¡¡EL BLOG DE CATIA-LOVE!! -

Me llamaron anarquista III


Resulta que aprendí en la escuela
de Pichon-Rivière
que no exciten ni blancos ni negros
que todos somos grises.

Y lo que dije en la radio
para que todos entendieran
que aquellos grises éramos
los diferentes.-

Apenas si estuve en el aire
no faltó el descolocado
que le faltaban neuronas
pues no entendía
quienes eran los diferentes.

Tengo una listan larga
en la historia universal
de los grande diferentes
discriminados y muertos
sus vida una epopeya.

Sin ir muy lejos
me vienen a la memoria
mujeres que NO por elección propia
entraron al convento
siendo aquél intento
solo la supervivencia
creando así las rejas
de sus propios pensamientos.

Y me llamaron anarquista
porque mencione a Sor Juana
poetisa empedernida
la que escribió sus redondillas
¡¡Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis.

Ella en esta ocasión si prefirió
el convento, que a la vida cortesana
pues repudiaba al matrimonio
por lo que con sus ojos viera.

El asedio de los hombres
de su época,
el menosprecio nada cortés
si las mujeres no conservaban su virtud.

Y este es solo un nombre
en los tantos de la historia
porque en rigor en la escuela
el diferente era el
que sufría esquizofrenia
y se les enseñaba a los enfermero
a tener mejores tratos
como diríamos los terapeutas,
¡Hay que ponerse en sus zapatos.!!

¡¡BAILA CONMIGO!!


En Viena bailaré contigo
con un disfráz que tenga
cabeza de río.
Federico Garcia Lorca.

Parados frente a frente
aprieto de manos
conjugando el paso
sujetando mi cintura
descubres mis ríos
que ondulan aromas
mis flores y guirnaldas
en tallos dormidos.

Me dirás que es ésto?

Un ¡Te quiero!
que muere en mi almohada
una boca entreabierta
y tus dedos
que me recorren toda.

Luciérnagas iluminan
curiosas en mi ventana
el beso entre la danza
los muslos rozando
impera un deseo en el viento.

Toma el te quiero en tus manos
yo bebo el rocío en mis dedos.
me atrapas en el vuelo
mis faldas te envuelven
en un triste sueño
del modo en que te amo
es el mismo en que muero.

Baila conmigo este vals de vidrio.
se romperá el castillo
que construyó mi mente
como los molinos.

Me llamaron anarquista

Continuación


Resulta que muchas mujeres
resigna su libertad
y viven una relación tóxica
a cambio de la comodidad.

Y esa relación con el tiempo
las convierte en victima
y como una cadena
victimarios y victima
proviene de la misma esencia.

Resulta que el desahogo
de estas mujeres que no saben
que ya es medio tarde
recurren a el alcohol
o tal vez a las drogas
o florece la depresión.

Resulta que dichas mujeres
no cumplen con un rol mal entendido
servirles a sus maridos, en bandeja de plata
todos los servicio, carnales y alimenticios,
y al no hacerlos, reciben en mal convenio
látigos como su propio flagelo.-

No te rindas dijo una sufragista inglesa
a otra, y dio su vida,
tuvo que convertirse en mártir
para lograr sus derecho al voto
a sus derecho de madre
a sus derecho de mujer.

Cuándo vamos a entender las mujeres
y me incluyo porque en el imaginario social
respiramos el viejo paradigma
que existen mejores
cuando en rigor no existen peores
solo somos diferentes
pero en esencia venimos de la misma fuente.

...
continuará

¡¡ME LLAMARON ANARQUISTA!!

Me llamaron anaquista
porque dije en la radio
lo que le hicieron a mi hija.

Con solo tres añitos
su señorita
la sacó de la salita
la dejó sola en el pasillo
porque se volcó el té
sobre la mesita.

Ella, mi pequeña
no quería volver
a ese jardín de infantes
porque tenía miedo
a su señorita.

Dije en la radio
lo que le hizo esa señorita
se llama exclusión
un chip, que quedó grabado
en su mente de niña
y aún en su fuero más interno
se siente excluida.

Me llamaron anarquista
porque una maestrita
de primer grado
le daba chupetines
a quienes hacían bien
las cuentitas
en el negra pizarrita.
eso se llama soborno
y lo dije en la radio
y me llamaron anarquista.

Mi niño de 6 añitos
no entendió el meta-mensaje
pasó al frente e hizo un garabato
la maestra lo sentó sin el chupetín
y mi niño revoleo su sillita.

