Vástagos-.

Pesados cuerpos regurgitan

lastre de la vida que aumentan

tamaños y volúmenes, simples

néctares tras ejercicios y amargura.

Nenúfares inquietos que habitara

la neblina, dulces sueños para los inviernos,

dentro de esa estancia donde poseemos

un canto sin poder ni repercusión alguna.

Electrificado el cántico, qué tenemos?

La criatura, envuelta en pañales

desprovistos de significados y sustantivos.

Sí, maten ya. Libres los días

corren por las campiñas olvidadas.

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Registro la voz

león ciego altanero

tributa sus espliegos dorados

en los palacios del subsuelo marítimo

donde los pájaros anidan con su felonía

la altivez deteriorada de los ruidos disconformes

ante todo, la dicha enumerada, lo palpitante

en un cúmulo de cenizas trituradas

donde los ciempiés bailan al son de la reina madre.

Pies calcinados pies masticados belleza de los soles

registro el eco de un emplazamiento sin sangre

ese titubeo de los metales pesados prosaicos,

en que dejé emético plan, la alternancia eléctrica

de los percheros brumosos.

De la danza eléctrica hasta el turbulento mar: una

falsa odisea que readmite sus sustantivos plegados.

Como unos labios organizados para el beso, suelen

concretarse en mí, bellos los recuerdos, endebles

sus apósitos. Quién debe leerme? Nadie.

Un sustantivo apócrifo o una lateral reminiscencia,

abortan los peligros de cada noche. Mi cuerpo

es mitad de la noche y mitad del día.



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Suscitan cosas interesantes

son cadáveres depositados en fosas

los fosos invariables impiden su aromática

la flor de los obsesos excluye poblaciones

atónitas, donde viven, regresos taciturnos

en la medianía del terror patrio. Moribundos

crecen con los pelos erguidos, excretando

sus públicos adolescentes, las miasmas de tu

saco de almendras, concluye un viejo teniente

apercibido. Sugieren cosas interesantes,

de labios muertos en la boca de los apósitos,

donde recibo desde un pájaro propietario

las alas del rigor o del sueño. Miren subsistir

los incrementos de los laboratorios con sangre,

los imanes de la excrecencia con bocio, ese latido

que incluye lamentos o tenedores de hambre.



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Para qué

no hay nada que decirse

cuando la lágrima hiende

el pecho, y este asiente.

Lágrima circular, la siempre viva

flor de enredadera

hacia tus tierras partieron, aunque

nunca regresaron, los plebeyos-.



De cáliz en cáliz

triturando la flor asquerosa

el pétalo insomne, la mentira.

Mi cuerpo asciende, flor fija,

triunfante, por las laderas del soplo.

En la ausencia, te encuentra,

madera que queman

los sueños para no gastarse-.



Demasiado ruido

para un poema. Intensidad

sexualizada, para un poema.

Vestigio que pende

de la madera de un asilo.

Del viejo tumulto anquilosado

en las pálidas esquelas y epitafios.



Y pestañas, sueños, un sinfín

de tierra inconclusa, ese eterno

misterio de las frondas en la claridad

que acuchilla el aleteo de un pájaro.





Te quiero, te lo dije

con los órganos, con las persianas

cerradas, con las organizadas cartas.

Con los labios plegados y apostados

tras sus escoriaciones, en aquellos

interminables años. Te quise.

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Tantos tajos lleva ya la tierra

en su petrificada belleza anodina

donde suspenden los hartos del examen

en que cuerpo y mente funden sus alabastros

de moribundos. Tajos pues ineptos, estériles,

infecundos: mi palpitación, sangre derrama,

sobre el círculo exterior o interior, sin relevancia,

las tristezas se acoplan sin territorio inexplorado.

Tarde es ya para vivir, morir, viene solo.

En las comisuras de los labios, se abre la lluvia de los días.



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Elegimos la tristeza,

simplemente por pereza;

porque somos unos vagos

redomados-.



En cambio, denostamos,

pública e íntimamente, la alegría,

convirtiéndola en una archienemiga de cuento-.





En nuestros delirios y paranoias

no hay más que sumisión, sometimiento y fatuidad-.

