El blog de danie

La sangre respinga por todos los escondrijos de las venas
a fuerza de músculos,
febriles estados,
noches en vela,
sueños durmiendo/
fuera de la alcoba/en las calles y veredas.

El alma exaltada da cabrioladas de deseos
con orgullo y coraje de perros en celo,
con el rubor de las fieras escurriéndose entre los dedos,
con la marquesina pervirtiendo a los chapiteles,
a los techos,
a las catedrales de la luna y los astros del miedo;
y el clóset abierto
con su mirada de otero.

La piel erizada como gorrión en enero,
como primavera con campanas de un alto vuelo,
como latidos de ostras,
olas y arena…

Y los fantasmas de los sentimientos
“Viejos Discípulos del tiempo”
se hallan calmos en su mar de vertiginosa ansia
esperando el momento más oportuno
para gritar las razones de los cuerpos,
nuestros escondidos cuerpos debajo del corazón y su velo.

Esconde un trazo de niñez
debajo de una piedra.
Mira fijamente la inocencia pretendida
que gotean las espinas del rosal.
Duerme acariciado por el tórrido verano
de la noche sin luna.
Sueña con un jardín diferente
aunque su inconsciente sabe
que la rosa lastima la mano del horticultor
si este no usa guantes;
que el verde a su tiempo se torna un moho marchito;
que el río corre hasta secarse
y la tierra se vuelve polvo y arenisca;
que el rocío no es otra cosa que las lágrimas de Dios;
que este fruto de hombre bisoño cuando maduré,
si no es recolectado,
será el albergue de otros submundos

con sueños de vida. ​

Amor mío/ tú no tienes debilidades
en cambio yo tengo centenares de ellas

da la casualidad
que ellas nacen en mi pecho
se ramifican con la savia de tus frondosidades
crecen y trepan por mi cuerpo
con la forma de tus ojos/
tus empeños/ tus caricias/
tus estratégicos besos

Acá, de frente a la autopista,
la lluvia quita el alquitrán del alma,
la brumosa luna oculta su soledad

detrás​

de las difundidas lágrimas de Dios,
las luces de los autos pasan como ráfagas fugitivas

que buscan colisionar

con algún lugar seco
del horizonte​

“un manojo de metálicas estrellas fugaces
para aquel viejo deseo del corazón
que dejé muy atrás, a cientos de kilómetros, en casa”.

Golpea mi puerta con su pata rastrera
cuando el gong marca la medianoche.
Siempre llega puntual
para morder la alfombra de la memoria,
los zapatos de las rutinas,
para lamer la savia derramada del corazón,
la amalgama de las horas y cronologías vencidas.
Llega con su ladrido que emerge de la profundidad de la noche,
un ladrido que marca su territorio sobre este cuerpo,

[y así lo posee]​

para luego sentarse en el escritorio,
beber un sorbo de café, prender un cigarrillo
y comenzar el rito de teclear una y mil veces
sobre los calificativos íntimos y anónimos,
las sombras desparasitadas y rabiosas,
las arenas e islas de antiguos celos y moquillos,
las marejadas de pulgosos nubarrones,
los espectros de la historia

enterrando​

sus preciados huesos en el jardín de la alcoba

del mundo. ​

Llega siempre con puntualidad
el emisario ladrido que escarba y exhuma la voz.

El mundo es una vieja metáfora

de lo que es la vida.​

El problema está en que es tan vieja,

tan gastada,
tan deshilachada…​

que quedó en desuso

y en el olvido.​

Aquí es donde la savia viva ensaya
un latido cerúleo que te inmuta
con su sutil pasión de dulce fruta
y su silencio que perfuma y calla.

Así sobre el jardín la rosa Talla
la silueta femínea e impoluta,
el cutis de la vida con su ruta
y el néctar que en el alma se subraya.

Trae abriles y eneros con su manto
de inocencias vertidas por la aurora,
Tamiz del cielo y su celaje santo.

A la bella mujer, ella, adora
y cuando esta desborda en triste llanto
le otorga una sonrisa con su flora.



(28/5/15)

El amor: el atributo vital de la existencia.
El fervor: la efímera desnudez vestida por un rato de rosas.
El deseo sexual: la primitiva razón del hombre
ardiendo como carne sobre el asador.

Es tan fácil diferenciar uno de otro, tan increíblemente fácil,
que es inconcebible que por momentos nos perdamos en el mero trayecto

del corazón

al pantalón.​

No me digas nunca,

dime…

¿cuándo​

se desfloran tus caprichosos encantos?

TAL VEZ…​

cuándo las noches sean canto
de mártires estrellas ya consagradas,
y la luna descanse sobre una caricia
libre del viento, incluso de las alas.

Cuándo mi mirada calle dentro de tu mirada
y sea la síntesis de toda la historia
del corazón y sus amantes.

