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POETAS que me GUSTAN
20 entradas
Me río de buena gana
cuando me descubro
susurrándome al oído
que soy libre y procedo
como tal,
y, sin embargo, necesitaría
una carretilla
para continuar a transportar
estos 70 y picos de kilos
de materia tibia y húmeda
que cuido tanto.
Seguramente libre no soy
pero tampoco soy esclavo,
y ¿ahora?
Ahora no me queda más remedio
que adornar el país de Jauja del mañana
en espera de tiempos más aptos
Y no me voy a poner a buscar
una liberación que me redima
¡vaya a saber de qué pecado!
y menos aún fundar otro dogma
férreo,
me quedo con esta democracia,
prostituta ingenua que no conoce
el valor del mercado
y andaré en lo posible
más o menos en equilibrio
entre la apatía del despierte
y el frenesí del existir.
cuando me descubro
susurrándome al oído
que soy libre y procedo
como tal,
y, sin embargo, necesitaría
una carretilla
para continuar a transportar
estos 70 y picos de kilos
de materia tibia y húmeda
que cuido tanto.
Seguramente libre no soy
pero tampoco soy esclavo,
y ¿ahora?
Ahora no me queda más remedio
que adornar el país de Jauja del mañana
en espera de tiempos más aptos
Y no me voy a poner a buscar
una liberación que me redima
¡vaya a saber de qué pecado!
y menos aún fundar otro dogma
férreo,
me quedo con esta democracia,
prostituta ingenua que no conoce
el valor del mercado
y andaré en lo posible
más o menos en equilibrio
entre la apatía del despierte
y el frenesí del existir.
E. Roberto
[FONT="]Mañana me levantaré[/FONT]
[FONT="]de buena gana y escribiré[/FONT]
[FONT="]con letra lenta las cosas[/FONT]
[FONT="]que debo empezar mañana.[/FONT]
[FONT="]Antes que nada reveré[/FONT]
[FONT="]lo que he aprendido,[/FONT]
[FONT="]y si conviene, cambiar[/FONT]
[FONT="]el significado de las palabras[/FONT]
[FONT="]para mi diccionario de uso personal.[/FONT]
[FONT="]Escribiré que el Amor es[/FONT]
[FONT="]sólo conciente, construcción cotidiana[/FONT]
[FONT="]imposible de vocalizar, que el alma[/FONT]
[FONT="]es conciencia distraída y[/FONT]
[FONT="]que mira más allá de su propio vallado,[/FONT]
[FONT="]que la Poesía es el límite[/FONT]
[FONT="]que momentáneamente[/FONT]
[FONT="]llena lo que nos falta,[/FONT]
[FONT="]que el Espíritu es el instinto[/FONT]
[FONT="]refinado, [/FONT]
[FONT="]que el Arte somos nosotros, [/FONT]
[FONT="]desnudos y mal esbozados, [/FONT]
[FONT="]que el Mal es creer hacer justicia[/FONT]
[FONT="]con las propias manos,[/FONT]
[FONT="]que Dios es un cálculo[/FONT]
[FONT="]con números irracionales,[/FONT]
[FONT="]que el Hombre es un organismo[/FONT]
[FONT="]corruptible que confunde memoria[/FONT]
[FONT="]con pasado.[/FONT]
[FONT="]Eduardo Roberto[/FONT]
[FONT="]07/09/2008[/FONT]
[FONT="]de buena gana y escribiré[/FONT]
[FONT="]con letra lenta las cosas[/FONT]
[FONT="]que debo empezar mañana.[/FONT]
[FONT="]Antes que nada reveré[/FONT]
[FONT="]lo que he aprendido,[/FONT]
[FONT="]y si conviene, cambiar[/FONT]
[FONT="]el significado de las palabras[/FONT]
[FONT="]para mi diccionario de uso personal.[/FONT]
[FONT="]Escribiré que el Amor es[/FONT]
[FONT="]sólo conciente, construcción cotidiana[/FONT]
[FONT="]imposible de vocalizar, que el alma[/FONT]
[FONT="]es conciencia distraída y[/FONT]
[FONT="]que mira más allá de su propio vallado,[/FONT]
[FONT="]que la Poesía es el límite[/FONT]
[FONT="]que momentáneamente[/FONT]
[FONT="]llena lo que nos falta,[/FONT]
[FONT="]que el Espíritu es el instinto[/FONT]
[FONT="]refinado, [/FONT]
[FONT="]que el Arte somos nosotros, [/FONT]
[FONT="]desnudos y mal esbozados, [/FONT]
[FONT="]que el Mal es creer hacer justicia[/FONT]
[FONT="]con las propias manos,[/FONT]
[FONT="]que Dios es un cálculo[/FONT]
[FONT="]con números irracionales,[/FONT]
[FONT="]que el Hombre es un organismo[/FONT]
[FONT="]corruptible que confunde memoria[/FONT]
[FONT="]con pasado.[/FONT]
[FONT="]Eduardo Roberto[/FONT]
[FONT="]07/09/2008[/FONT]
Un rojo carmesí,
matizan sus labios,
su cálido empacho,
circunda mi piel.
