La Cueva De Damamisteriosa

La brisa de los vinos

Tentempié de glóbulos rojos y blancos,
sin el coágulo que se pronuncia
en contra de los bramidos del espíritu,
y en la supernova de senos de esta noche
Dionisio abrirá su pecho y se amamantarán los leones.

Sacrificaré la tersa piel de una uva
y de su mística esencia bañaré los océanos,
púrpuras como la marea de un ebrio
que su tambaleo es sólo danza,
es sólo ballet contra sus dulces muertos.

¡Entonces avivaré el incendio!
y como un Aquiles
en contubernio con la lanza,
dejaré que por el talón la serpiente
desahogue su ira y me sujete de las caderas,
volviendo el buqué del veneno
en zumo para Náyades y Erinias
en un festejo de panteones y nacimientos.

El brindis

¡He vuelto amigo Pegaso!
Has estado fuera,
esperando paciente mi sanación,
mi enfermedad fue larga
cáncer de bilis y platos de excremento,
lejanos estaban nuestros días de batalla
cuando tus alas eran escudo y espada,
y yo era el timonel entre los vientos…
¡Despierta amigo!
Y bebe un poco del Lerna,
un largo viaje se aproxima
cerca estamos de encontrar cielos
de lino y de seda.

Florecer

La vid abre de nuevo sus ojos,
su mirar inquieto se ha posado
en mi pecho de juglar,
desposándose con astros naranjas,
y tatuándose gatos al centro…

Otoño

Es hora de salir, amor,
a caminar, a charlar,
el tiempo es una bola de estambre…
vente, aún tengo cigarros
y la luna tiene un ojo cerrado y otro abierto…

¿Se lo pinchamos?​

**Pintura: Las Cuatro Estaciones: Otoño (Pierre-Antoine Quillard)

LA CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA

"El hombre es cosa vana, variable y ondeante....."

Montaigne

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar...
Tal vez bajo otro cielo la gloria nos sonría...
La vida es clara, undívaga y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en Abril el campo, que tiembla de pasión:
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña oscura de oscuro pedernal:
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
-¡niñez en el crepúsculo! ¡laguna de zafir!-
que un verso, un trino, un monte, un pájaro
que cruza,
¡y hasta las propias penas!, nos hacen sonreír...

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer:
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar.
El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día...
en que levamos anclas para jamás volver;
un día en que discurren vientos ineluctables...
¡Un día en que ya nadie nos puede retener!​

**Pintura: Kadinsky
Música: Barcarolle-Offenbach

EL MARQUES DE SADE


El más libertino

"Mi manera de pensar es el fruto de mis reflexiones; está en relación con mi existencia, con mi organización. No tengo el poder de cambiarla; y aunque lo tuviera no lo haría. Esta manera de pensar que censuráis es el único consuelo de mi vida; me alivia de todas las penas en la cárcel, constituye todos mis placeres en el mundo, y me importa más que la vida. La causa de mi desgracia no es mi manera de pensar sino la manera de pensar de los otros"


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"Si, reconozco que soy libertino:
he concebido todo lo concebible en ese género,
pero que duda cabe de que no he hecho todo cuanto
he imaginado ni nunca lo hare.
Soy un libertino, pero no un criminal
o un asesino"
Cartas a Madame Sade.1781

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"Si la manera en que he descripto
os aflige y os hace gimotear,
nuestra conversión no puede estar muy lejana,
y he operado el cambio que deseaba en vos.
Pero si esta os molesta, si os lleva a maldecir al autor...
¡Desafortunado de vos!
¡Os habéis reconocido y nunca cambiareis!
en Crimenes de amor


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"¿Debemos permitir que alguien castigue nuestros pensamientos?

Sólo Dios, que es el único que los conoce de verdad, tiene tal derecho.

