El blog de BEN.

Si no escribiera este poema

seguramente estaría vendiendo

pedos encima de una motocicleta.

Subido a ella, por ejemplo, daría

el do de pecho intentando escurrir

el bulto contagiado de viruela.

O pretendería la mano de cualquiera,

de cualquier cualquiera, que estuviera

en posesión de la santa verdad.

Deduciría de mis paraísos fiscales,

la parte tributada del concepto.

Reinaría en una estufa de hielo o

convocaría elecciones en una marmita

de cieno, relamería los ecos

de tu angustia sin sorber los mocos

de la tragedia. Sería el druida

perfecto, la bruja del Norte, conquistada

a los moros, el final de la odisea

de un Homero descarriado y pintoresco.

Si no escribiera este poema, estaría

seguramente pensando en ti, y esto

me obligaría a empapar de gasolina

las cenizas del pasado.

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Siglo de ruinosas tiranías

de democracias absorbentes,

de bromuro en las papilas,

de cansancio en los deberes.

De la tarde, tres peces

de colores, de la noche,

mantas de franela para

la funda del coche. De

la mañana, mejor tirar

de escoba y pala, que

está el tema para otra cosa.

Siglo de aburridas disertaciones,

de constancias inconstantes,

de planes irreales y combates

ficticios; siglo de oropeles

y haraganes, de cornudos,

pajaritas y rimas rimbombantes.

Estrenemos, cada día,

la savia bruta y fría,

la gélida leña cortada.

Tengamos en paz la siesta,

es lo único que nos queda.

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Siglos de ruidosas tiranías

de esqueléticas hambrunas

de desidias y molicies

de documentos partícipes

de molestas decisiones,

siglos de ruinosas oligarquías

de protestas en la calle

de manifestaciones acaecidas

en lindas procesiones,

de millares de voces

secuestradas a la pureza.

Siglos de emancipaciones,

de yugos invertebrados,

de invisibles apologías,

de sensateces absortas,

de conmutaciones de pena,

de alegrías inexactas.

De tristezas en la autopista.

Siglos de invariables promesas,

de reinados del miedo, de

sangrías en los hospitales,

de mesas redondas utilizadas

como campamentos médicos

improvisados, siglos de huecos

en el estómago, de gente inválida,

sin apariencia de ser.

Siglos de imperceptibles latigazos,

de estrellas rodantes, de brazos e hipocampos,

de retaguardias cubiertas por lazos invencibles.

De aves guarnecidas por los blasones del campo.

Siglos, siglos, siglos, de polvo, de ceniza,

de risas acantonadas en el lodo de las avenidas.

Y siglos esperando un conato de rebeldía,

de revolución verdadera, para nada, para nadie.

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Hoy todo me sabe a muerte.

implacable y voraz. Vendimiando

con su hoz la lengua y los párpados

miserables y lánguidos. La muerte

puede ser un torniquete; también

la hemorragia definitiva. La maquinaria

funda sus fachadas en el extravío de la mente;

yo, me absuelvo de emitir juicios: veo

demasiado, creo en exceso, vivo por vivir.

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Exhaustos tanto de belleza

como de su contrario, el horror,

a partir de ahora, ¿qué nos espera?

Habitamos la noche; la incomprendimos.

Duramos al día, la fastidiamos.

Uncidos al carro eterno,

vemos pasar el tiempo que

nos devora.

Poco más podemos hacer.

Sólo maldecirnos y ocuparnos

de otras cosas.

Ah sí existen los sonidos

Los maravillosos sonidos

El ruido interno del exterior

Lo que acude en salvamento

De una patria interior hundida.

Ah sí, son los sonidos característicos

De la lluvia, del sol, la brisa, el aire,

La nube concéntrica, el rayo inverosímil,

Los pétalos rociados de gasóleo, ah, todo

Esto existe, fuera, lejos de mí, en el trecho

Que va de mí a mí. Las plegarias pagarán

Un alto precio por celebrar la miseria que

Circunda el estanque, para siempre detenido.

