estelas sin peces, sin

viajes. Desbordado, por los fusiles

del hambre, por las corrientes herméticas

que produce un viento helado, viajo, sí,

por tactos de manivelas y desniveles inauditos.

Viajo, con pensamientos acotados,

con navajas perfiladas, con antiguos

ídolos que penetran mi cuerpo

con su voz ausente, derribo, las toallas

de la miel y el goce.





IV-.



Mi rostro en el espejo del baño,

mi cara en el fondo del espejo,

la caricia insolente de la bruma,

el viaje, hacia el Norte, me despeja

y me aturde, al mismo tiempo.

Dibujo las hélices de un mar estentóreo,

estridente, cuando baja la marea,

opino de esto o de aquello.

La voz, esa cocina de mitos,

genera esta vez, matemáticas hiladas,

un sueño de duras analogías

quebrantadas en el fuego.

Crepita todavía mi ceniza

en el hogar abandonado.

Mi caverna indolentemente

produce su música de dolmen,

la misma que antaño

doró mis útiles defenestrados.



©

Estas paredes gelatinosas

cimbra el odio y la cólera

conversas con lunas y astros

en su ópera apenas caben

humanos mutilados,

¿cortaste ya la boca? Oh diosa

de los apaciguamientos bruscos,

debemos plegar nuestros bultos

y ser tu sombra, divinidad mía.

Encontraremos asido a nuestro petate

el borracho contumaz que deseamos suprimir.

Hasta acabar con la reticencia de los labios,

consumiremos diálogos y cuentos, será

la noche, un aplauso de nieve sobre la nieve.

Nos cortarán, no las alas, como corresponde,

sino solo el sueño que fuimos una vez.

Apretaremos los labios, con su increíble

y fascinante jugo, hasta machacar la raíz

impasible.

Nos hallaremos dentro de ultramar.

Aunque nunca, supongo, sabremos

dónde nos encontramos, tan triste es

una tumba.

Nos visitarán quizás animales desconocidos

solos en esta vida, como nosotros, más no

cabe exigirles lo que a la mitad de nuestros congéneres.



©

Hay gente que palpa mis pies

su sombra se extiende de pared en pared

rumia su soledad en la tristeza o en el desvarío

donde asumen por completo su culpa

la necedad y el delirio, esas copas vacías

de ajenjo o absenta.

Hay gente merodeando mis pies

como duendes o elfos que rozaran mi cuello

en bucle, cuando el mediodía

renueva su participante alegría en mi jovialidad

externa.

Se retuerce como un muelle mi numen

de osadía y vitalidad, remordimientos, eternidades

vacías, donde pintan sus amuletos,

largos ángeles de muérdago y nieve.

Duermo en una ribera desconocida;

duermo con la colcha separada de mí,

mientras una multitud de sombras

renacen para mi cuerpo tumefacto y herido.

Hay gente que palpa mis pies

son redes de oxígeno por instantes

en su malla de pequeños huesos

duermen junto a astros venerables.

©

La nieve se ensangrienta en mis manos

va durmiendo el halo febril de acosadoras luces

agigantando la flor acuática del Vesubio

inhalando humos silvestres que fenecen en las piedras

un raro grupo de contagiosas setas

alegran las mañanas tardías de mi madre.

Voy durmiendo yo también las mañanas,

acostándome las noches y bebiendo aguas virginales.

Desprovisto de señuelos o placebos

indefenso por ley de amuletos taxativos

indemne de luces o claros peñascos sucesivos

protegido de ámbar en los lugares recónditos

mis zonas de acuarela maldecida o de indómita belleza.

La naturaleza suscribe mi forma indecisa

preciso de genios para dormir mi cadera

los muslos femeninos los sueño en vegetal madera

hasta que alientan en ellos cuerpos y claroscuros.

Recorro los días con latigazos en el cerebro

mi vida confirma la sucesión de amistades,

soy pueblo soy noche y soy latido entre vértebras

caparazones donde rumian mis elefantes.

Como polen, así duermo yo entre las lagartijas

veneradas. Y ausculto el suelo y duermo entre botellas

desvencijadas, animadas por un falso techo agrícola.

©