HOJAS EN LA TIERRA

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¿Vas a la feria?

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...She once was a true lover of mine​

Yo ya no sé...

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Si hoy...​

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¿...No ayudarás a cantar esta canción?

"...Somos solo dos almas perdidas
nadando en una misma pecera..."
¡Cómo quisiera que estuvieras aquí!

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"...Somos solo dos almas perdidas
nadando en la misma pecera..."
¡Cómo quisiera que estuvieras aquí!

​

... Porque no se olvida.​

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¿Dónde estás que no te veo?
Pareces estar escondida para no verme más.
Si lo nuestro quedó en el olvido, dímelo.

¿Dónde estas que no respondes?
Pareces haber encontrado una forma nueva de amor;
si lo nuestro es un juego de niños, dímelo, dímelo.

Si no encuentras en mí lo que tanto anhelabas,
Si te faltan las ganas de verme otra vez, ¡oh no!
Si lo nuestro ya está decidido, dímelo, dímelo

¿Dónde estás que yo te espero?
A ver si quedamos en algo, amantes, amigos quizás...
Si lo nuestro ya está decidido, dímelo, dímelo.

Si no puedes decir ni una sola palabra,
si el errar es humano quisiera saber, ¡oh no!
Si lo nuestro es un caso perdido, dímelo, dímelo.

Si no encuentras en mí lo que tanto anhelabas,
si te faltan las ganas de verme otra vez, ¡oh no!,
Si lo nuestro es un caso perdido, dímelo, dímelo.

Dímelo (dímelo, dímelo dime),
dímelo, dímelo (dímelo, dímelo dime),
dímelo, dímelo, dímelo, dímelo.​

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​

“¡Ah mundo! La Negra Juana,
¡la mano que le pasó!
Se le murió su negrito,
sí señor.

—Ay, compadrito del alma,
¡tan sano que estaba el negro!
Yo no le acataba el pliegue,
yo no le acataba el hueso;
como yo me enflaquecía,
lo medía con mi cuerpo,
se me iba poniendo flaco
como yo me iba poniendo.
Se me murió mi negrito;
Dios lo tendrá dispuesto;
ya lo tendrá colocao
como angelito del Cielo.

—Desengáñese, comadre,
que no hay angelitos negros.”​

Pintor de santos de alcoba,
pintor sin tierra en el pecho,
que cuando pintas tus santos
no te acuerdas de tu pueblo,
que cuando pintas tus Vírgenes
pintas angelitos bellos,
pero nunca te acordaste
de pintar un ángel negro.

Pintor nacido en mi tierra,
con el pincel extranjero,
pintor que sigues el rumbo
de tantos pintores viejos,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

No hay pintor que pintara
angelitos de mi pueblo.
Yo quiero angelitos blancos
con angelitos morenos.
Ángel de buena familia
no basta para mi cielo.

Si queda un pintor de santos,
si queda un pintor de cielos,
que haga el cielo de mi tierra,
con los tonos de mi pueblo,
con su ángel de perla fina,
con su ángel de medio pelo,
con sus ángeles catires,
con sus ángeles morenos,
con sus angelitos blancos,
con sus angelitos indios,
con sus angelitos negros,
que vayan comiendo mango
por las barriadas del cielo.

Si al cielo voy algún día,
tengo que hallarte en el cielo,
angelitico del diablo,
serafín cucurusero.

Si sabes pintar tu tierra,
así has de pintar tu cielo,
con su sol que tuesta blancos,
con su sol que suda negros,
porque para eso lo tienes
calientito y de los buenos.
Aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

No hay una iglesia de rumbo,
no hay una iglesia de pueblo,
donde hayan dejado entrar
al cuadro angelitos negros.
Y entonces, ¿adónde van,
angelitos de mi pueblo,
zamuritos de Guaribe,
torditos de Barlovento?

Pintor que pintas tu tierra,
si quieres pintar tu cielo,
cuando pintas angelitos
acuérdate de tu pueblo
y al lado del ángel rubio
y junto al ángel trigueño,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.


Andrés Eloy Blanco nació en Cumaná (Edo. Sucre, Venezuela) el 6 de agosto de 1896
y murió en Ciudad de México el 21 de mayo de 1955. ​

Porque el teatro también es poesía.​

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27 de marzo, Día Mundial del Teatro. ​

... Como la noche.

Para Mar, quien hoy tuvo que asistir al sensible fallecimiento de una amiga de infancia, juventud y vida... a causa de un terrible accidente. ¡Fuerza, bella!