Aparta la carne

lo superfluo, esconde

tu alma deshabitada,

recurre a los injertos del sueño,

ese insomnio que sufren

los hijos de las cañerías.

Los herederos de las cañerías

sus vestigios emocionales, lo vetusto

de aquella balanza económica y parcial.

Tenderos que equivocan su equilibrio

y es divertido aunque difícil

bailar en un autobús urbano.



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Esperar un esqueleto, no es nada.

Es peor esta vida ausente, titubeante,

ciega de polvo y retamas, donde se pone

el alma, sobre la mesa, cada mañana.-.

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Rotundidad de los abetos

como sombras erguidas

dejando paso fugazmente, a la luz

entre sus ramas.

Contundencia de los cipreses

ejercitando castigos y suplicios

devorando la luz que corre, a su paso,

ciega.

La luz, que nos fue negada, hoy

asalta tus venas-.





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Gracias a ti he sabido al fin

que todo es baladí: pureza derruida,

caí, montones de excrementos

tapizando un subsuelo de esqueletos.

Gracias a ti, supe del amargo sabor:

suicida en potencia, nunca me descubrí

sino en la indolencia. Que otros triunfen,

que otros persigan y ganen la gloria, yo,

más humilde seré, sin otro remedio que serlo.

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Media vida transcurrida,

y aprendes, y no cesas,

y no permites que otros

en tu propia educación,

intervengan, e impides,

de inmediato, que los pusilánimes

y los tristes, amenacen con su

injerencia. Te echas

al hombro, paladas de arena,

cenizas mustias de antiguas

creencias, y con dolor, con

creciente dolor, buscas ligero,

la brisa y el viento, que componen

el mástil de tu osadía imperfecta.

Sí, puedes mirar de frente

tu obra, nada imbécil por cierto,

y frecuentarla y vaciarte

en ella, pues al crearla, al gestarla,

asumiste un imperio de miradas.

Uno va adaptándose a

pequeñas torturas cotidianas.

Igual que el cuerpo, en su vertical,

despoja de sentido, la horizontalidad

debida, de vida, se llena el alma

al agotar las reservas momentáneas

del día. Es a deshora que ocurren

las mayores galaxias íntimas, donde

fenecen los depósitos de sal de las salinas

obligatorias, y es el cuerpo el que,

finalmente, apoya su verticalidad

sobre la cama. Despertarse es tener

un ojo en blanco y negro, una cadera

excesivamente larga para la ilusión óptica.

Como tener dudas, es necesario para tener

fe- continuar hacia delante, no es sino

enfangarse en el propio destino-.



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Creen que ser poeta

es esnifar pegamento

o sentarse en la puerta.

Esperando, como agua

de mayo, quién sabe qué

o dónde. Es estar fijo en la piedra,

y meditar sobre ella; es tirar la piedra

y esconder la mano, jugar con ella.

Volverse del revés con una solo brazo.

Cazar lagartos y tirarlos al mar profundo,

gritar al viento insultos contra el hacedor.

Oh, poco saben, y menos, demuestran.

Yerran, los que intentan hacer un imperio

de un grano de arena-.



©

Tan sólo el silencio me anima,

y espabila mis anhelos que, dentro

de alguna roca, suelen quedarse

quietos.



Esto es lo que tengo, trozos.

Inamovibles, perversos, no soy

yo por completo.





A veces escucho del bosque

algún ruido emitido por un autillo.

Me conecta de inmediato conmigo

mismo, y salgo de la fronda

donde solía estar escondido.



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Tus testículos inmensos

en un ulular de pájaros

cientos de ellos como temblores

en la diáfana meritocracia

desnudado de espejo

tu volumen sin concesión

atribuible sombra indecisa



tus fórmulas de guadaña infinita

a quién a quiénes, dónde, a dónde

transcurren los días, mesías olvidado

sombra enumeración filibusteros

ah me atraganta la esencia persistente



como una neblina cuyo pecho

se escapara de las nubes-.





©

Son sentimientos que ni me atañen.

Mucho menos rasgan mis cuerdas íntimas

son menos los sombreros que me pongo,

cuando salgo como siempre solo a la calle.

Son emociones endebles, voceríos elementales.

Diría que ruidos desaconsejables para otros.

Son emociones y sentimientos que pinto

para ya nunca más observales.