Cuándo las muscíneas sombras
tomen la forma de la mañana
y el espejo de los días y las noches se vuelva una laguna
en la que nadan penígeros cisnes
de sueños azules y blancos.

Sólo cuándo una mariposa se pose sobre el horizonte,
ya no tan distante,
y toque su trino de gloria el ángelus.

Yo andaré perdido, vagando en islas y mares de esperanza
con las pupilas sobre el Lucero uniforme
“ese mismo con semblante de ángel
y gaviotas vigilando tus arenas cálidas”,
rezagado, pero con la constancia de los años,
y con paciencia esperando
que tus encantos florales
dejen de defender con uñas y dientes,
con espinas y abrojos,
con vastos y tupidos fantasmas de helechos
la entrada a lo íntimo de tu pecho.

No me digas nunca,

dime…

¿cuándo​

se desfloran tus caprichosos encantos?

PARA ASÍ TENERTE MUJER EN AUTENTICIDAD,

TIERNA Y PURA,

AL NATURAL,​

SIN NINGUNO MÁS DE TUS FÚTILES DECORADOS.

Como tristes golondrinas
que emigraron de sus sueños,
las Malvinas se fueron volando lejos
flameando una bandera
que no es color del cielo.

Han pasado muchos años
y siguen firmes a su ideal:
olvidarse de esa lengua extranjera
que les trajo frío y malestar
y hablar de nuevo su cálida lengua natal.

Las Malvinas son náufragas
de las olas y la espuma del mar,
sólo les queda la sal
de las lágrimas que aún hoy
corren por sus heridas sin sanar.

Las Malvinas, hermanas de sangre,
desterradas de su hogar;
en las noches mientras el puerto
y su vigías duermen
les mandan cartas a su patria madre.

En esas cartas escriben
sus antiguos y verdaderos nombres
expresando su añoranza por la azul libertad,
por los brazos maternos
que las abrigaban de la soledad.

La noche llega para hacerme presa
del hemiciclo de la multitud de astros,
de las carceleras musas
y sus calabozos de hojas de papel
en las que edifico
las catedrales de la vida y su humor sátiro,
de los versos en que amanecieron
los ayeres y sus fantasmas melodramáticos…

Así, como un ingenuo niño sin conciencia,
caigo entre sus bustos
que embelesan mis insomnios con su encanto,
cumplo mis fantasías al desnudar
todas las rosas y ágatas
del jardín del Parnaso
buscando a la más pura presencia,
la más perfecta moción seráfica.
Esculpo la incógnita: ¿ser o no ser… poeta?
Con mi calavera entre mis manos.
Hago de Hamlet flotando
en la soledad de los nenúfares
sin la gracia de Ofelia,
de Romeo probando la dulce cicuta
de los labios tersos de Julieta,
incluso personifico a Shakespeare
y su trágica estrella.
Recorro los pasillos de la historia
con mi única meta
de ser un pasaje más
que se pierde dentro del misterio del tiempo.
Busco la sangre de la inmolada mosqueta
para beber de su cáliz que perfuma el cielo.
Respiro el aire de los sueños
que se escapan de las tumbas abiertas
de todos mis muertos.
Narro la cronología de la luna
y su romance de torre de cristal,
la historia de las colinas
y sus antiguos abriles de fuego,
con cada ola que moja de espuma mis versos
escribo el diario íntimo del mar
que evoca a sus nereidas
en las cenizas de enero.

La noche llega para hacerme presa
de las fauces de las elegías y epopeyas
y yo ofrendo mi tinta que se filtra de mis venas
para caer en un desmayo eterno de plectro.

Pero hasta la eternidad es efímera,
y cuando el amanecer golpea mi puerta
mis hijos vividos
sólo sirven
para alimentar a los perros
o para colmar el bote de basura de algún editor
sin latidos ni sueños.

Frustrated gods

On Saturday thirteen of April
at midnight
all the gods were awakened from their burials
they walked through the surrounding streets
looking into the eyes of men

on Sunday fourteen of April
at two a. m.
all the gods looked at each other
they cast curses by those ancient times
of inspiration and creation
and returned to their graves
with a look of disappointment on their faces
thinking of not waking up anymore

(...)​

Dioses frustrados

El sábado trece de abril
a la media noche
todos los dioses se despertaron de sus entierros
anduvieron por las calles aledañas
mirando los ojos de los hombres

el domingo catorce de abril
a las dos a. m.
todos los dioses se miraron entre sí
se maldijeron por aquellos antiguos tiempos
de inspiración y creación
y volvieron a sus tumbas
con una mueca de decepción en sus caras
pensando en no volver a despertarse nunca más

EL DEBER del escritor,
del poeta,
no es ir a encerrarse cobardemente en un texto,
un libro,
una revista de los que ya nunca saldrá,
sino al contrario salir afuera
para sacudir, para atacar al espíritu público.
Si no
¿para qué sirve?
¿y para qué se nació?
​

Antonin Artaud
​

Que el poeta erija versos para el miserable,
que cree conciencia en las masas insatisfechas,
en las bajas urbes despojadas de afecto…
No se es poeta solamente escribiéndole al amor,
a los jardines de utopías y dichas;
que también cante la canción de los locos
y aúlle a la luna llena su lacerada cicatriz.