Mi intruso oropel,
consume el espacio,
y el brío encarnado…
Se entrega al vaivén.
Si enérgico en él,
sus pétalos mansos,
en húmedo encanto,
se abraza al corcel...
Traviesa, en la miel,
tatúa su encanto...
-Jugando entre trazos,
diseña el placer-.
Con sed de mujer,
lo bebe de un trago,
deleite en halagos,
(su trance es mi ser)...
Y el ego a sus pies,
fecunda su tracto.
(Del rojo al rosáceo),...
Soy amo y rehén.
matizan sus labios,
su cálido empacho,
circunda mi piel.
Mi intruso oropel,
consume el espacio,
y el brío encarnado…
Se entrega al vaivén.
Si enérgico en él,
sus pétalos mansos,
en húmedo encanto,
se abraza al corcel...
Traviesa, en la miel,
tatúa su encanto...
-Jugando entre trazos,
diseña el placer-.
Con sed de mujer,
lo bebe de un trago,
deleite en halagos,
(su trance es mi ser)...
Y el ego a sus pies,
fecunda su tracto.
(Del rojo al rosáceo),...
Soy amo y rehén.
Jorge Chicco
“La poesía es el lugar donde todo sucede. A semejanza del amor, del humor, del suicidio y de todo acto profundamente subversivo, la poesía se desentiende de lo que no es su libertad o su verdad. Decir libertad y verdad y referir estas palabras al mundo en que vivimos o no vivimos es una mentira. No lo es cuando se las atribuye a la poesía: lugar donde todo es posible.”
Alejandra Pizarnik, 1962.
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif]En el tabaco, en el café, en el vino,[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] al borde de la noche se levantan [/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] como esas voces que a lo lejos cantan[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] sin que se sepa qué, por el camino.[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] Livianamente hermanos del destino, [/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] dióscuros, sombras pálidas, me espantan[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] las moscas de los hábitos, me aguantan [/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] que siga a flote entre tanto remolino.[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] Los muertos hablan más pero al oído,[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] y los vivos son mano tibia y techo,[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] suma de lo ganado y lo perdido.[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] Así un día en la barca de la sombra,[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] de tanta ausencia abrigará mi pecho[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] esta antigua ternura que los nombra.
Julio Cortázar (si cliquea sobre el nombre se dirige al blog dedicado al escritor)
[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] al borde de la noche se levantan [/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] como esas voces que a lo lejos cantan[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] sin que se sepa qué, por el camino.[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] Livianamente hermanos del destino, [/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] dióscuros, sombras pálidas, me espantan[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] las moscas de los hábitos, me aguantan [/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] que siga a flote entre tanto remolino.[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] Los muertos hablan más pero al oído,[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] y los vivos son mano tibia y techo,[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] suma de lo ganado y lo perdido.[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] Así un día en la barca de la sombra,[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] de tanta ausencia abrigará mi pecho[/FONT]
[FONT=Arial, Helvetica, sans-serif] esta antigua ternura que los nombra.
Julio Cortázar (si cliquea sobre el nombre se dirige al blog dedicado al escritor)
[/FONT]
Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caída la fuga
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.
Julio Cortázar
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amás
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caída la fuga
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.