Eso se llama discriminación
lo dije en la radio
porque aún en nuestro mileño
siguen maestritas
discriminando a los niños.

Me tuvieron que atar
para no tomarla de los pelos
a esa maestrita
porque ese chip, aún lo tiene
grabado en su cabecita.

Por suerte tiene una madre
que pudo ver esa injusticia
Y le brindó existencia
le dije que era valioso
que no había en el mundo
ser humano alguno
capaz de discriminar
la belleza de su alma herida.

Me llamaron anarquista
porque siempre defendí
los derechos de los niños
y de la mujeres desvalidas.


Continuara….

¡¡AMOR A LA POESÍA!!

Rendida al resplandor de alguna hoguera
vencida con mi musa atormentada
juré callar mi angustia reservada
después lloré, mi canto fue quimera.

Mudaron mis palabras y quisiera
alborotar los versos, mi morada
poema que renace en madrugada
lenguaje de poeta si pudiera.

Mi sangre de gitana me condena
recinto que no encuentra mi equipaje,
los libros que escribí ya sin cadena.

El miedo se detiene en mi plumaje,
destellos de la luna en hora buena
sin sombras el poema es mi lenguaje.-

La tormenta

Fomentó los cimientos
de un destino turbulento
y el rayo en su asimétrica geometría
detuvo un tropel amargo en su agonía.

No tuve más tiempo
que recoger mis deseos
mis temblores y furores
para morir como una Afrodita
en los brazos de un Teseo.

Sigue la tormenta latiendo
en mis inviernos
en mis invernaderos,
las hojas que recojo
para ataviar mi alma
del ambarino tiempo,
es un grito homicida
para detener mis lamentos.

En medio de la tormenta
se abaten mis alas
para descubrir
el piélago mojado y gris
de tu mirada fría.-

¡¡LA LLUVIA DE AQUEL VERANO!!

Caminamos bajo la lluvia,
en un verano quemante,
nos perdimos en el paisaje,
y nos rozamos la piel.

Nos fundimos en la mirada,
como noche en el amanecer,
te quedaste en mis pupilas
como la abeja en su miel.

Yo te arropé en mi propio fuego,
y en el silencio nocturno
te abriste camino en mi orilla
me convertí en bahía
y navegaste en él.

El cielo miró sonrojado
con las alas de los vientos
se sumergió la luna en el lago
el verano se derritió en mis manos
y fuimos el gemido del tiempo.-

Sin poder detener la flama
que en ambos fue creciendo,
como la sangre en las venas
sigue encendida esa llama
de aquel verano corriendo.-

¡¡EL ROPAJE DEL MINOTAURO!!

Mitad bestia...mitad bella.
aquél que ciega la vida
y la cruza
sin descubrir la belleza
o el encanto del cielo lunado
o aquél que la padece
sin descubrir
para qué estamos.

La bestia mora callada
mientras la mitad del planeta
desangra.

La bella que se retuerce
ante la humanidad codificada
la bella medio despierta
dice...¡Sí duele!
porque estoy viva
y busca la forma
de entender las señales
¡...éstas de juntar nuestras partes...!

Siempre aparecen los inefables
que convierten en deshechos
las esperanzas y los ideales,
pero mora en la bella
la dignidad del ser humano
que como el muérdago
¡... continúa su linaje...!

¡¡HAZLO!!

Bello es cuando te apasionas
por el aroma de las flores
cuando te enamoras
de la vida y su esplendor.

Bello es tener como amante
el crepúsculo, los albores
los remolinos de tu mente
que alborotan tu Ser.

Bello es bañarte en los espejos de la luna,
con la complicidad del mar, tu confidente
y bello es atesorar las nubes rosas
que cobijan el cielo en su peregrinar.

Y más que bello es navegar
en tus propias líneas
que fluyen como torrentes
longevas letras del alma.

Entonces apasiónate por las fresias
enamórate y se la amante de los tiempos,
báñate con el brillo de la luna
y escribe tu propia historia.

Pero hazlo creando tu propia realidad
impresa en los laberintos de tu mente,
verás que la generosidad de las flores
la benevolencia de los horizontes
crepuscular de las pasiones
te harán tan grande como el universo
y tan pequeña tal la microscópica célula.

¡¡QUE SOLO SE QUEDARON LOS MUERTOS!!

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.
Federico Garcia Lorca.


No me permito el desprecio
ni el llanto se me escapa
porque te has muerto para siempre.