Carta a Gaufridy, 1774


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"Qué derecho tiene esa multitud de sanguijuelas que se alimenta de las desgracias de las personas y (...) provoca esa lastimosa clase -cuyo único error consiste en ser débil y pobre-

pierda el honor o la vida (...); qué derecho, pregunto, tienen semejantes monstruos a exiguir virtud? (...) los veo sacrificar a miles de subditos del rey con el fin de satisfacer su avaricia, su ambición, su orgullo, su codicia, su lujuria (...) ¿De dónde procede su inmunidad? ¿Cómo expiarán sus infamias?

Carta a Milli De Rousset, 1783.


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"Oh, Dios, puesto que en tu gran libro está grabado que me diste vida para ser desviado por las putas y los cerdos (...), al menos permite que tu santa voluntad me convierta en un ejemplo para mis coetáneos y haga saber a los criminales viles(...) que, tras haber fracasado conmigo, sus propias infamias sérán reveladas.(...)

Plegaria Nocturna a Dios, Vincennes, 1782


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"Di por sentado que todo debe seder ante mí, que el Universo entero tenía que estar al servicio de mis caprichos, que yo poseía el derecho de satisfacerlos a voluntad."

Aline y Valcour


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"No sé qué es el corazón... Yo solo llamo así a las debilidades del espíritu"


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"Diríjase más a las pasiones que a las virtudes cuando quiera persuadir a una mujer."


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"El amor perjudica los delirios del gozo más de lo que favorece."


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"Uno de vuestros filósofos modernos se decía el amante de la naturaleza:

y bien, yo, amigo mío, yo me declaro verdugo"


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"El cadalso incluso sería para mí el trono de mis deleites,

yo desafiaría la muerte disfrutando del placer de expirar víctima de mis fechorías."


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"La idea de Dios es, lo confieso,

la única culpa que no puede perdonarle al hombre"


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"Las pasiones del hombre no son otra cosa

que los medios que emplea la naturaleza para lograr sus designios"


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"Se declama contra las pasiones sin pensar

que es con su antorcha que la filosofía enciende la suya"


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"No hay ninguna clase de sensación que sea más viva que el dolor;

sus impresiones son seguras, no confunden para nada como las del placer."


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"No hay horror que no se haya sido divinizado,

ni virtud que no haya sido deshonrada."


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"La crueldad, muy lejos de ser una vicio,

es el primer sentimiento que imprime en nosotros la naturaleza;

el niño rompe su sonajero,

muerde la teta de su nodriza,

estrangula a su pájaro,

bastante antes que tener la edad de razonar"


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"La felicidad solo está en lo que excita,

y sólo el crimen excita:

la virtud,

que no es más que un estado de inacción y reposo,

jamás puede conducir a la felicidad."



Texto traído desde:

http://ar.geocities.com/stultifera/sad.html

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.​

Un regalo muy especial para Oscar, con todo mi corazón.

EL COLOSO​

Nunca podré reunirte íntegramente,
juntar, pegar, articular como corresponde
Rebuznos de mula, gruñidos de cerdo, obscenos graznidos
provienen de tus grandes labios.
Peor que en un corral. ​

Quizá te consideres un oráculo,
portavoz de los muertos o de algún dios
Yo llevo treinta años esforzándome
por limpiar de fango tu garganta
y no he aprendido nada. ​

Trepando escaleritas con frascos de engrudo y baldes de lisol
me arrastro como una hormiga enlutada
por los campos cubiertos de maleza de tus cejas
para reparar tu inmenso cráneo y desbrozar
los descarnados, blancos túmulos de tus ojos. ​

Un firmamento azul de otra Orestíada
se cierne sobre nosotros. Oh padre, tú solo
eres una referencia histórica tan importante como el Foro Romano.
Aquí meriando, en una colina de seres siniestros.
las columnas de tus huesos y el acanto de tus cabellos vuelven
a su antigua anarquía esparciéndose hasta el horizonte. ​

Se necesita más que un rayo
para crear tanta ruina.
Algunas noches me acurruco en la cornucopia
de tu oreja, a salvo del viento, ​

y cuento estrellas rojas y estrellas color ciruela.
Sale el sol bajo el pilar de tu lengua.
Mis horas se desposan con la sombra.
Ya no escucho más el roce de la quilla
contra las sordas piedras del embarcadero.​

EL LETEO

Ven a mi pecho, alma sorda y cruel,
Tigre adorado, monstruo de aire indolente;
Quiero enterrar mis temblorosos dedos
En la espesura de tu abundosa crin;

Sepultar mi cabeza dolorida
En tu falda colmada de perfume
Y respirar, como una ajada flor,
El relente de mi amor extinguido.