Julio Cortázar
[FONT="]Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.[/FONT]
[FONT="]Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.[/FONT]
[FONT="]Me engañan y yo debo ser la mentira.[/FONT]
[FONT="]Me incendian y yo debo ser el infierno.[/FONT]
[FONT="]Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.[/FONT]
[FONT="]Mi alimento es todas las cosas.[/FONT]
[FONT="]El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.[/FONT]
[FONT="]Debo justificar lo que me hiere.[/FONT]
[FONT="]Soy el poeta.[/FONT]
[FONT="]J.L.Borges[/FONT]
[FONT="]Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.[/FONT]
[FONT="]Me engañan y yo debo ser la mentira.[/FONT]
[FONT="]Me incendian y yo debo ser el infierno.[/FONT]
[FONT="]Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.[/FONT]
[FONT="]Mi alimento es todas las cosas.[/FONT]
[FONT="]El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.[/FONT]
[FONT="]Debo justificar lo que me hiere.[/FONT]
[FONT="]Soy el poeta.[/FONT]
[FONT="]J.L.Borges[/FONT]
No nací en Atenas, ni vengo de Esparta,
Crecí al final de una calle larga,
un empedrado viejo de un Rosario,
pero tuve filósofos, y tuve a mi padre,
filósofos de bar y una sed de amarte,
Hetaira temporal, amiga, amante.
La Acrópolis de nuestra oratoria,
el placer de fundarte,
eramos la pandilla de Heracles,
soñadores, desde chicos,
luchadores implacables,
irreventes y desafiantes,
enemigos y tunantes,
de los muchachos de la otra cuadra,
esos que eran los más grandes…
Yo inventaba siempre un nuevo ataque,
una bandera de trapos como estandarte,
proyectiles de semillas, picantes,
tácticas, salidas de otras vidas,
para vencerlos o sólo fugarse…
Alguien dijo eres Leónidas,
después del partido de la tarde,
Y me quedó el apodo de mi compadre…
No nací en Atenas, no vengo de Esparta,
pero hicimos nuestra mitología,
de la vida una feliz alegoría,
Y nos abrazamos como hermanos,
éramos héroes y éramos villanos,
y a veces tomados de las manos,
gritábamos, gritábamos…
Atenas,
Atenas,
Atenas!!!
un empedrado viejo de un Rosario,
pero tuve filósofos, y tuve a mi padre,
filósofos de bar y una sed de amarte,
Hetaira temporal, amiga, amante.
La Acrópolis de nuestra oratoria,
el placer de fundarte,
eramos la pandilla de Heracles,
soñadores, desde chicos,
luchadores implacables,
irreventes y desafiantes,
enemigos y tunantes,
de los muchachos de la otra cuadra,
esos que eran los más grandes…
Yo inventaba siempre un nuevo ataque,
una bandera de trapos como estandarte,
proyectiles de semillas, picantes,
tácticas, salidas de otras vidas,
para vencerlos o sólo fugarse…
Alguien dijo eres Leónidas,
después del partido de la tarde,
Y me quedó el apodo de mi compadre…
No nací en Atenas, no vengo de Esparta,
pero hicimos nuestra mitología,
de la vida una feliz alegoría,
Y nos abrazamos como hermanos,
éramos héroes y éramos villanos,
y a veces tomados de las manos,
gritábamos, gritábamos…
Atenas,
Atenas,
Atenas!!!
La verdad es la única realidad
Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o
de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos,
aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el ángelus eterno y siniestro, en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente
el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad,
como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.
P. U.
Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973.
Leer más en Hermano, Paco Urondo
http://www.hermanourondo.com.ar/index.htm
Vamos a iniciar un viaje, y en esto quiero recibir la ayuda de Chicco, quiero leer en esta reunión a Paco Urondo, y empezaremos con:
El ocaso de los dioses
No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el
vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar
las maderas de la adolescencia.
Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda
favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún
reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo
crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos.
Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,
de nuestro hacer, de nuestra música, del único
amor incoherente; soberanos de esa calle donde los
tactos y la impresión hicieron su universo.
Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo
nombre y tu gesto son una forma nocturna que en
esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra
culpa.
Y todo termina con una esperanza, con una dilación
–"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
lugar donde es menester el coraje.
No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el
vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar
las maderas de la adolescencia.
Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda
favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún
reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo
crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos.
Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,
de nuestro hacer, de nuestra música, del único
amor incoherente; soberanos de esa calle donde los
tactos y la impresión hicieron su universo.
Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo
nombre y tu gesto son una forma nocturna que en
esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra
culpa.
Y todo termina con una esperanza, con una dilación
–"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
lugar donde es menester el coraje.
Paco Urondo
Te tengo aferrado
y aún si tu intención es otra
no te dejaré entrar a la sala de los sueños
pues soy dueña de tus actos y de tu abatimiento
Cuando yo quiera te substraeré de tu soledad de pequeño cíclope
Cuando yo quiera te haré llorar
la cándida lágrima,
la que quiere estar presente hoy, ayer y mañana.
