Vástagos-.

Un beso que divide

en dos, la estrella,

su magnetismo de tea

o antorcha. Suscitando

las palabras enamoradas,

cien reptiles de lengua deslenguada,

agitando los cartílagos de sombras

que parecían apaciguadas.

Y en ese estrato, la tierra,

que busca su perfume irrisorio,

la levedad de los parques infantiles,

su sonoridad de flor indivisible.

Busca la tierra angostas travesuras,

llenas de rica miel y gozosas transparencias,

en lagunas opacas donde todo se asemeja.

¡Memoria, qué tan fácil

olvidas, y tan fecunda regresas, cuando

menos me importa!-.





©

Me acuesto planamente

escuchando un rumor de pájaros

resueltos los enigmas saben a poco

los latidos del suicidio imaginan mis nupcias

soy el hermano del fraticida huyendo a campo abierto

las vendas indefinidas cubren mis apósitos

soy un testarudo con buena suerte

lejos del ermitaño lejos de la codicia universal

lo más muerto el hedor de las lagartijas

acostumbradas a mi cuerpo invadido.

Un batir de alas anega entonces mi dormitorio

soy preso de la somnolencia infatigable

que recubre los labios, cuya energía defensora

transmite el sudor de los cuervos enfrentados.

Oh, calendario imbécil, nuestros besos

nunca más se cruzarán!



©

Misterio sin sombra en el aire

resuenan viejas trompetas oxidadas

los adalides numantinos, los nuncios

descontrolados, que ejecutan

con el yugo, tras las paredes de óxido,

manchadas. Oh, madre santa, en tu

fórmula inexacta, con calor de sílex,

con dientes navegables, en los estíos

hastiosos, dentro de un ave con pectoral

inmenso: allí, allí, ¡déjame volar!, con el

cuello difuso de la niebla y el mar.

©

Me duelen las manos, de tanto coser heridas, de permanecer inmóvil, dentro de las guaridas, donde se reflejan en los espejos, ciudades ya derruidas. Y ese amor que las sostuvo, también me duele y me pica, tarántula insomne, que derriba muertos en las literas de los trenes de medianoche. Me asombran los muertos en vida, los que ponen de pie las gradas de los anfiteatros, los que empujan piel y saliva, y construyen ejércitos y penumbras raídas. Son pocas las palabras, que duermen junto a mi vida, es la noche servicial e intacta, la que se apresura a mordisquear

mis labios de manzana oprimida. Lloro porque no tengo resultado, mi herencia será el viento nocturno y ese lobo que mis muslos acaricia. Levo anclas del amor ya disuelto, de las ventanas en forma de estalactitas, de las estrellas sometidas a las galaxias imperiales. Dejó mi vida, qué traje de cuerpo entero, vencido!



©

Me vendo al mejor postor

a la peor prostituta

al ruin impostor que atraviese

momentos de duda

y saco una sonrisa

a los que danzan sobre charcos

los días de lluvia y de luna.

©

Vívela, vívela hasta morirte

hasta que se muera

hasta que renazca en otras brasas

hasta que liben de tu copa

las cenizas indigentes.

Miéntela, miéntete,

recoge sus fuelles, de respiración

mutilada, abrasa los candiles,

miente tu destino

pues en eso está tu grandeza,

en mentirte.

Desnuda tu vieja cabeza

despójate de piojos y microbios

y bacterias, recetario de signos,

oráculos de cabellos y aves.

Vívela, vívela hasta que se

muera-.





©

Vida,

silencio de una caracola

sobre las vías del tren.

Vida,

ejército de sonrisas

y la nada en cada casa.

Vida,

calavera y un reflejo tenue

de sol.

Vida,

incertidumbre, levedad,

ruido, furia.

Vida,

desierto detenido en las venas,

vida,

resplandor acuciante

eco de una cigarra.

©

Fiebre en los ojos.

No haber dormido predice

luz de faro en los intestinos

clavada, allí, en los intersticios

que ocupan un perfil iracundo,

un trono vacío, la laxa aspiración

sin número ni rostro ni cara.

Las alas abatidas del légamo de los huertos,

donde se escuchan los silbidos de las lechugas,

los tomates, extendiendo sus raíces arrugadas,

las patatas, ingenuamente transitando por las vías

cerúleas, sin emblema ni quitasoles.

Me gusta dormir al viento

cuando todos duermen yo visito los cielos

y los infiernos acechan sus sueños

como quebraduras de un límite ocaso.



©

Nostalgia de arrabal

premeditada búsqueda

insana fatuidad garantizada

hermosura, vuela rápida,

origen conquistado tras el duermevela

la implacable seguridad el trono vacante

y su infame coloración pigmentada.

Con qué enorme vehemencia

sitúas los planos, las cosechas,

de repente, tu mano se asemeja

a un tigre de dios, bendecido

por un arrullo de palomas vienesas.

Búsqueda insufrible, esa lánguida palabra

que oscuramente transita y agrede los

recovecos sin tumulto, piedra con fe,

sinuoso término de engaste.

