El blog de BEN.

Página en blanco que no dices nada,

página solitaria que apenas sacudes

mi alma con palabras o lumbres.

Te quedas quietas como el agua del pozo,

serena, esperando que se apropien de ti,

sílabas, sueños, quizás brumas reiteradas.

Página en blanco que apenas señalas

rumbos, direcciones o cicatrices que enmendar;

que eliges el silencio y me pones tontamente

a dialogar.

Página, página en blanco, preciosa, cuya

albura, ¡nunca debiera ensuciar!





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Con estas rimas

ya me forro, señorita

mía. Tanto, que prescindo

de aranceles y de contratos,

y me ensarto, de bandera,

en el cuarto oscuro de la fuerza.

De alguna campana, y de algún

mal solitario, tristezas las tengo

todas: desde antaño, moratones

de amor, hasta heridas ciertas

de presidios tóxicos y adictivos.

Chupones, camellos, galácticos,

rubiales,me robaron a la novia.

Protestas y manifestaciones,

de calle y de pancarta, suicidios

plenarios, todos, de nada me sirvieron.

Bandoleros, Curros cuarentones,

sensuales tuneados, se empeñan

en darme la penúltima estocada-

yo, que estaba vivo de corazón y

de milagro-.





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Hay agua azul en el arranque

un sistema contraído de pedales

un lago inmenso de motores corroídos,

una luz diminuta infinitamente parpadeando,

en los talleres donde el cielo y la tierra

se encuentran y se hallan, astutos y venerables.

Algo que permanece, quizás una roca de cuarzo,

un inventario de piezas sueltas dinamitadas,

esparcidas por el suelo, resplandece a lo lejos,

intentando disimular su hedor a putrefacción.

La grasa imperdible, como en un charco,

o en botes herméticos, de cierres sutiles,

la goma básica cimentando posibles muestras

de algodón sintético. Ebriedad de polímeros inflamables:

caparazones de cuerda metálica rotos.

Guitarras emergidas de la penumbra empeñándose,

acicalándose, para tamaña oscuridad: proezas

del viento arañando los árboles, distribución

del invierno entre esporas y poleas destrozadas.

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Son rostros que van dejando atrás

lágrimas, enfoques, tristezas esparcidas

por pozos insondables de aguas frías

y quietas. Son insomnes peces cuyas

escamas perciben la gélida atmósfera:

trituradas espinas, rancios esqueletos,

racimos impresionistas de bodegones

antiguos. Todo, se deja llevar hacia su fin.

Razones que fueron todo y ahora son nada,

lágrimas envueltas en amonestaciones diversas,

no intentes esto, no lo hagas, rectificaciones

acumuladas que conquistan espacio y peso

en el cuerpo. Demolidas las expansiones hermosas,

de antes de los detalles higiénicos,

de las cinturas abandonadamente ágiles y elásticas.



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Odio al venerable anciano

de tan vetusta longevidad

hastiado del vértigo celebrado,

antes, cansado de la vulgaridad.

Desprecio al decrépito juez,

con lentitud de algoritmo ilógico,

hasta quebrar las rodillas atónitas,

dispuestas a rebelarse contra la humedad.

Es aquí el silencio, la marmita oriunda,

donde se proyectan las sombras del agua

ante del fin de los pálidos planetas.

Es aquí lo elemental, el frío de las raíces,

la dentadura bellamente acorralada, el cáliz

contradictorio de ausentes testimonios.



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El corazón busca salvaje otras palabras, lejos de esas palabras, de todos los días. Busca la esencia mezclada distante en la observación de un horizonte indefinido. La escalada glacial, el ímpetu incomprensible, la metafísica envuelta en ritmos tribales. El corazón desincentivado busca lo inaprensible, alejado de esas búsquedas rutinarias, de números de teléfonos y persianas cerradas alrededor. De encomios insufribles a los ejércitos. Lejos, el corazón busca.

Estoy tan acostumbrado a vivir

de cualquier manera, y a ser nocturno

entre jardines de malas hierbas, que

procuro no vivir de día, aconteciendo

de noche, el escueto símbolo de mi alma

y de mi carne. Mi cuerpo es un saco

al que los hostales de mala muerte,

le han tomado la medida. Mi espíritu,

una biblioteca en movimiento,

que discute sin dudarlo con cualquier

camarero. Mientras las víboras de mi ciudad

alardean de su hijo ingeniero, yo escucho

el rugir metálico de las aguas de alcantarilla.

Así que, dispara si me ves, y sal corriendo:
soy la venganza.



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Es febril en su anarquía.

Tristes, los gatos meriendan valentía.

La agonía pretendida salió de sus zarpas

como un dolmen o una odalisca.

Tristes, los ánades fabrican melancolía.

A altas horas de la madrugada, un cansancio

de ideas visita los hornos preferidos de las panaderías.

Tristes, los gatos emulan su cuello impávido, de cisne.

Las merendolas, los altos chopos altivos, de la ribera

y de los ríos que flotan, con sus aguas protegidas.

Tristes, los gatos lloran su próspera mancebía.