Cuando yo quiera daré la orden que la tierra se abra
y que el abrazo de mis ríos
te lleven con calma a la serenidad de las sábanas,
y en ti seré luego la niña de antaño,
la muñeca de trapo,
acurrucada en tu pecho
esperando, con un ojo en el cielo
y el otro en lo obscuro del cuarto,
que se despierten los gallos con sus crestas doradas
al rojo de sol....
<b>
E.Roberto
Este invierno con poca leña, nos tiene con los dedos escarchados y la nariz roja, estoy esperando a que pare el viento sur y pueda seguir con mis tareas de jardinería, las rosas esperan entre yuyos, han de sentir un poco de envidia de las que pude podar y limpiar ayer. Mientras, les dejo dos poemas que parecen uno, Oliverio Girondo sigue, en la distancia que nos separa, enseñándome caminos que deleito y quisiera compartir con ustedes como si fuéramos parte de un mismo salón de lectura a orillas del fuego.
Extraídos de un espacio muy interesante llamado el almanaquehttp://www.elalmanaque.com/psicologia/memoria/poemas/girondo.htm
VUELO SIN ORILLAS
Abandoné las sombras,
las espesas paredes,
los ruidos familiares,
la amistad de los libros,
el tabaco, las plumas,
los secos cielorrasos;
para salir volando,
desesperadamente.
Abajo: en la penumbra,
las amargas cornisas,
las calles desoladas,
los faroles sonámbulos,
las muertas chimeneas
los rumores cansados,
desesperadamente.
Ya todo era silencio,
simuladas catástrofes,
grandes charcos de sombra,
aguaceros, relámpagos,
vagabundos islotes
de inestable riberas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Un resplandor desnudo,
una luz calcinante
se interpuso en mi ruta,
me fascinó de muerte,
pero logré evadirme
de su letal influjo,
para seguir volando,
desesperadamente.
Todavía el destino
de mundos fenecidos,
desorientó mi vuelo
-de sideral constancia-
con sus vanas parábolas
y sus aureolas falsas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Me oprimía lo flúido,
la limpidez maciza,
el vacío escarchado,
la inaudible distancia,
la oquedad insonora,
el reposo asfixiante;
pero seguía volando,
desesperadamente.
Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte;
pero seguía volando,
desesperadamente.
¿DÓNDE?
¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asombrado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
Me he perdido.
Abandoné las sombras,
las espesas paredes,
los ruidos familiares,
la amistad de los libros,
el tabaco, las plumas,
los secos cielorrasos;
para salir volando,
desesperadamente.
Abajo: en la penumbra,
las amargas cornisas,
las calles desoladas,
los faroles sonámbulos,
las muertas chimeneas
los rumores cansados,
desesperadamente.
Ya todo era silencio,
simuladas catástrofes,
grandes charcos de sombra,
aguaceros, relámpagos,
vagabundos islotes
de inestable riberas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Un resplandor desnudo,
una luz calcinante
se interpuso en mi ruta,
me fascinó de muerte,
pero logré evadirme
de su letal influjo,
para seguir volando,
desesperadamente.
Todavía el destino
de mundos fenecidos,
desorientó mi vuelo
-de sideral constancia-
con sus vanas parábolas
y sus aureolas falsas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Me oprimía lo flúido,
la limpidez maciza,
el vacío escarchado,
la inaudible distancia,
la oquedad insonora,
el reposo asfixiante;
pero seguía volando,
desesperadamente.
Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte;
pero seguía volando,
desesperadamente.
¿DÓNDE?
¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asombrado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
Me he perdido.
Oliverio Girondo
Extraídos de un espacio muy interesante llamado el almanaquehttp://www.elalmanaque.com/psicologia/memoria/poemas/girondo.htm
Girondo, esta vez...veamos, creo que es del estilo de JM Chicco, para ti este despliegue de cosas que esperamos
LO QUE ESPERAMOS
Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.
Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.
Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.
Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.
Oliverio Girondo
Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.
Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.
Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.
Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.
Oliverio Girondo
LLORAR A LÁGRIMA VIVA...
Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Oliverio Girondo
http://amediavoz.com/girondo.htm
Ojalá algún día de estos pueda una expresarse de esta manera, para desahogar heraldos heridos, poetas amigos, hombres que comienzan, en nuestro día a día, por ser queridos.
C.
Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Oliverio Girondo
http://amediavoz.com/girondo.htm
Ojalá algún día de estos pueda una expresarse de esta manera, para desahogar heraldos heridos, poetas amigos, hombres que comienzan, en nuestro día a día, por ser queridos.
C.
Uno de los tantos poemas Joyas del Foro de adultos, imperdible...
Pobre gente la gente
que en nombre de su Dios
mata a otra gente.
Pobre Dios el de esa gente:
cruel, perverso, nunca escucha
los dolores de la gente asesinada,
por los odios que ese Dios
desata impune ante la gente.
Bautizados, sí, pero asesinos.
Persignados, sí, pero usureros.
Comulgados, pero corruptos.
Y no faltan violadores
en las listas de los Papas,
talibanes y demás piojosos.
Pobre gente la gente...
Civilizados, sí, pero inseguros.
Millonarios, sí, pero aterrados.
Posmodernos pero jodidos.
Pobre gente, pobrecita, pobrecita, pobre gente,
pobre gente la gente: toda la gente!
Liliana Felipe (cantautora argentina, viviendo en México)
que en nombre de su Dios
mata a otra gente.
Pobre Dios el de esa gente:
cruel, perverso, nunca escucha
los dolores de la gente asesinada,
por los odios que ese Dios
desata impune ante la gente.
Bautizados, sí, pero asesinos.
Persignados, sí, pero usureros.
Comulgados, pero corruptos.
Y no faltan violadores
en las listas de los Papas,
talibanes y demás piojosos.
Pobre gente la gente...
Civilizados, sí, pero inseguros.
Millonarios, sí, pero aterrados.
Posmodernos pero jodidos.
Pobre gente, pobrecita, pobrecita, pobre gente,
pobre gente la gente: toda la gente!
Liliana Felipe (cantautora argentina, viviendo en México)
En mis viajes internáuticos encuentro muchas cosas que ocupan espacio, otras pocas que son como esos textos que uno guarda y siente que los llevaría a una isla para leerlos una y otra vez. Segura estoy de que en mi falta de experiencia, mis escritos, al ser eternos borradores y no ser perfectos como uno quisiera… ocupan un espacio que distrae al lector. Por ello, cuando no tenga nada que decir ,(difícil porque he tomado esta actividad como quien tiene un vicio), voy a ir colocando enlaces de mis lecturas. Algunas serán de gente conocida, famosa, otras serán de gente famosa e importante para mí, poetas y poetisas amigas. La facultad que da el portal de enlazar es útil y voy a aprovecharla. Les pido a mis amistades internáuticas del Portal colaboración, y en este mini proyecto, me manden por privado poemas que les hayan impactado y quieran que comentemos y enlacemos desde aquí, para orientar desde otro ángulo al lector de este blog. Además de buscar no aburrir a la audiencia, broma.
La intención es compartir lecturas que nos impactaron de alguna u otra manera. El escrito en cuestión no va a ser publicado en el blog, sino sería repetir información…con la autorización del autor o la autora, solo comentaremos una opinión y luego el enlace llevará a la publicación original. No podremos abarcar todos los gustos, pero si alguien entra a este Blog primero y el comentario satisface o injerta curiosidad, estaremos guiando a que no se quede en un poema o artículo de aquí, y profundice la búsqueda yendo a otros rincones de más autores.
El lector a través de un buscador, por las etiquetas de buscadores en la web llega a un poema, pero si le gustó el escrito o el desarrollo del tema es probable que quiera leer más sobre ese tema. Una previa selección es muy difícil, pero se puede empezar por citar y enlazar poetas que no poseen muchos comentarios o premios y sin embargo escriben muy bien. Quizá solo necesitan ser descubiertos. Yo asumo no escribir muy bien, pero tengo muchos lectores que no son usuarios del portal y necesito que se involucren en lecturas más sólidas, mejor escritas.
Ese será el objetivo de la Categoría (Celda Hexagonal del Panal Parloteando) Poemas que gustan, será con el tiempo una guía de colaboradores y de los dedos de Céu, para que la búsqueda no termine en este Blog. Espero funcione.
Un abrazo, y agradecimientos anticipados.
Los dedos de Céu de Buarque
P.D.: los lectores deben ser advertidos que muchos de nosotros ignoramos muchas funciones de los programas, que sepamos o queramos escribir, no indica el resto…pero confío que muy pronto empezaremos a manejar este sistema para facilitar el resultado de sus búsquedas. Soy principiante a pesar de estar desde diciembre del 2008, para mi capacidad seis meses es poco tiempo.
