El blog de danie

Se levantan los difuntos cuerpos
para saciar la avidez de las emociones
por sus heridas abiertas
“comienza el ritual de la medianoche
y el corazón sediento”,
muchos proscriptos del insomnio,
del aposento del recuerdo,
de la luna vertiendo el etílico de los sueños.

Parecen brotar de la ociosa noche
y su reloj descompuesto,
ese que detiene el alma en su cárcel del tiempo.

Colman la ciudad, las cantinas, los burdeles y parajes
con sus sombras de borrachera nocturna,
con sus navíos saturados de marineros de azufre,
con sus voraces fauces que devoran parte del cielo

y también del averno.​

Marchan como soldados de una triste madrugada
suspendida entre las venas secas,
una legión entera de gargantas derramadas
sobre las copas desiertas,
un conglomerado de la sangre
quemándose por las horas

y su alcoholemia.​

(…)​

Y después la eterna quietud del polvo, las ruinas,
las albas diluidas en el inconciente,
las mariposas que vuelan alquitranadas por el hastío.

Mientras, la muerte, danza victoriosa
por otro triunfo frente al hombre,

el mismo hombre​

que aullará sus lágrimas en el próximo ritual
de la medianoche y su profunda ebriedad

de tormenta.​

Dejamos atrás miles de ciudades, años,
noches e inclusive vidas.
Perfumes de rosas y también aromas agrios y oscuros,
nubarrones disgregados en sueños,
lágrimas y mártires, fantasmas e infinitos.

Nos sentamos
igual que un hombre y su soledad se sientan
frente a la memoria,
y vemos con ojos tristes de ocaso
las alturas y lejanías, los desvanes del tiempo
dentro de su esfera de universo perfecto.

¿Qué tan pequeña se puede sentir una hormiga
frente al mundo
o incluso una mariposa de cristal
que vuela sobre el viento?
¿Qué tan pequeña es una molécula
frente al aire que oxida
los grandes bloques de la historia?
¿Qué tan pequeño se siente el hombre náufrago
cuando nada en este mar gris de melancolía?

Miramos mucho para atrás
aunque siempre lo negamos;
miramos y contamos los días en la pared del recuerdo
y sus sucesos de ardidas cenizas.

El ayer late y respira sobre nuestra nuca,
despeina nuestras ideas,
enlaza nuestras alas con la soga del olvido
y finalmente cuando quedamos rígidos como aves de piedra,
como montañas y pináculos que temen tocar el cielo,
como frágiles ánimas de porcelana
nos encierra en sus cárceles de ira.

¡Ay! ¿Qué tan pequeño se siente el hombre
frente a su mortalidad que siempre lo margina?

Hombre adusto, viejo y obstinado:
¡no te alcanzan los ojos para mirar por el cerrojo
de la puerta que da a la alcoba
del final de los tiempos y el comienzo de los cuerpos!

Tu hábil impertinencia
te condena a vivir únicamente de espectador “con un sillón en la primera fila”
fantaseando con ser el actor principal de nuestro show.
Rey coronado del fracaso:
¿no te cansas de ser una sombra,
una cara más de la noche que pasa sigilosamente a segundo plano?

Pero lo que muchos de nosotros no admitimos
es que ese hombre adusto, viejo y obstinado
fue nuestro niño
que hoy duerme en la memoria de nuestro silencio,
en nuestros más íntimos y oscuros sentimientos,
enroscado a las costumbres del miedo
y esperando el momento oportuno
para espiar por la mirilla de la puerta que dio a la función de nuestros actos
y sus miserias.
Tal vez por temor o por simple desencanto,
éste no se anima
a abrir la misma puerta que en su tiempo nuestros ayeres
y sueños dudaron y jamás abrieron.

Aunque siempre que ellas nos pregunten, se los vamos a negar.
La verdad es que nosotros, los hombres,
cuando miramos los ojos de las mujeres
vemos a nuestro machismo
que se escapa espantado de los pantalones

para irse muy lejos.​

Pero, luego, cuando miramos sus pronunciados escotes
o sus esbeltas minifaldas;
bueno, ahí cambia bastante la cosa,
porque ese machismo que en su momento
vimos como se escapaba aterrado por la mirada femenina
vuelve hecho un toro que enviste hasta la muerte.