Las algarabías y los pescuezos rumiantes

celebran su aproximación a la inmortalidad.

Un cesto de insectos produce la eternidad de una mosca.

El sensato oligarca transmuta los peces en ríos fluviales.

Bajo palio se esconden los rosáceos animales vertebrados.

Tristes, los gallos aúllan tras el graznido del último lagarto.

Las consejeras del alba, apoyan los latidos con grandes alharacas.

Laúdes herméticos forman arrecifes de recuerdos y memorias.

Lúgubres matemáticos asesinan la última posibilidad de los idiomas.

Ahora, los poetas comen del imperio, hay un paseo por las rondas

con macetas de cansancio.

Antes, había muros con polvo blancuzco orinado con leche de galaxias.

Tristes mármoles inundan los armarios con sus muslos y esqueletos de sangre.

Dormitan a la orilla, patos grávidos de atmósferas ideales.

Tristes, las aves mueren para que sus madres les den trocitos de cuarzo y ron.





(Algunos cadáveres murmuran muerte para los urogallos.

La saliva que gastan en meditar junto a la eterna calavera,

les da para dar limosna o propina.

Alguien tan esbelta como usted, no debería pisar

una sola hoja de hierba.

Las tráqueas están para ser solicitadas por correo)



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Hay allí un orificio

la luna entromete sus largos perfiles

como en avanzada simultánea

los cabellos tejen su hilo delgado

a la luz de la luna.

Hay perfiles de hojas quietas

como en un bálsamo las horas insisten

instantes exactos que pasaron, como

suele hacerlo una voz o un eco.

Allí miro y existe poco

poco de todo aquello que dibujé

en un completo abordaje

de tentativas hiladas o hilarantes.

Las tejedoras del martirio

las acémilas blancas como muros enyesados

rinden su cuello oscuro

en estas noches de terraplenes de arena, altos.

(En los labios llevo siempre

tu hoja altiva de yerbabuena.)

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Tenemos miedo

la sombra siempre está ahí

los tenedores forman marchas fúnebres

con el pequeño corazón socrático

que les queda, el resto, es una humillación

constante. Mil diatribas, para qué todo esto?

Visito una vez más

las tumbas de anémonas

de mis abuelos paternos, una vez más.

Inventario de suicidios.

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A quién importa mi voz?

Esta noche de multitud de estrellas

copando el cielo con la lentitud

de su osadía, estrenando la paralela

de las ciudades, con su eternidad

mezclada de luces sobre garajes harapientos,

me instan los ecos indefinidos de otras

voces ya desvanecidas, como un ulular

polvoriento de voces en multitud derribada.

Tanto me he perdido, que

cómo voy a encontrarme?

Ahora, mientras observo en la página,

cómo ésta mezcla letras y lágrimas,

la vieja canalla busca el aliento en mis

besos. Sí, la vieja canalla....©

Hermano de la noche

en su arrebatada forma perpetua

donde convergen polvo milenario

sobre ataúdes de forma dispersa,

con ojos sin velos

fornico junto al fuego del lago

suspendido de empleo y sueldo

patrono agrimensor de las cópulas

indecentes.

Con ojos veo la noche

atrapada en su cuenco universo

reciente forma contenida

en su mano adolescente y enjuta

lunas adversas se posan

con su soledad bien empapada

en vida o en muerte.

Y otros ojos me vigilan

en la llanura o en la meseta

calculadores de un cuerpo que descubren

en mitad de un descampado virulento.

No es sólo espesura lo que ven

estos ojos a lo ancho de los manantiales

también ven lo molesto del llano

las hebras del heno incinerado

lo que promueve el invierno

como una novia que se excita.



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Mi sueño inconfesable es llevar al altar a mi hijo...

Sometiendo imperios diversos

en la luz establecida por desacato

testimonio el enardecimiento exiguo

la materia viril de mi propio nombre

indigente y esquelético. Soy un hombre

entre más. Procedo a desmantelar

mi ira versátil y expresarme en signos

herméticos. La lluvia de estos días,

precede al instinto, y dulcifica mi existencia,

cuya esencia no deja de ser la del castigo.

La gente bromea, escupe al abismo de los ceniceros, o rompe su mamotreto ridículo

por las alcantarillas sombrías llenas de agua.

Yo dudo, y falsifico mi vida en remotas

frases inasibles, descalifico a los dioses

y me liberto de las trenzas que recubren

mis tobillos, entrelazándolos.

A qué puedo llegar, Dios mío, si estoy

tan triste que apenas saco tiempo

para acordarme de quien fui?



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Era la noche

un cuerpo reciente y humano,

templo oxidado, de repente,

triste, solidariamente recuperado.

Era la animosidad de los vestigios,

la celebración imposible de los mitos,

un naufragio como de voces y de ecos.

Eran las noches

suaves brisas adormecidas,

ese cuerpo blando de las cosas dinámicas,

esa leve majestad de los días ordinarios

pero felices.

Ahora, de noche, todo su martirio

antiguo, abre sus piernas y prostituye

ecos, voces, trampas, estrategias, que dominan

su pureza de antaño.

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