Que sus trovas deambulen por los conventos
de la emasculación del alma y el cuerpo
como un rezo solemne que trae consuelo
y algo de profana salvación.

Que cada composición
rompa las cadenas de la opresión,
los fríos muros que ciegan al corazón
con sus notas subversivas que reviven la historia
de los hombres marginados,
leprosos e infelices, mendigos y sacrificados
por los poderosos sin razón.

Que los ángeles caídos del cielo oigan su canto
y luego anden por la tierra como apóstoles del señor,
a pesar de no tener alas o halos,
y se eleven con el poder de curar al mundo
del hambre, la mezquindad y el sinsabor.

No se es poeta por forjar bellas melodías
ni por inventar metáforas grandiosas,
tampoco por evocar a las musas,
si esas musas vienen siempre
vestidas de triviales coplas.

Se es poeta por acompañar al solitario
en sus noches de inmolados astros,
reconfortar el vacío de las meretrices
y los fracasados sin Dios.

Se es poeta cuando se llega
hasta el músculo febril, convulso, destrozado
y se lo estimula para que siga respirando
un día más de esperanzas y glorias.

Se es poeta cuando se puede sentir la raíz que late
del mundo desangrándose
y le ofrece un consolidado escape
al margen de todo el veneno derramado.

Y así el poeta afinará sus letras
olvidándose de la métrica, las rimas
o incluso la poesía académica
para llegar hasta las cenizas y ruinas,
hasta las propias bajezas
de la sociedad aletargada en su propio dolor.

¡Remover todo eso

con los cantos de los poetas!​

​

A un escritor de la generación Beat.
​

Postrimería de la cúspide de un muerto
ensueños Veteranos de la guerra de Vietnam
Sagaz y Viejo Lobo que pierdes el pelo
pero jamás las mañas
de fauces fieras
dispuestas a devorar a las caperucitas rojas
que hacen un turno de cajeras en el supermercado
o con sus lencerías de cuero en las esquinas de la noche
para juntar algunos pesos y llevárselos a sus mamás
distinguido ambulante de las bajas calles
morador de bares y letrinas
que deleitas tus sentidos con el humo del opio
que borras toda la conciencia del hígado
con tus tragos largos de aguarrás
con Barba de meses y Dientes careados
con los dedos amarillos por la sucia nicotina
con tu Vida goteando el suero
que te mantiene en un inmarcesible coma
pero sin agonía

hoy te escribo Viejo Lobo que a pesar de las cicatrices
de los lutos de tu cielo y tu mar
sabes cómo cautivar a los ángeles y las nereidas
nunca tienes vergüenza de calentar tus manos
en los braseros de la madrugada y sus mendigos
siempre andas con la frente en alto
y escupiendo el fatídico rostro del destino
sin importarte que tu corazón se vista con harapos

Viejo Lobo con sueños manchados por el alquitrán
con sangre derramada en glorias antiguas
con tu mirada centrada en los ideales olvidados
por una sociedad consumista
y superficial
con esos ideales colmados de vicios /Pues Claro/
pero firmes e incondicionales a los asuntos de lealtad

nadie te conoce como yo
Viejo Lobo
por eso ellos no saben hablar
y cuando lo hacen hablan de más
pero tú sabes bien atar sus lenguas
con tu sombra de indiferencia
con tu mandato de potestad
sin rangos distinguidos por la realeza

por eso te escribo Viejo Lobo
que pierdes el pelo pero no las mañas
y también sabes por Diablo pero más sabes por viejo

Toma mi mano amiga
y sentémonos bajo el roble a contemplar la divina gracia
seamos un mismo deseo
un mismo cuerpo
un sueño ambulante de la alcoba
la noche
y la coercitiva vida
reflexionemos sobre lo que tenemos
olvidándonos de lo que perdimos
recordemos la desdicha de los emperadores
reyes y señores
y su huera potestad sobre un grupo de siervos
/no/ nosotros no tenemos siervos
ni tierras
ni una provincia con nuestros nombres
pero tenemos algo que ellos no alcanzaron
ni en sus últimos alientos desde sus lechos fríos
recordemos la soledad de Dios sin una mujer para amar
en sus horas largas de hastío y monotonía
recordemos a los casados por compromiso
o a las meretrices del placer
pero con un corazón vacío

toma mi mano amiga
y disfrutemos de la plenitud del alba en nuestras pupilas
seamos como siempre una única luz
brillando en la oscuridad del universo anegado
por su lamento
una hora detenida en la eternidad sublime
vivamos nuestra verdad
que lo demás es una hipócrita mentira
y seamos más dichosos por amanecer juntos
que eso es más que imposible para muchos