Vástagos-.

Músculo trepanador

raíz incierta, ósculo dirimido,

diptongo asediado, sílaba enumérica,

ojos de llanto y una mansión a dos pasos

cristales que llenan los camposantos

y los platos alivian la majestad de los hombres,

que duermen su pose de izquierda a derecha,

y abren su diáspora. Rifles encendidos,

viles economías de un trasunto de emociones,

esas barbas líquidas que alimentan

un sinfín de heces y alternativas, escombreras

donde oh el sol salía todos los días,

vertederos de hambre, juguetes rotos,

pesadumbres de niños, espejos de envergadura

desproporcionada, y esos ratos de sonoro estómago

incrementando su suplicio junto a los mosquitos.

Baño de realidad, fatal incomprensión,

donde bailan los aventureros lápices del cieno.

Selva virgen de amargo celofán concluido.

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España es la teta que nos alimenta,

con regocijo y sumo agrado,

hasta que no queda otra que subirse

la bragueta, con profundo desamparo.

Luego, cuando ya se hace vieja,

y la mortaja le preparan, se hace

la estirada, comenzándole a crecer,

por doquier, los tacones de la fiesta.

Arrimando la sardina a nuestro

plato, acertamos a decir, ¡viva Castilla!,

como sintetizando nuestro porvenir

en unas cuantas letras.

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A una poesía afable, tranquila,

sencilla, sin porvenir, sin remedio,

perfectamente estéril, como un campo

de dinosaurios enmohecido. Sí. A eso

aspiro yo. A una poesía que no se ocupe

de ningún tema, de ninguna materia,

de ninguna duda, y que quiebre en cambio,

todos los inoportunos senderos del desequilibrio.

Un arroyo de agua de vectores inquebrantables,

una señorita de uñas dulces que no pronuncie

nunca tu nombre, hombre, una poesía ciertamente

obtusa e idiota. Una poesía que no se entrometa,

en fin. Donde no florezcan, incisiones puras

en las mejillas ni en los párpados, y que inaugure

una nueva etapa en la historia. Antes, de pena me

iba muriendo; déjenme tener pues,

la última risotada-.©

Tu ser inerte, relámpago en el aire.

Fija estructuras que pertenecen a facciones,

rostros, temperaturas, labios que desaparecieron,

besos que, con flores, dinamitaron tus muslos

adolescentes.

Se fechan acontecimientos, para no aburrirnos de dios,

regresan como aves, las muchedumbres coronadas

por la distancia.

Tu ser líquido que vive, entre pocilgas, este sol matinal,

la legendaria aljibe, tapones de cerumen y vestigios

de desodorantes vegetales, vehículos obstruidos por la

madurez del insolente gallo. En círculos destinado,

mi cuerpo se hará brutal, persiguiendo flores al alba.



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Blanda fue tu suerte,

al caer en la muerte,

con tan pocos años.

Que no te aflijan,

si es que aún te aflige algo,

los años vacíos y descascarados

que dejaste de vivir, sobre este

terruño sombrío. Y más, en tierra

tan voraz, y tan devastadora,

para las ilusiones vencidas

de un niño o de un adolescente.

No, no olvides pues,

los ríos de tu infancia, las presas

de arcilla, los árboles frutales,

el aire, la luz, dormidos sobre

ellos. Son por estas cosas,

y por su recuerdo, que resistimos

toda la vida-.



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Agotadas ya las sucesivas oleadas

de pandemias y epidemias, bronceadas

nuestras pieles por los rayos uva

del ultramarino de al lado, y practicando

surf en las piscinas del vecindario,

es mejor y más barato, atracar un banco

en pleno febrero, que meternos, otra vez,

en la gestación subrogada de poesía barata

e interminable/ aprendamos si no, de los indios:

ellos nunca fingen sus retiradas.

Y acobardados por detalles de nuestro pasado,

sombra que se ríe de nosotros en un destello patibulario,

regresamos sin más pena ni gloria, a nuestras antiguas

preocupaciones: que si la sociedad está de lágrimas y de santos,

que si el futuro está negro, que si la salsa de bechamel

le salió fatal, que las verduras están para pinchar con alfiler.

©



Un intento de hacer sarcasmo...no sé si salió del todo bien. Un abrazo lectores!

Hay un muslo que se abre como una puerta

cerrada,

y un muro instalado en la entrepierna que arde.

Y un futuro acariciado,

como un emblema sin memoria, y un medallón

que cubre tu rostro. Hay un superficial dolor

y una ventana que recorre como un aullido

tu cuerpo, y una razón para todo, y un motivo

para la nada. Hay ciertas heridas que nunca cierran,

y un depósito allá en lo alto, que genera todavía

agua dormida, un pozo de palomas blancas y perfectas.

Y un forastero que busca la pureza entre sus barbas

recién limpias con agua de lluvia, y un bautismo esencial,

que trepana mis hojas de fuego, como una corona.

Hay alguien que ha soñado todo esto, lo que escribo,

y una ventisca que se alzará con nombre silencioso,

y un ulular intranquilo de peces y hierbas dulces, contracorriente.

Y un espacio que me señala, y que levanta mi dedo,

y una luz azul en lo alto, y un camino celeste, como vía

abandonada a su suerte.

Hay un coro de tripas disueltas, y un pergamino

hecho con ellas, y un toro devastando las veredas.

Y una fuente de caños torcidos y corroídos, y un columpio

con maleza, y un mazo de cartas que tritura los oídos.