En las mañanas,
a unas pocas horas de haberme acostado con una borrachera
de mil demonios,
después de gastar hasta los últimos pesos
en los burdeles y antros;
me despierto con el rito de encender un cigarrillo
y vomitar un largo rato toda mi vida en el retrete
para así, luego, lavarme la cara frente al espejo
mientras veo el rostro de mi padre que me dice:
tantas veces te dije que no me tomes de ejemplo,
pero nunca me hiciste caso,

y ahora, menos de muerto.​

Fulano amaba a mengana
pero mengana siempre estuvo loca de amor por zutano
y éste a la vez le arrastraba el ala a perengana
y perengana “pobrecita perengana”
ni siquiera ella misma se amaba

así trascurrieron los días y las noches
hasta que una tarde de San Valentín
“miren el cinismo de los hechos”
vi a fulano lanzarse desde la terraza de un edificio de catorce pisos
vi a mengana entrando a un motel de trasnoche
de la mano de otra mengana
vi a zutano con chaleco de fuerza
y hablando solo en los pasillos del Borda
vi a perengana “pobrecita perengana”
en un centro de rehabilitación por su adicción a las anfetaminas
al alcohol y a las ideas de suicido

en la actualidad/ algunos más jodidos que otros
pero todos aterrados por el fantasma del despecho
andan por la vida intentando sobrevivir
a lo que la gente común llama amor

como fulano “pobrecito fulano
hasta sus huesos se hicieron tortilla sobre el asfalto”
mengana/ zutano y perengana
están Juan Pérez/ Lola De Nadie/
José De Los Palotes e Inés Sin Suerte
pasando por las mismos desaires
del presumido y caprichoso Cupido

como éstos hay más/ muchos más
que se ven dispersos por el mundo
disputando y sobreviviendo
a lo que la gente común llama amor
olvidándose hasta de sus nombres
“llegando a pensar si alguna vez tuvieron aunque sea algún alias o apodo”
hablando de ellos mismos como si fueran con suerte de otros
y siempre aprendiendo a ser simples NN de los fantasmas del despecho

es que Ellos son simplemente uno más igual a Él

un Tal sin para Cual ​

En ocasiones
cuando despertamos de las ideas de los héroes
y salvadores del mundo
de las doctrinas puristas de todos los ángeles
pintados en las cúpulas de las catedrales
y vírgenes de retiros espirituales y consagrados
y todas esas sartas
de tributaciones impuestas por el cielo

en ocasiones cuando despertamos
con unas ganas inaguantables
y absurdas de beber con el diablo
y de danzar el rito del placer del cuerpo

abrazados​

a todo súcubo que anda suelto

en esos escasos momentos nos olvidamos
de la colmena de la melancolía con todo
y sus zumbidos de abejas

de la memoria arrepentida que se escapó
para que no la crucifiquen como un mártir
junto a las hermanas estrellas

del dolor caníbal que desayuna y cena
“desde que amanecemos hasta que dormimos”
cada pedazo del corazón
latiendo grises nubarrones de sueños

muy bien se siente
aunque sea una vez cada tanto
pasear por las sendas húmedas y libertinas
de la nueva Babilonia
adorar a Venus
y lamer la oscura miel de Perséfone

no es morir como muchos piensan
es respirar el fondo ciego del despeñadero
ignorar por un momento que llevamos la sangre del cordero
“esa sangre que siempre en vano se derrama y se quema”

¿y por qué no? confesarle a Satanás
que le apostamos alguna fichita en esos débiles momentos
por esto que hacemos
Dios no tiene porque sentir celos

Esta honorable palabra

está abatida
descorazonada
derrotada​

casi destruida

pero todavía se piensa

se escribe ​

y en la hoja deja un rastro memorable de tinta

así por ratos se levanta
sin importarle lo agotado que este su ánimo
a pesar de su profunda herida
sin intención de ceder ante las lenguas que la olvidan

es que siempre va haber para esta
y para todas las demás palabras

un sueño
un ideal
un libro​

que las rescate de su abismo

Es raro encontrar una olla llena de monedas de oro
al final del arcoíris

más raro es una mariposa
aleteando en la noche
libre del peso de su conciencia de oruga

mucho más raro es aún ver
que las montañas se muevan

con la sagrada fe
o que un bastón viejo golpee la tierra

y se convierta en serpiente
definitivamente​

es imposible que los metales comunes se vuelvan preciosos
o que ulule el cuervo
y el búho grazne
es tan imposible como que el agua de mar

no tenga sal​

o que la lluvia no moje​

(…)

Sin embargo
por algún motivo siempre intentamos
aferrados a nuestra convicción
torcer la dirección de la flecha

que va a ningún sitio​

lo realmente extraño​

es que muchas veces se puede lograr
por el simple hecho de estar vivo

Esperar con paciencia
viendo como caen las hojas del tiempo,
como nacen las canas de la acera,
como la mar consume a la luna entera.