¡Quiero dormir! ¡Dormir más que vivir!
En un sueño, como la muerte, dulce,
Estamparé mis besos sin descanso
Por tu cuerpo pulido como el cobre.

Para ahogar mis sollozos apagados,
Sólo preciso tu profundo lecho;
El poderoso olvido habita entre tus labios
Y fluye de tus besos el Leteo.

Mi destino, desde ahora mi delicia,
Como un predestinado seguiré;
Condenado inocente, mártir dócil
Cuyo fervor se acrece en el suplicio.

Para ahogar mi rencor, apuraré
El nepentes³ y la cicuta amada,
del pezón delicioso que corona este seno
el cual nunca contuvo un corazón.​

“El mar”

Escuché entre los rumores del mar que mi alma está en coma,
seduje al más horrendo pez abisal y le hablé de un sueño
detuvo el zigzagueo de sus dientes entre mi espíritu y escuchó:

Soñé

Un manojo de nubes muertas se venía sobre mi cabeza,
me arrodillo y asisto al parto de una virgen y su hijo bastardo,
a mi izquierda: casas, a mi derecha: flores
toda una sinfonía en los costados y en el centro: agonía.

Me Enfermo

Se degenera la lluvia de palabras en torbellinos de silencios alambrados…
Sufro, grito, clamo y pregunto: ¿Por qué vida mezquina desnudas al pobre,
por qué decidiste arrancarme los dedos y confeccionarte un cinturón,
el mismo que dejaste en la silla anoche para mi pronto suicidio?

La dicha del dolor

Te vi rodeado de hermosas hechiceras danzando con sus velos de color,
se besaban la una a la otra, sus vaginas húmedas mentían en olores a rosas.
Desde fuera, la bruja de la nariz torcida, observa, calla y se entierra…maldice:
“Al amanecer saldrá el Rey y fornicará con cada una de ellas…pudrición”

Transformación

Cae rocío desintegrando desiertos entre los pechos arrugados de la bruja,
se sienta a la orilla de su cama, la espalda se le quiebra, el aire se le escapa,
gime, y su desolación ahoga hojas y se traga vacíos para vomitar uno solo.
Observa su reflejo y la fe le eyacula en las mejillas… es un ángel ahora…

Odio

Gruñen las palomas blancas desde el atrio de la iglesia,
el sacerdote se masturba con la ostia sagrada y se embriaga,
sentada en una banca me golpeo el pecho tres veces seis,
abro las piernas para que entre tu voz y me llega: No es odio…es amor.

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En la playa una mesa puesta y tres sillas: Baudelaire, Platón y vos.
Reparto galletas de la fortuna: Sueño, enfermedad, dicha, dolor, transformación y odio:
Los primeros dos se levantan, quitan la espoleta: Kamikazes.
Queda una galleta sin partir, la última: ¿qué pides? ​

Los arpegios de la tarde,
paliando el azúcar salvaje
de los astros que viven
circundando mi diafragma...
te esperan.

La palidez de las flores,
que en su nostalgia semejan
desérticos albores,
transmutan al tornasol
de tu piel y el caleidoscopio de tu mirar.