Dejo volar, surgen depósitos,

vuelcos de bayonetas, viejas revoluciones

industriales, conforme a decreto y edicto.

Oh viejo Lutero, cuánto de ti

existe en mí, rebelde sin causa,

perdido, azul de apolíneas rabias.

Índigo, de ciertas lunas con Whitman-.



©

Hay quien nace buscándose.

Y se busca tanto, y tan lejos,

que se sumerge en mares olvidados.

Hasta que acaba perdido.

Y se acecha, al menor descuido, sobre

un desfiladero, sobre la rosa blanca

que duerme junto a la plaza, o se ve

entre cordilleras, juntando anhelos.

Y visita continentes, y alardea de ellos;

y come con parientes lejanos. Confunde,

al regresar, el idioma de los suyos.

Entonces, se entristece, y rompe con todo.

Finge estar desaparecido. Aunque muchos,

conocen y saben de sus circunstancias.

Él, que no sabe si regresar a un pasado inexistente,

o tolerar el presente, habla

en murmullos, que olvida al instante.

Y cree ser sordo, y ciego, y mudo. Y la palabra

tarde, se dibuja sobre su rostro cerúleo, como una

nube sedienta que sólo quiere vengarse.

Se deja atrapar por la cobardía, escarnecer

por el esfuerzo de los años. Se deja llevar.

Y abandona, sin abandonarse del todo.

De repente, algo le domina, y lucha,

buscando nuevos continentes. Es viejo,

o casi viejo, pero la experiencia siempre

fue un grado, le dijeron, y los contenidos,

ya no le asustan.

Hasta que al final, encuentra su alma,

dormida, como nunca lo estuvo.



©

Los ojos son como el tiempo.

Un tiempo, hasta un clima,

grisáceo, rostro perenne de

la uva, saco sagrado de verdes

almendras. Los ojos huelen;

a tiempo, a tempestad, a huida

por las cañas vegetales: tiempo,

gris, uniforme, rutinario.

Me agradan las peleas cotidianas,

surgen de improviso, y lleno

de objetos, las papeleras vaciadas.

Los ojos hieden; a negrura, a tiempo

exacto y perimetrado, a confidencia

hecha saco de almendras, de acuosas

almendras.

©

Llenaron tu despensa

de honor y medallas

transitando por balsas iracundas

momias infectas, trajes de corbata

sudados, infames desdichas, contrarios

abolengos; pusieron en tu lápida,

el cobrador del frac, sus secuaces,

militantes del abismo, sobras

de la perspicacia, oh sí, antepusieron

sus obras decadentes a tus articulaciones,

los muy bastardos-.



©

Vengativo en la entrega

doliente como espesa niebla

que acrecienta sus pastos terribles

abruma la impactante noticia

con pasos inciertos hasta el cajón

de la desidia; bruñen espacios convencidos,

como espadas de Satán puestas del revés,

los equinoccios salen por detrás de las paredes,

incrementando su exigencia. Oh sótanos

de muerte, donde la vida se resume

en inodoros y vertientes, donde aplicamos

la voz, para no deteriorarnos en minutos.

Y aquí metimos el alma, la brumosa satisfacción,

la intransigente penuria, el beso prohibido,

las flores galantes; el pertinente y exiguo

corazón de las bambalinas, serpientes.

No hay día

día de vida o muerte

donde no hable con los muertos

y se me partan los dientes.

©

Triturarán espacios convenidos

caparazones serán derruidos en la mesa

soñolientos los pareceres inundarán

de pasquines violentos los atardeceres

y las sombras; reptarán para tener hijos,

devolviendo a su lugar, los compromisos

olvidados; renaciendo de esos sitios

con crepúsculos dorados y salvas al matrimonio.

Soportarán a sus vástagos, con indicaciones

metódicas, las pezuñas sobre las sillas deterioradas,

el peligro bostezando de hastío o neurosis.

Buscarán la proeza, salir girando de marmitas

doradas, donde el viento ha quebrado su sustancia

indecible; la crujiente masa olvidada,

como palio de exequias. Caminarán

con los vientos atronados, sustanciando

los espacios abiertos, derrumbándose

sobre columpios dados al placer y al metodismo.

©

Quemados ya los rastrojos

incinerados el viento y el aire

soplando cerca de una ceniza

muerta, registremos, pues, lo

que nos queda; serán breves

concesiones al pasado, treguas

dinamitadas por la lección del

silencio, y esa dura roca disuelta,

que examina un alumno de la niebla.

Calcinados ya tanto sombra

como amuleto, inspiraciones

de antiguos memorándum, y

visitados los viejos cementerios

de mi patria y tierra, clavemos

pues, una hita en mitad de este

desierto: que las esferas se alarguen,

y emitan brillo, mientras cantan

las luciérnagas del valle. Heridos

de todos modos, juntemos por primera

vez cuerpo y alma, alma y cuerpo,

y dejemos las pesquisas para más tarde.

©®