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Yo debí de nacer a mazazos.

Mazazos que van y vienen.

Hombres sepultados bajo

grandes nevadas de pies a cabeza.

Hombres insultados que manejan

su coche y pronuncian improperios

en bandejas de plata y porcelana china.

Debieron de darme con el trallazo

de la culata de una escopeta. Tras, tris, algo así.

Y entonces, nací. Bajo múltiples

silencios, decidí meterme. Y escondí

mi voz de sol al viento. Escuché

demasiadas penumbras, vi demasiadas

lluvias, como para permanecer sin olerlas.

Y prorrumpí en abrazos, aplausos sostenidos,

como banderas o estandartes, sucios y embalados.

Así hablaban mis mayores. Mis amigos también:

recelosos de todo, y enquistados en sus corazones.

La palabra necio no me iba mal. Yo nací

a martillazos, como las viejas brujas horizontales.

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Oh sutil alma de voces ingenuas, infantiles

en largas enumeraciones tu cuerpo sustentado

se ha ido, se esfumó, y percibió la latitud adolescente!

Me exigen tributos los del daño permanente,

las asistidas cuarentenas que emiten ruido en los ojos,

oh, mil estrellas vacías concurren en mi sangre!

Oh alma de voces cándidas, qué podrás saber

de una estrella, de un astro, de una galaxia, tú,

poderosa e innombrable mota de arena en las pupilas!



©

Fijarme en tus ojos

es fijarme en un mar

de piedra. Quietos, estáticos,

como si nada en ellos ocurriera,

como si nada se obtuviera

al mirarlos. Mas si fijamente

quedan hoy mis ojos suspendidos

en los tuyos, es para echarme a llorar;

y mirar tu mirada, congelada

para el tiempo, de progenitor

sin descendencia. Idénticos

versos, de procedencia

dudosa, imagino que tú padecieras;

y similares colinas, y cerros, nebulosas.

Mas no por eso, debió ser tu vida

semejante a la mía; encerrados sí,

ambos, en nuestra mudez para el exterior

inexorable. Yo más suelto, quizás,

pero menos digno, por alguna de aquellas

circunstancias anómalas, parecidos

en desvelos. Fijarse hoy en tus ojos,

es mirar de lejos, la mirada de España.

La mirada de un muerto-.



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Oh tantas bellezas

recónditas en su papel aniquilado

donde sopesan

sus guardarropías el menester preciso.

Yo busco lo largo, el ancho del ayer,

extendido como alfombra persa,

sobre joyas de acantiladas formas.

Las extintas críticas rehacen su pelo:

ved cómo crecen sus esquirlas planeadas.

Y en la longitud estricta de un sollozo,

veo la reina que me espera sin trono.



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Parece que todo se va a la mierda

pues el cubo está demasiado lleno

de vómitos y excrecencias, y es que

ha muerto Almudena. Presencia

itinerante, regalo de los dioses,

para un tiempo venidero, que llora

su pérdida. Flor de un día, amanecer

contrario, rabia de puños de primavera,

labios de whisky, corazón sin turbulencias.

Parece que todo se va a la mierda,

y es que ha muerto Almudena.

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A la nada ya no le encuentro nada.

Nada de atuendos gloriosos, ni de

música de porcelana: las muñecas,

gastadas las llevo de tanto intentar

socavarla. Y es que la nada, no tiene

mirada. Ésta, la pones tú, tú la diriges

hacia ella, aunque ella es la que siempre

manda. Subalterno pues, de glorificar

el peso inmenso de la tierra, no hay nada

que en ella me detenga; parto, pues,

hacia lugares de ensueño que no están

más que en mi mente y en mi fábula-.



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No es ese vacío,

el que electrocuta materia

y finge serrín en el cerebro;

ni tan sólo el espíritu invertebrado

que gesta su ficción a solas, como siempre.

Es aquel otro vacío,

materia a solas, también, hombro dinamitado,

grupo de nubes disperso, hondura

del llanto en lo profundo de un bosque, pájaro

solitario en el aljibe; es ese tan lleno

el que me solicita y me seduce: escorpiones

debe de llevar su trocito de venda. Como siempre,

en los ojos.





Veo partir grupos desolados

hollines en exceso, variedades

del término, conclusiones elogiables.

Los simios ya eligieron su vestigio

de hornacina sin victoria: veo sus

angulosas manos desvanecerse

en sus comunicaciones verbales.

Y es el tiempo, o lo será, el que

determine prisión incondicional,

la solvencia de lo demolido-.







Como siempre en los ojos.

Sueños definidos por su angustia

esa fiebre crepuscular de antaño y de nunca.

La vela marítima que apenas observó.

Su canto de piedra extraída del vaticinio.

La masculina erudición embalsamada

su vacío, la completud de su hombro herido-.



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Así, como si el agua entre los iris

no transcurriera y lentamente se desvaneciera

el cuerpo, y la mente persistiera.

Eres hijo de la niebla, futuro encarcelado

lejos de los bosques y las farolas tan inciertas.

Así, como si el pasado se esfumara, y el olvido

fuera una cuenta atrás en lo hondo de la nada.

Tu cuerpo sagrado y la oblea que todo lo preserva.

Tu sueño destinado a golpearse metódicamente

la cabeza. Cristales de ausencia para la nieve

de la niña. Su futuro de conjuntivitis lleno

de espejos y fuego y quebrantados los ojos

hasta las pupilas. ©