La intención es compartir lecturas que nos impactaron de alguna u otra manera. El escrito en cuestión no va a ser publicado en el blog, sino sería repetir información…con la autorización del autor o la autora, solo comentaremos una opinión y luego el enlace llevará a la publicación original. No podremos abarcar todos los gustos, pero si alguien entra a este Blog primero y el comentario satisface o injerta curiosidad, estaremos guiando a que no se quede en un poema o artículo de aquí, y profundice la búsqueda yendo a otros rincones de más autores.
El lector a través de un buscador, por las etiquetas de buscadores en la web llega a un poema, pero si le gustó el escrito o el desarrollo del tema es probable que quiera leer más sobre ese tema. Una previa selección es muy difícil, pero se puede empezar por citar y enlazar poetas que no poseen muchos comentarios o premios y sin embargo escriben muy bien. Quizá solo necesitan ser descubiertos. Yo asumo no escribir muy bien, pero tengo muchos lectores que no son usuarios del portal y necesito que se involucren en lecturas más sólidas, mejor escritas.
Ese será el objetivo de la Categoría (Celda Hexagonal del Panal Parloteando) Poemas que gustan, será con el tiempo una guía de colaboradores y de los dedos de Céu, para que la búsqueda no termine en este Blog. Espero funcione.
Un abrazo, y agradecimientos anticipados.
Los dedos de Céu de Buarque
P.D.: los lectores deben ser advertidos que muchos de nosotros ignoramos muchas funciones de los programas, que sepamos o queramos escribir, no indica el resto…pero confío que muy pronto empezaremos a manejar este sistema para facilitar el resultado de sus búsquedas. Soy principiante a pesar de estar desde diciembre del 2008, para mi capacidad seis meses es poco tiempo.
Pasé a visitar a Mauricio....y me encontré con dos joyitas que comparto:
La hora de Babel
http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-generales/213267-la-hora-de-babel.html#post2253154
La habitación de Babel
Solo frío.
Entre algo más que paredes.
....
http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-generales/213580-la-habitacion-de-babel.html#post2253126
... imperdibles.
Espero los transporte igual que a mi. Dos poemas fuertes, profundos, reflexivos... filosofía, soledad, tragedia ...
Dedos amarillos....mi admiración por tus letras.
C.
La hora de Babel
http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-generales/213267-la-hora-de-babel.html#post2253154
La habitación de Babel
Solo frío.
Entre algo más que paredes.
....
http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-generales/213580-la-habitacion-de-babel.html#post2253126
... imperdibles.
Espero los transporte igual que a mi. Dos poemas fuertes, profundos, reflexivos... filosofía, soledad, tragedia ...
Dedos amarillos....mi admiración por tus letras.
C.
Lluvia
hoy llueve mucho, mucho,
y pareciera que están lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él
y se parece a su sombra
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la mujer
entra a la casa por la ventana y no por la puerta
por una puerta se entra a muchos sitios
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo
pero no al mundo
ni a una mujer
ni al alma
es decir
a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así
como hoy
que llueve mucho
y me cuesta escribir la palabra amor
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran
y cuándo
y cómo
pero el alma qué puede explicar
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca
palabras que naufragan
palabras que no saben que hay sol porque nacen y
mueren la misma noche en que amó
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca escribirá
como el silencio que hay entre dos rosas
o como yo
que escribo palabras para volver
a mi vecino que mira la lluvia
a la lluvia
a mi corazón desterrado.
Inspirada en este poema escribí una vez una carta a mi mamá, llovía mucho, y había leído un artículo que citaba tan solo ese verso que señalo. Unos días más tarde leí el poema, publico este poema y aquí el enlace a la prosa :
http://www.mundopoesia.com/foros/prosa-espirituales-misticos-religiosos-ateistas-y-o-filosoficos/214529-la-lluvia-que-inspira-y-motiva.html
Hoy quiero compartir un poema, que parece como extraído de un diario en donde el poeta-escritor habla consigo y analiza su obra.
Lo rescato de su Bitácora http://www.juangelman.com/wordpress/?cat=1
Arte Poética
Entre tantos oficios ejerzo este que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día y de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catátrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca fuí el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
(del libro “Velorio del solo” 1961)
Entre tantos oficios ejerzo este que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día y de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catátrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca fuí el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
(del libro “Velorio del solo” 1961)