No me permito la ternura
que no cuenta ni dulzura
porque te has muerto para siempre.

No te conoce mi renglón
ni está vencida mi inspiración
pues ya canto otra canción
porque te has muerto para siempre.

Nadie te conoce en esta suerte
de tu mar y de tus lunas
nada me has dado ni te doy
porque te has muerto para siempre.

No te conoce la piedra
que está viva en esta tierra
no te conoce la turba que te emblema
porque te has muerto para siempre.

Y como dijo aquél poeta:

Qué solo se quedaron los muertos.

¡¡A MI HIJA LUCIA!!
Ella jugaba a la casita
con las barbies
una niñez de príncipes
de hadas y cumpleaños
con vestidos largos.

Pero creció, tan de repente
totalmente independiente
hoy me dice que le hubiese gustado
su cumpleaños en McDonald's.

No le gusta verse como niña
sacada de un cuento
jamás se hizo la rata*
no faltó jamás a clases.

Aprendió a nadar en el río
lo lleva en la sangre
su refugio es la naturaleza.

Un día preparó su mochila
y se fue a las montañas
como lo hice yo de grande
del mismo modo ama
el aroma de las doradas aguas.

Ahora está lejos, en un clima cálido
entre rocas, piedras y lago silvestres
pero tan cerca de mi alma
como mi alma la requiere.

¡¡ NOSTALGIAS!!

Una dulce pena me acompaña
tan dulce como la nostalgia
viene en mi sangre entre las venas
me subyuga y atrapa el alma.

Tiene que ver con una historia
ancestral que me convoca
girasoles los trigos y amapola
tiene que ver con los aromas.

Mis ensueños de barcarolas
los ancestros hoy me arropan
un recorrido extraño y somnoliento
como un vals que mueve el viento.

Tal vez se acomoda en mi adentro
un recuerdo perfumado a nardos
y siento como un concierto, violines
chelos y pianos.

Una dulce pena me acompaña
se desborda mi pensamiento
un velo que flamea la historia
de un viaje sin regreso.

Una muñeca de trapo y con pecas
navegó todo un océano
para acunarse entre mis ropas
y alojarse en mis recuerdos.

¡¡LA POESÍA!!

Ella vive en mí
en cada rincón de mi estrategia
en la vida, despierta o dormida
recorre el laberinto de mi ciencia.

La ciencia de quedarme en los renglones
la palabra motivada en la primavera
labradora de las frases que en mi alma
nacen y fluyen alegres o me condenan.

Ella vive en mi
y me pierdo entre cadenas
en los ensueños que preceden
a la tristeza o en los otros
que me regalan grandeza
y que son mis guirnaldas.

A veces no recuerdo
lo que representa
y se me nubla la mirada
se hace una pausa y un silencio
me arrebatan las certezas.-

Pero logro equilibrar las ironías
y recurro a la melodía
que moviliza mis entrañas
y van surgiendo las palabras.

Ella vive en mi
y es todo, definitivamente todo
lo que verdaderamente me queda.-

¡¡ILUSTRE DAMA!!

Como la dama, se viste de encaje
expone su radiante vestidura
cautivan su belleza y su cultura
moviendo sus caderas su lenguaje.

Luciendo hermosamente su linaje
supone ingenuamente con altura,
por ser formal oculta su figura,
se esfuma con la noche en el paisaje.

Al ser esbelta en singular belleza
imagen de mujer con sus encantos,
esconde delicada su nobleza.

Convive con las flores en los altos
umbrales de su ilustre gentileza
airosa magistral como en los cantos.

¡¡ DUEÑA DEL EMBRUJO!!

Quisiera dedicarte en mi poema
con mi alma enamorada de tu boca,
un remolino que furor provoca
mi canto, mi temblor en un fonema.

Sería el mar y el viento en tu mirada,
la luna azul, la escarcha en tus pupilas,
para beber el néctar de mis lilas,
el lienzo que dibujo ilusionada.

Quisiera ser la dueña del embrujo,
hechizo de esta celta pitonisa,
la magia de mi boca tu Artemisa,
misterio el de tus versos me sedujo.

Si alguna vez mis rosas aromadas
a tu ventana en el silencio llegan,
serán mis turbulencias que navegan,
tormentas de tus aguas agitadas.


Y si de pronto el mar de caracolas
me inundara los ojos con tu nombre
sería la mujer que te pronombre
corsario que navegue entre mis olas.