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Y qué tristeza da dejar las cosas

de lado, cuando sucede el verano

y las tiendas de enfrente se llenan

de secuaces militares olvidando

repentinamente el pasado, de ambulantes

colegialas que reiteran su pacto insufrible

con el tiempo, es retirar el vendaje

de las cosas, las ocultas, verlas

con melancolía. ©

Desnudo los ecos de tu voz.

Frágil amazona despierta lejos

de las áreas de los instintos dormidos.

Despojo los ecos de la luz.

Lejos, en cartesianas amistades,

en ambientes distinguidos, cerrados

sobre materias viles de cuerpos

acariciados y apergaminados.

Lejos, como la tremenda voz

del agua sobre los delgados tejados

sin eco. Lejos, como la materia

insistente de la luz. De esta frágil

luz de estrella que firman mis versos,

esta noche, apaciguado, como siempre.







II-.







Llevo el cuerpo con orificios.

El sacrificio oriundo de las serpientes

válidas para el goce o el apasionamiento

nocturno. Llevo los ecos de la voz,

gastados, entarimados, prometidos,

sobre las gárgolas adormecidas

de los pétreos golpes de luz del agua.

Llevo el cuerpo en sacrificio, más

allá de las estrellas, más acá de los

rincones. Escucho tu voz. En los hospitales,

en las memorias disuasorias

de los elementos constitutivos de la arena.

Llevo el cuerpo lleno de martirios.

Y tu voz se me revela como una porción

mínima de sol y de agua, de luz y de arenisca

cálida.





III-.





Entonces, los ritmos se acompasaron,

fluyeron los sueños atroces, las despedidas

los adioses; se otorgaron miles de fibras

conquistadas a los dioses, tabernas frecuentaron

tu espacio de leyenda. Las cartas,

empapadas de arena, de agua y sol,

de sólidas materias de cuerpos vírgenes.

Es entonces, mientras los papagayos

enuncian sus cometidos bárbaros, cuando

los latidos buscan sus asperezas por los líquenes

apaciguados, en tanto los libros se cuelgan

de los árboles nocturnos. Las ramas bostezan,

los cables se extasían, y en mayúsculas,

el hombro llora su protección indefensa.

Cuando las miradas se buscan, y encuentran

su propio sólido desecho, es cuando

los aspersores hallan líquido el cuerpo

devastado por los goces. Y es entonces,

en las multitudes apasionadas, en los latidos

enajenados por las bestias conyugales,

se miran, y se encuentran

las carreteras aturdidas de oscuros vencejos.





IIII-.





Los latidos siempre me encuentran,

y hallan su ínfimo cometido, lejos

de sangres obstruidas, de remansos

de piel suave y añadida. Siempre

me encuentro en esta encrucijada,

voces, ecos calcinados, suspendidas

materias vírgenes, lociones capilares,

y ese torpe ensueño de las matemáticas

y de los vagones de tren vacíos.

Hallo el margen de silencio propiciatorio,

la incandescente llama de azules pilas,

las lámparas ardiendo de insectos o de

contenidos deseos confusos. Hallo

la glacial mirada del profesor, su sutil

amaneramiento, la letanía suicida

de sus lentes inclinadas.



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En esta España mía,

esta España tuya, y en

esta España nuestra,

como cantaba la sin par

Cecilia, más vale abusar

de listo, que penar

eternamente con comisiones

eléctricas: nos suben, amigos,

el recibo de la luz.

En este otoño frío, y en estas

fechas neblinosas, las cantatas

y las óperas, tan apropiadas para

calentar los hígados espirituales,

no nos servirán, menos que el vodka,

en realidad, para calentar nuestras

lindas posaderas. Nos veo a todos,

en mitad de una era, haciendo lumbre

con el tomo incomprensible de facturas

que albergamos como si fueran la salvación

a nuestras cuitas y penas de amor.

¡Ay, de esta España mía, de esta España

nuestra, y de esta España tuya!

Cógela que arde.