Esperar por más que los nervios traicionen al cuerpo,
los dedos se anuden con la soga de la impaciencia,
los pasajes del recuerdo se escapen
con el hálito de la demencia.

Esperar por el faro que alumbra dentro de la niebla
y guía a mi barcaza de viejos marineros y espectros
por el canal que conduce
hasta tus perdidas nereidas.

Esperar​

como el día espera por la noche,
las nubes por los cálidos rayos de sol,
las campanas por las alondras en vuelo,
el calendario por los abriles de la primavera,
la vida por la muerte y su celo,
la sangre latiendo por las venas.

Vino sagrado que derramado del cáliz

me cubre.​

Franca caricia fugitiva del cielo.

¡Oh, gentil Orfeo!​

Tu himno solemne de violines sobre sus cabellos,
mejillas y vientre

me invoca,
me seduce,
me enciende​

como antorcha abrazada a las alas de fuego.

¡Oh, noche con sabor a piel de mujer!

La señera noche

capaz​

de mecer mi corazón mientras duermo.

Los días se aletargan con el paso de las horas,
las noches se extienden más y más hasta llegar al dormitorio.
Unas fechas más de tedio se suman al almanaque,
al café con whisky, a los renglones de mis versos grises,
al éxodo de las aves del tejado…
Mientras me adapto al duro
contexto de una estufa vieja que apenas calienta,
un sobretodo rescatado del clóset,
la sopa caliente “legado de mis antepasados”,
las frías manos tecleando y tecleando los deseos del estío,
por la ventana veo a junio que, a pesar de todo,

transcurre​

con su andar elegante,
como si este no fuera un junio cualquiera,
un junio que puede llegar a hacer la diferencia.

Todo puede suceder en una hoja en blanco,
lo maravilloso de la vida,
los matices de un sueño,
la monotonía desarmándose para volverse lo insólito

y fantástico​

o incluso lo imposible
volviéndose rutina.

Por suerte, para nuestras lectoras pupilas,
todo puede suceder en cada renglón vacío,

sólo hay que esperar​

que la pluma escriba y que la mano la guié. ​

Cuando digo la antigua nazi
digo führer/ Reich
la doctrina de la raza Aria
la creación del muro de Berlín
la caída del muro de Berlín
la Gestapo
las operaciones de la OKW
los juicios de Nuremberg
la SS/ los campos de Auschwitz

cuando digo la guerra
digo Golfo/ Vietnam
Islam
las Malvinas o Falkland Islands “para los ingleses”
la primera y segunda guerra mundial
Pearl Harbor
la bomba atómica de Hiroshima
y Nagasaki
las torres gemelas
Medio Oriente
las armas biológicas/ el ántrax
la política/ economía y religión
las ideas del hombre
y sus aires de superioridad

cuando digo la humanidad
digo hambruna/ avaricia
deforestación y contaminación
corrupción
plagas/ pestes y enfermedades
suicidios
las violaciones a los derechos humanos
los fondos buitre/ los holdouts
las villas miserias
muerte más muerte
y creerse ser Dios

pero cuando digo el amor
me quedo en silencio
para luego intentar hallar
aunque sea una palabra perdida para su definición
alguna de esas palabras que la historia borró
y que solamente los niños dicen sin tanta meditación

Alcé los ojos
y ella no me respondió con una mirada profunda,
como me tenía acostumbrado,
todo lo contrario,
me miró con ausencia,
como cuando miramos algo sin percibirlo,
sin verlo que está ahí.
Así me miró por un par de segundos
para luego marcharse
y volverse una forma más de la distante muchedumbre
de esta ciudad anónima.

No me dio tiempo a responder,
a emitir réplica alguna;
será que tampoco tuve intención de darle una respuesta

a su adiós en silencio,​

solamente me quedé contemplando su partida
de la misma forma que un cigarrillo se consume en el cenicero.
En ese momento supe lo que sienten

los fantasmas.​