Hoy me preguntaron
qué es poesía
y desde un haz de luz
hice nacer una vía láctea,
mientras que de la tierra
emergió tu ufano caminar:

“-¿Qué es poesía?-
-Es su belleza que no se esconde,
ni juega al escaparate
en la trastienda de algún rajá,
se suelta, se desdobla y se abre
como el océano al roce de la barca.-

Quiebro tímidos silencios
con la resurrección de tu tormenta,
y a veces pareciera que
detrás del sol, los elfos
exprimen limones sobre las montañas…

En el raudo vuelo de mi pecho
sé mi compañero,
que de promesas ya gimen los muros,
y en el céfiro se calla y vive
lo eterno.

Bésame, bésame siempre
entre la lluvia de oro,
la lluvia de grana, la lluvia de añil,
la lluvia de azules y verdes,
lluvia de vos... sobre mí.​

**Para Oscar...:::wub:::

NO TAN ALTO

DE cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba.

Sin duda todo está muy bien
y todo está muy mal, sin duda.

Van y vienen los pasajeros,
crecen los niños y las calles,
por fin compramos la guitarra
que lloraba sola en la tienda.

Todo está bien, todo está mal.

Las copas se llenan y vuelven
naturalmente a estar vacías
y a veces en la madrugada,
se mueren misteriosamente.

Las copas y los que bebieron.

Hemos crecido tanto que ahora
no saludamos al vecino
y tantas mujeres nos aman
que no sabemos cómo hacerlo.

Qué ropas hermosas llevamos!
Y qué importantes opiniones!

Conocí a un hombre amarillo
que se creía anaranjado
y a un negro vestido de rubio.

Se ven y se ven tantas cosas.

Vi festejados los ladrones
por caballeros impecables
y esto se pasaba en inglés.
Y vi a los honrados, hambrientos,
buscando pan en la basura.

Yo sé que no me cree nadie.
Pero lo he visto con mis ojos.

Hay que darse un baño de tumba
y desde la tierra cerrada
mirar hacia arriba el orgullo.

Entonces se aprende a medir.
Se aprende a hablar, se aprende a ser.
Tal vez no seremos tan locos,
tal vez no seremos tan cuerdos.
Aprenderemos a morir.
A ser barro, a no tener ojos.
A ser apellido olvidado.

Hay unos poetas tan grandes
que no caben en una puerta
y unos negociantes veloces
que no recuerdan la pobreza.
Hay mujeres que no entrarán
por el ojo de una cebolla
y hay tantas cosas, tantas cosas,
y así son, y así no seran.

Si quieren no me crean nada.

Sólo quise enseñarles algo.

Yo soy profesor de la vida,
vago estudiante de la muerte
y si lo que sé no les sirve
no he dicho nada, sino todo.​

**Es mi primera vez intentando recitar algo acá, así que les pido me disculpen si se escucha un poco mal.

Y DE LOS REPLANTEOS...

Y de los replanteos
y recontradicciones
y reconsentimiento sin o con sentimiento cansado
y de los repropósitos
y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables
y del revés y del derecho
y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y
remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios
y de lo insípido y lo sípido de lo remucho a lo repoco y
lo remenos
recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes
de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos
repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje
y treta terca en tetas
y recomienzo erecto
y reconcubitedio
y reconcubicórneo sin remedio
y tara van en ansia de alta resonancia
y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario
y poro loco
y parco espasmo enano
y monstruo torvo sorbo del malogo y de lo pornodrástico
cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos
de tanto error errante
y queja quena
y desatino tísico
y ufano urbano bípedo hidéfalo
escombro caminante
por vicio y sino y tipo y libido y oficio
recansadísimo
de tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintos perversitos
y de las ideitas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
desde qué mares padres
y lunares mareas de resonancias huecas
y madres playas cálidas de hastío de alas calmas
sempiternísimamente archicansado
en todos los sentidos y contrasentidos de lo instintivo
o sensitivo tibio
o remeditativo o remetafísico y reartístico típico
y de los intimísimos remimos y recaricias de la lengua
y de sus regastados páramos vocablos y reconjugaciones y recópulas
y sus remuertas reglas y necrópolis de reputrefactas palabras
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento
al engusanamiento
y al silencio.